Textos Grito de Mujer 2022 León Lugo y Valdeorras

 

SELECCIÓN POEMAS COORDINACIÓN LEÓN, LUGO, VALDEORRAS. GRITO DE MUJER 2022, ESPAÑA

GRAZAS ANCESTRAS


Mujeres con raíces,
mujeres de origen,
mujeres con matices,
mujeres con imagen.
    
Todas ancestrales,
todas universales.

Nuestras ancestras,
llegaron a viejas pero jamás envejecieron,
y nuestras maneras
son voz de aquellas valientes que vivieron.

Nuestras ancestras,
luz de amanecer,
camino de poder.

Mujeres que eligen,
mujeres que dirigen,
mujeres que también se afligen.

Nuestras mujeres,
todas originales,
todas naturales.

Mujeres de antaño,
son vuestras almas nuestras ramas,
nuestros hechos son nuestro lecho,
aliento y latido de arrugas y canas.

Gracias ancestras,
orgullo de abuelas, madres, hijas y nietas.
Gracias ancestras
honra de mujer que origina mis pasos.



Ana Vila Portomeñe. Poeta Labrega.
Taboada (Lugo/Galicia)











ANCESTRAS

Vuestros sueños se columpian
en el paño húmedo
de la red uterina,
del ritual de manos haciendo
haces de leña,
botijos de barros,
y techos de paja.
Perenne sopláis a la brisa
devolvéis al canto la lengua
de ríos y bosques
de cada guijarro que al mar
llega para asfaltar un campo
salino que devuelva
a la vida a cada una de ellas,
de nuestros orígenes
perpetuando la vida
virgen a la tierra.
Ancestras de piel tersa
y roja,
de piel de pétalos amarillos
ancestras blancas níveas
y negras gemas.
Todas mías
Todas nuestras
Todas ellas tejieron
la red de esperanza nuestra.


Carmen Hernández Rey
Almendralejo (Badajoz)






REMOTAS EVAS SACRIFICIALES




Remotas Evas sacrificiales,
panes de luz quemante,
oídme:
Aún sigue lloviendo sangre sobre los maizales.
Corazones de caramelo con trenzas de chocolate.
Pupilas sin luz, pozos de azabache ennegreciendo la arena amarilla.
Madre dijo que en el comal se le quemaron todas las tortillas
y los quetzales se arrancaron una a una, a picotazos, las plumas.
Tengo que guardarme de las torvas del viento verde
y de la ponzoña viscosa de la serpiente luna
Seis avemarías y cinco padrenuestros.
No cesa de nevar en el desierto,
y en los cascajales llagados de lumbre
brotan turbias azucenas de amianto.
Tengo en los dedos diez sustos de coyote
y en la garganta, atravesada, una espina de cobalto.
Llora en tu sueño sobre mi vientre abierto, madre,
y mastica las rosas blancas de mis pechos en la tarde.
Enciende un cirio a la virgen de Guadalupe
y búscame en el humo del ojo de las agujas,
en la seda desgarrada de las enaguas de las nubes,
en los oros de agosto, en el polvo del camino
y en el dobladillo de los tamales del desayuno.
El río de mercurio que circunda el mundo
cierra sus párpados de espuma rosa
y se acurruca a dormir en los meandros.
Las estrellas se refugian en los sicomoros
y la noche es un cuchillo de obsidiana.
Madre, deja el candil encendido a la puerta:
 cuando escupa de mi boca toda la tierra
iré a estrenar el huipil que me bordaste
y a danzar con los luceros de la plaza en fiesta.
El velo del templo se rasga en mil pedazos.
Enmudecen las catedrales.
Las mariposas se desangran.
Tláloc llora sin consuelo.
Y sigue nevando sin pausa en el desierto.
 


