Poemas Grito de Mujer 2017 Mar del Plata Argentina
Alejandra Ávila
Grito por los niños del mundo
Mi voz es un nudo, un quebranto,
cuando veo padecer, escuchar llantos
de miles de niños en guerra
que no pidieron.
Por contratos, que no firmaron.
Levanto mi mano pidiendo
por esos derechos vulnerados, saqueados
grito por los inocentes del mundo,
que mueren, mutilados, encerrados o vejados.
Es hora de hablar, de no callar
de actuar como humanidad,
gritar los derechos al viento,
como granito de arena en la inmensidad.
Gritar esta rabia que llevo dentro de
mi alma de mujer, frente al mal.
Gritemos juntos por un espíritu de comprensión,
tolerancia, amistad entre los pueblos, por la
paz, la libertad y la fraternidad universal,
y tomar conciencia y consagrar,
todos los derechos perdidos
pero hoy y siempre pedidos,
gritemos juntos por la libertad.
Derechos de los niños, grito
Hoy …
vi el lado oscuro de la realidad,
una foto en el diario, refleja tu carita
una mirada perdida hasta vacía diría,
tus ojos, alma desolada,
tu niñez muriendo
y nosotros perdiendo,
tu historia, tu vida.
Una pregunta hace eco, en mi cabeza,
pidiendo al viento su respuesta,
Implorando al cielo que no sufras
por conflictos armados,
por esos países involucrados,
donde tus derechos fueron y son vulnerados.
Añoraré en mi inconsciente
Todos esos dibujos que no harás,
cumpleaños que no serán,
canciones que no cantaras,
Por tu niñez robado y ultrajada
Pediré al cielo para que no sufras más.
Prometo que este grito, mi grito
Será de libertad, para ustedes,
Será de verdad, de justicia
Un juramento.
Nélida E. Baigorria
Ojos almendrados
Ojos almendrados, rasgados de brillo.
Muestran su mundo, de goce y amor
Amor de hombre…salvaje, ardiente, cautivante…!
Te arrullaste en sus brazos…te envolvió su aliento…
sólo una silueta…que era de a dos.
Ese hombre alegre, te cambió la vida y fuiste feliz!
¿Qué pasó con ella?
Hoy su andar pausado, enfrenta al viento que quiere jugar,
meneando su pelo… largo y brilloso.
Su cabeza gacha…su mirada baja…
su boca no canta…es sólo la mueca, de inmenso dolor.
Sus mejillas centellean, con gotas de lluvia… lágrimas de sal.
¿Qué pasó mujer hermosa…en el devenir del tiempo…?
Hoy… ya no sales…en casa te quedas…
envuelta en silencio…envuelta en dolor.
Sólo una cosa…ocupa tu mente…
en tu vientre tienes, el fruto del amor…
Te abandonó… cuando al enterarse que un hijo venía,
los dejó muy solos… muy desamparados.
Tu vida entera, se envolvió en dolor.
Dolor de madraza que sola espera…piensa en tu futuro…
acariciando el vientre…que crece …y crece…y crece.
Pronto en sus brazos, el hijo estará.
Su dolor no es suyo…porque sólo piensa que raudo vendrá!
No quiere que sufra…cuando se entere…
que papá no quiso, unidos esperar.
Aún no tiene nombre…pero lo imagina
el dolor la embarga… no es su dolor.
Es dolor de un hijo… cuando llegue al mundo,
no tendrá a su lado…a ese papá!
Graciela Barbero
Sacrificio
Sacrifico mis placeres en el son de olas negras
inocuas de espuma y sal
Marea de semifugas sobre la arena herida de viento
Gris en el umbral mendiga la lluvia
Sin deslizamientos
viaja una mujer de agua
La voz clama en cuclillas
una piedad intangible
La mano de dios
borra la integridad de los hombres
En cortejo la justicia sangra
Aun no amanece
y los cerezos en flor
Sumisión
La tiniebla entrega su secreto
música escrita en el agua
piedra y arena borran la melodía
Estrías de luz pájaro lágrima
alejan del borde
Desencanto
Más allá del muro
voces mudas
gritan dolor inocente
Reverencia en la mezquita
susurra el pedido
Qué dios recluta para morir
entra en la espiral sin prisa
sin temor
Estallido
Ecos de explosión
Solo juguetes muertos
Los niños también
Eumelia Battan
Zombis
¿De dónde salieron?
Sobreviven entre cartones y trapos
En cualquier rincón
Todos sabemos que existen
Sumergidos en mugre y la hambruna corroyendo sus entrañas
La ignorancia reina al igual que ley de gallinero
Como un cachetazo a la educación
Roban, comen, vuelan
Por y para hoy
El mañana no existe en sus jergas
Pagan lealtad con sus sangres
Y respeto con sus cuerpos
La calle los recibe a diario
La señora de la Justicia no quiere verlos
Parecen de otro mundo
Sin edad ni rostro
Como zombis deambulan
¿Quién les robó sus derechos?