Delfín Nava
Fresno de la Vega (León/ Castilla y León)








Un trocito de Vida



En V, decías, de vendetta…
y a mí me inspira un Verso;
los caminos que convergen en la Vida
 y enraízan fértiles en el Vergel,
Vascularizados en la tierra
Vilmente prometida,
crecen Verticales y se ramifican
en las dos Vertientes del árbol de la ciencia.
Una Visión que dura un instante
y es más Veraz que el silencio,
que casi siempre dice la Verdad.
Un Vals en pausa
con la bailarina en Vuelo.
Todo lo que te digo y después me da Vergüenza.
Todo lo que callo y Vaticino.
La hoja más Verde
de la Vid que fue desnudada
para Vestir el pudor de gala.
El Verano como espejismo de lo que es y nunca será.
El estigma de las Vírgenes.
El Vicio satisfecho de los Vicarios.
La Voz de los que no se atreven a gritar.

El Vocabulario es tan generoso
como los escotes de mis Vestidos,
con los que Vuelco, sobre mi piel, el abecedario
para regalarte, en cada Velada,
un trocito de Verso,
un trocito de Vida



Noelia Estévez Rionegro
A Rua (Valdeorras/Galicia)








HAY UN GRITO



"Hay un grito"
Relámpago en lo profundo de los montes,
Crujido en los árboles ancestrales,
La madre tierra grita en las voces de las mujeres originarias
Que claman al son de una baguala.
Los primogénitos del mundo se olvidaron
Sumergiendolos en un olvido provocado.
Derechos y riquezas ultrajados
Vaciando todo menos la sangre que corre aún como cascada bulliciosa.
El intento de callarlas fue en vano
Cada azote hizo erguirse con más fuerza
La cultura no se muere en una guerra
No se destierra.
Hay un grito que hace eco hacia el este y el oeste
Es pasado, es futuro y es presente.
A quién llaman mito es la belleza de su creencia
Al que creyeron vencido hoy es más que una leyenda.
Lenguas hermanas que no suenan diferentes
Pues juntas se elevan en mi causa
Por Ti, por mi, por todas
Gritamos en un único canto
Resurge la sangre de las que parieron el inicio de la vida ancestral, gen primero de las que ya no callan.



Lorena Paz
Córdoba (Argentina)







SIMONE

Recuerdo que fui una decepción, es de las primeras cosas que me contaron, mi nacimiento fue una decepción por el simple hecho de ser mujer. Mi padre quería un  varón y ahí estaba yo, de poco sirvió que a posteriori, afirmara que tenía cerebro de hombre. Qué sociedad absurda, siempre diferenciando. Mujer, filósofa, profesora, escritora, atea… Cuántas cosas he sido, y qué pocas cosas he querido ser, porque solo he querido ser una, LIBRE. Me costó serlo, rodeada siempre de polémica por el simple hecho de ser yo misma. Libertad no se conjugaba en femenino. Cuánta envidia recubre las críticas, las miradas de soslayo, la maleficencia enquistada en la sociedad burguesa.
Diferente y, por lo tanto, peligrosa. Rodeada de amores contingentes y un solo amor necesario. Quién pudiera regresar a aquellos «tiempos modernos» y seguir navegando en la corriente existencialista. Después de tantos libros, de tantos escritos, de ese «segundo sexo» que fue un principio, una ventana para mostrarme al mundo y afirmarme en mi narcisismo, en mi lesbianismo en mi amor verdadero que siempre fue él, Jean Paul.
Me llamo Simone, soy mujer y he hecho de la libertad mi propia esencia. He querido dejar un mundo escrito en femenino singular para poder luchar en plural. Me llamo Simone, Simone de Beavoir.



Raquel Villanueva Lorca
Ponferrada (El Bierzo/Castilla y León)










CARAVANA DE ANCESTROS





¡A ti mujer!

Y se van sembrando de rosas los desiertos,
legado de heroínas inscritas en los siglos.
Te llamaron vieja, te negaron los sentidos.
Hoy amanece tierra fértil, vientres abultados.

¡Ancestros!

Entrañas de mi tierra.
¡Cantos de gloria y Victoria!
Grito silenciado por el miedo.
Surcos en tus manos, lágrimas de vida.

Mis niñas tejiendo sus bodas
y queriendo silenciar el tiempo
que les robo su amor y un beso

¡Y ellas!

Fueron muchas, tantas…
anegadas a la hoguera,
gritos de parturientas
al camino desangradas.

Son madres, son auroras,
las que esculpieron sus carnes,
con la savia de sus frentes
venas de poesía y lunas.

Canta el ruiseñor
y ella, peina su trenza
con hilos de oro y nácar.
¡Mujeres de coral! Raíces del árbol
donde me crie y parí mi estirpe.




María Auxiliadora Fonellosa Causada
Vinaroz (Castellón)











MUJER ANCESTRAL




Ir a mis recuerdos y ver a mi madre arrullándome y luego imaginarla a ella arrullada por su madre. Una sensación de protección, seguridad, amor. Un sentimiento que se irá transmitiendo con el paso del tiempo. Y es que  siento que mis ancestras están presentes en mí. Se genera un lazo único e indescriptible, cada vez que visito mis raíces, siempre llego a las faldas de esta virgen, La Virgen del Carmen que me hace imaginar a mis abuelas recorriendo los campos, jugando entre los árboles, escogiendo las hojas de eucalipto para las infusiones de la tarde, es retroceder en el tiempo.
Por las noches contemplando la luna, recuerdo sus mil historias contadas de una manera singular, pues nos sentábamos a sus pies y a la luz de una vela nos hacía  imaginar cosas alucinantes. Cuando ya te haces mujer y traes vidas a este mundo, sigues buscando esa protección de ella, esa seguridad que te dice que todo estará bien, pues con ese sentimiento te hace sentir la mujer más fuerte del mundo, la que lo puede todo, la que también es capaz de transmitir ese amor único a su descendencia y entonces miro al cielo entre las estrellas y digo ¡Gracias. Gracias! por ser parte de tu generación, gracias por enseñarme a que dar vida es el regalo más hermoso que la naturaleza nos dio.
Abrazo a mi niño y siento que no soy la única, pues en mi corazón, alma  y mis raíces más profundas, están cada una de ellas y así continuaré , con su legado.



Karen Quispe A.
Perú/Chile







PASAN LOS AÑOS Y ELLA CALLA...



Suenan campanas de rabia,
de dolor y de pena,
campanadas de asco,
gritos con la garganta descarnada.

Pasan los días y ella calla,
sólo habla su piel lastimada,
sus ojos tristes,
y su mirada desnortada.

Pasan los meses y ella calla,
quiere huir en el batir viento,
huir a caballo de las nubes blancas,
huir, huir de la mano levantada.



Pasan los años y ella calla,
brota fuego en sus entrañas,
su juventud fue derrumbada,
no sabe cómo dejar de ser una criatura pisoteada.
Pasan los lustros y ella calla,
tantas y tantas noches violada,
tantas tardes agraviadas,
tantas y tantas horas menospreciada.


Escapa lejos reina del llanto,
mentalízate de lo que vales,
da ese primer paso
para alcanzar la libertad soñada.



José Carlos Ulloa García
Lugo (Galicia)







HOY YO SOY TU ANCESTRA




Soy el perfume de esas guerreras
Que cultivaron honor y letras
Transmitiendo pasión en ellas, libres
Como el aire fresco entre guerras.

Son la fuerza de mis manos,
Aquellas con las que criaron la semilla de un despertar justo.

Salvaje y serena frente a frente
Con un enemigo que nunca se comprendió a sí mismo.

Soy la música y la danza de sus gritos libertarios
Permitiéndome HOY, ser mujer.

Existo coherente y firme
Gracias al valor de sus palabras…
Merece la existencia en cuerpo y mente luchar…
¡LUCHAR!
Aunque me etiqueten de esclava o prisionera. Algún día contaré en un registro como el Origen de la libertad de otra mujer.