Los gobernantes tienen el deber de protegerlos
Porque son el futuro y…
Sobretodo humanos, nuestros semejantes
Elevo mi plegaria de madre
¡Salven a los niños!
Jesica M.Bludzun Fornés
Mujer
Mujer.
Madre del alma que habita todas las vidas.
Destello de alegría que tiñe de auroras la familia.
Mujer.
Belleza íntima que teme desnudar sus deseos.
Desenfreno frenado por el quehacer cotidiano.
Pasional…
Emocional…
Profesional en el amor…
Cautelosa y avasallante mujer;
deja salir tus impulsos.
Gánale a las inhibiciones autoimpuestas.
Déjate amar como tú sabes amar…
Íntegra, sentimental y corporal.
Mujer…
Que le ganas al hastío y la soledad con la fuerza de tu espíritu calladamente libre.
Sal. Que la visa te espera.
Deja que otros se deslumbren descubriendo tus enigmas.
Puedes y quieres mujer.
Atrévete otra vez…
…a ser Mujer.
María Elena Bracco De Gordillo
Madre y su hijo
Te dormiste con tu bebita en brazos.
Plácidas las dos, bellas a contraluz de la ventanilla, parecían un cuadro de Renoir.
¿Tenía unos ocho meses? Diez quizá?
Vos, muy joven. Casi seguro, era tu primer bebé.
El viaje bastante confortable las protege.
Entonces, como si estuvieses en la seguridad de un nido, desprendes tu blusa y ofreces al hijo tu pecho túrgido y pleno, desde tu pudor femenino que escondía a medias la blancura de tu piel entre los pliegues suaves de la blusa vaporosa.
Emanabas el manantial de la vida.
No eras sólo vos.
Eras todas las mujeres que llevaron prendidas a sus pechos a sus hijos, en las carretas, en los caminos, en todos los climas, en todas las civilizaciones; eran las que cruzaron a pie largos senderos, con lluvia o con sol, con sus pequeños en brazos, mamando su leche, alimentando esa vida.
Eras “La difunta Correa”, la Virgen María dando a luz en un Pesebre, la madre de Napoleón que bajó del caballo de su tribu nómade para parir y luego montó de nuevo con su hijo en brazos.
Eras todas en una, eras la madre que nutre y que vela, eras mujer de todos los tiempos, pasados y por venir, madre que da vida y nutre, dando sí a la vida, con esperanza y con fe.
Carolina Bugnone
Nena
Camina tres cuadras
con la plata en la mano
mediodía en el pelo
calor y kiosco
rápida nerviosa pequeña
mira a los costados
hombre en bicicleta / silba
sol en sus ojos
los teros gritan
el río espera
nena mira llover
por el ventanal grande
y fresco / música
en la casa
música en los padres
llueve y nena
tiene un dolor de música
piensa en cuco
da vueltas en la cama
sueña con pañuelos
blancos
sueña con correr
llora porque nena
no sabe que sabe
noche / techo / estrellas
cuco siempre vuelve
cuconoexiste cuconoexiste
dice la mamá pero corre
cuando nena llama
desde la cama
bañada en miedo
nena mira pink floyd the wall
escribe un cuento
de un nene con cuchillo
la noche tiene cuco
y libros
oye cantar al papá
osías el osito en el bazar
brazo de la luna que bajo el sol
nena mira llover
canta / ahí
como si una música
en la lluvia.
Alicia Corrado Mélin
Tendal
Colgar la ropa
airearla en este mediodía
mientras lloro sin lágrimas
agua en las entrañas
la garganta clausurada
entonces agito los brazos
abrazo vacío
y las manos titubean
en hemisferios abstractos
Una sábana con florcitas amarillas
vuela a otro verano
la cara oculta
entre los pliegues
del vestido a lunares
el de los domingos.
Un broche cae en cámara lenta
sujeta mi pie
y otra noche concluye
la pisada muda.
alma inmóvil
la nada.
Todo pasa todo pasa
como el sana sana
de niña llorona
sino sana hoy sanará mañana.
Mañana
¿Quién descolgará mi ropa?
S. O. S.
Llora berrinche forcejea en la luna
tambalea acusa socorre
aguada entre residuos
pide gancho para este agosto.
Malabaristas oscuros
ignorándola
Ovilla tibia saliva en la estrella
reza putea muda
entre grisáceo de asfixia
pincelado por un roedor indiferente.
Payasos pegajosos
anuncian su crónica.
Gime mugre resopla en la quietud
devora transige camufla
apenas un latido arrítmico
bajo ruedas ególatras.
Mercachifles sudados
liquidan sus huesos.
Baila vuela sola en las tinieblas.
Mauro De Angelis
Poemas
I
A Daniel Boggio
Mi terco corazón levanta ciudades
Se inclina
y ampara
endebles raíces que serán trébol o miseria
No dice fui herido
Dice todavía
y bautiza en la niebla, entre cadáveres.
V
Desear es como cruzar un puente, de noche.