Un escuadrón de sueños hace vibrar mi cama
Mi vida, mi alma,
Recordando épocas en las que no salía el sol.
Y recuerdo sus rostros fieros; de ardiente fuego y sangre fría que hacen cobarde al más valiente.
Hace años, me vestí con esas telas.
Y pintando de carmín mis labios, levantando el mentón muy alto…
Con la mano en el corazón.
Orgullosa sonreí a sus historias.
<Al dolor>
<Al sufrimiento>
<al aliento imperturbable de su inteligencia>
<A los momentos decisivos y esas sonrisas eternas>

Para mantener en vida sus leyendas…
HOY, YO SOY TU ANCESTRA.
Recuérdame.



UNO MISMO By& VALKYRIA
Fabero (El Bierzo/Castilla y León)













Ellas
                        

                                                       

“Y mucho después…
después de todas nuestras muertes
quedará la piedra
muda y sorda
indestructible ante la mutación del hombre.

Marlene Villatoro (México)”





Ellas,
habitaron  vocablos de luz
con astros en las manos
y un dolor de siglos.

Multiplicaron  el trigo
sembrando anales con un clamor apacible.
Lamieron las heridas de sus hijos
con el sarro de las ciénagas reseco de esperanzas,
con brazos de roble y ojos de ámbar,
encendiendo hogueras entre gemidos atávicos,
esculpiendo territorios con huellas sangrantes,
frío en los huesos y espliego en los cabellos.

Ellas,
elevaron al viento
tapices tejidos con hebras de agua limpia
en los ritos secretos de los arrecifes.

Sus espasmos cual relámpagos
desgarraron el silencio de las cordilleras
cada vez que la raíz del parto
anunciaba con un grito primigenio
trenzando estrellas,
el llanto primero de la vida,
la melodía que resuena cada amanecer
en el vértigo del mundo.




Rocío Biedma
Jaén (Andalucía)










TÚ Y YO



Abuelas solo hay dos
Pero como ella ninguna.
En su juventud era incansable y trabajadora
Dueña de su destino
Consiguió a mi abuelo
Y eso ya fue mucho.
Las llaman las Elenas
Sin madre desde muy joven
Supo con creces
Lo que esa palabra significa.
Diría de ella que era la bondad absoluta,
Generosa, tierna, amable, respetuosa…
Y todos los sinónimos que os imagináis.
La vida no le fue fácil
Pero dice que fue muy feliz.
Una vez me dijo:
“El amor es algo más que sexo,
Es la vida”
La verdad que no odio nunca
No deseo el mal nunca
No se frustró nunca.
Siempre entendía mi punto de vista.

Ahora de viejecita a sus 91 años me decía:
 “Yo no valgo para sufrir”
“que poco te vere Mateo”
“Que rápido pasa la vida
Y que lenta viene la muerte”

Todos recordaremos
Que un día te conocimos
Y el mundo parecía mejor.
Esa noche una estrella alumbrará el cielo
Y allí estarás de la mano de tu amado Patricio.
Quién te estará esperando para disfrutar de la eternidad del paraíso.

Te echaremos de menos aquí en la tierra
Dicen que nos parecemos “abu”
Así que intentaré tu versión
Si es que llego a conseguirlo.

Nos dejaste el día de la paz
Y allí despedimos a tu cuerpo
Más es tu alma que está allí arriba
En el firmamento.

Descansa en paz Abu.




Maria del Rosario Blanco Gordón
Jiménez de Jamuz (León/Castilla y León)












ARDOR INVISIBLE



©T. Luisa Calderón
Puerto Rico/California



No sé cuándo ocurrió que mi garganta fue devorada por un ardor invisible
un ardor que despertó en mis entrañas un mundo de poesía con instrumentos
dados por las mujeres nativas que viven río abajo, río arriba
las que me dieron vida y han sido testigos de la metamorfosis de mi voz presa
un ardor bautizado para luchar contra el aire misógino y la injusticia
que surge de la corrida de niñas pintureras en trajes con lentejuelas
niñas que gritan con el puño de cenicienta hasta quedar muertas
un ardor que nace de la desdicha, de los engaños y termina con velas
encendidas en la pradera costera, en alguna sombra oscura de la tierra
velas para quemar las manos negras del que aterra.

Ardo y el ardor es invisible y persiste en querer serlo,
quiero ser un puente de gargantas en este camino asqueado de lágrimas
ser parte de una huella roja que quede impresa en el asfalto
una huella de la mano que surja de la tierra como los abanicos de rosas,
rojiza como la sangre que salpica al tocar una espina
quiero ser un puente de gargantas colectivas que hagan ruido como las olas
gargantas color manzana que propagan flechas ardiendo en sílabas
que crepitan la verdad que surge de la espada del dolor
gargantas enlutadas con olor a plasma que viajan las distancias
en reclamo de la vida y quieren regresar a casa sin sed en los labios.

Ardo y el ardor es invisible y persiste en querer serlo,
quiero ser un puente de gargantas en las cientos de manos rojas
que marchan en busca de las desaparecidas, de las asesinadas
quiero ser puente que enseñe a no ignorar los crímenes
que eclipsan nuestras reservaciones, nuestras calles, nuestras fincas
gargantas grandes y rojas como la secuoya, roja como las agujas que bullen
de su corazón y las púas de su fruto, que ladren y muerdan en defensa
de los sueños y del aire que da vida, que persistan en que se oiga
y que se escuche el lloriqueo de las nubes sobre la carne marchita
ardo y el ardor es invisible.






COLOR VERDE ESPERANZA




¿Que es “Grito de Mujer”? - me preguntas,
mientras clavas tu mirada
en mi mirada (no azul)…

“Grito de Mujer” es una Dama.
Una niña de sonrisa amplia que soñaba.
Una causa que libera y sana
cuando se desgarran las entrañas,
que solloza en las pupilas de un ocaso
y se viste de esperanza.

Es la voz multiplicada
que aboga por el fin de los lamentos
generados por violencias de ahora
y arcaicas.
Que hace eco en la montaña de un motivo
que encuentra hermanamiento allá por donde pasa.

Se unen los alientos.
Se abrazan las razas.
Se grita sobre un folio en blanco
con sangre hecha tinta en lenguas varias.
Esas causas que nos unen
en tiempos de bruma y a veces de rabia.
Que a golpes de caricias hechas verso:
remueven conciencias,
encienden voces calladas,
denuncian maltratos con la elegancia de la palabra.

Grito de Mujer eres tú
cuando abrazas la “Causa”.
Cuando mueves tu sentir y altruistamente trabajas
desde aquel día que Jael
le puso nombre a las lágrimas
y compartiste tus versos, tu tiempo,
tu voz emocionada
¿hace uno, dos, cinco?
o tal vez los doce años
desde que somos “Hermanas”.

Se grita con el fuego de los versos que nos unen en Primaveras
mediante la palabra, tras Inviernos de nostalgia
y Otoños de refugio de Veranos que se acaban.
Se gritó por Mirabal.
Se gritó por Soraya.
Por las madres, por las niñas,
por que se termine la sin razón in-humana
y no haya más víctimas que comparar
en ninguna balanza.

Se grita, se griTA, se GRITA, SE GRITA!!
¿Que es “Grito de Mujer”? – me preguntas,
mientras clavas tu mirada
en mi mirada (no azul)…

“Grito de Mujer” es una Dama.
Una niña de sonrisa amplia que soñaba
y pintó su sueño para el Mundo
de color verde esperanza.



(A Jael Uribe )



Edita Fdez García
El Puente de Dgo Fórez (El Bierzo/León/Castilla y León)