El pie firme no sabe si es madera o cristal
Lo que lo sostiene
Si debajo hay piedras
o suave agua esperando
El pie en el aire demora en caer
Tiene la memoria de viejos fracasos
la ansiedad y el miedo
al derrumbe.
Sin embargo, toca el piso, acompaña,
Inicia el temblor del viaje.
Tarde sabrá que el otro lado no limpia las heridas
Ni mata el dolor.
Hay dolor porque hay otro lado
Porque sólo hay puentes, nunca orillas
IX
A Jorge Chiesa
Volví
A la primera devoción
sin devoción
Porque
El alma es una ciudad donde todo ha sido
Y el cuerpo
Un juez que nunca absuelve
Margarita Dimartino De Paoli
¡Mi grito al mundo!
¡Yo emito hoy con tristeza mi triste grito
que nace de mi alma muy desolada
al ver tanta injusticia... me desgañito
porque en el mundo no pasa nada... nada....!
¡Donde está la piedad hacia tantas niñas
porque las venden desde sus tiernos 5 años
la entregan a viejas aves de rapiñas
que abusan de su inocencia y le hacen daños...!
¡Qué la mujer que al crecer crea un ser
y se convierte en madre con prepotencia
tenga inmensa suerte de poder querer
al hombre que ella ya soñó en su inocencia...!
¡Qué sea libre y respetada en el mundo
que sus valores sean reconocidos
que no sea sometida a algo inmundo
tal ser usada cual seres sometidos...!
¡Pido al mundo la unión de estos sentimientos
que acabe el poder del hombre sobre ellas
que puedan vivir, pensar, sin sufrimientos
que las mujeres se sientan cual estrellas...!
La palabra
La palabra es el medio para llegar al alma
la dulce iniciativa en que la lengua se motiva
solo el crearla incita al diálogo en dulce calma
y en esa creatividad el ser solo se incentiva...!
¡La palabra es ese nacimiento prodigioso
que emite la garganta de pronto tan dulcemente
vibra en nuestra mente la idea y sola transforma
en el sonido que Dios nos regaló inteligente...!
¡Por eso le pido al ser humano que me lee
que use la palabra para el bien con toda bravura
que defienda derechos que con ellos prevé
la paz en el mundo que se ha tornado en gran locura...!
Flavia Garione
Me gustaría saber
Me gustaría saber qué voy a estar haciendo en
20 años cuando tenga 46
si voy a ser una mujer sola que llora por las noches
o si voy a vivir en una granja con cinco hijos
si voy a escribir una novela
Para saber que la vida es fugaz basta ver
la biografía de los actores famosos de Hollywood
Como Carol Richards que fue muy famosa por su belleza en los 90
y en el 2000 hizo un reality show sobre su vida que no funcionó
¿Qué estará pensando Carol?
Debe estar en su casa en California
mirando el cielo que estoy mirando
piensa en retroceder el tiempo
mira a sus hijos que lloran por algún capricho
con la mente paralizada
en este momento siento que mi mente está conectada con la de Carol
nos mandamos mensajes que no están compuestos de palabras
sino de sensaciones
A la madrugada me desperté con una señal de que Carol estaba cansada
Inmediatamente le devolví tranquilidad
Esto no pasa siempre pero es una compañía
imposible contárselo a alguien
porque todos se olvidaron de Carol a estas alturas
tendrían que googlearla y descubrirían, además, nuestro secreto.
Creo definitivamente que a los 46
mis relaciones van a estar rotas
y que Internet va a tragárselo todo
No creo que sea devastador
pero probablemente Carol ya esté muerta
y yo no sé en dónde.
Vivo entristecida porque Carol Richards va a morir
sin ser reconocida
a pesar de todo el esfuerzo y de la belleza con la que nació
y lo más importante
su cerebro
que fue subestimado por mujeres y hombres que no la quisieron bien.
Aunque nadie lo crea es la persona
mas inteligente de Hollywood
y del planeta
pero eso ya no es un valor
por eso no me preocupo por Carol más que lo suficiente
y paso el día pensando
es que la fama es traidora
como una pelota de tenis.
Ayelén Hesse
Serpiente
Algo la despertó en mitad de la noche, un ruido, el fuerte ronquido de su compañero, o un mal sueño tal vez. Lo más seguro que haya sido un mal sueño. Hace varias noches que la visita una serpiente negra y roja, con cabeza muy puntiaguda, aparece de entre los árboles, directo hacia ella, la primera impresión es un pequeño shock pero luego la serpiente se detiene y ella siente confianza en el animal. Intenta recordar cuántas noches fueron las que soñó con la serpiente.
Se levanta a beber un poco de agua, enciende la luz del living, escucha quejidos de su compañero que aun duerme. Agarra agua fresca de la heladera y se sienta en la silla. La casa es pequeña, en su mayor parte de madera, con muchas ventanas. La serpiente siempre llega cerca de ella con aire amenazante, ella no siente miedo, porque cree conocerla muy bien, se han mirado a los ojos por un intenso período de tiempo, pero ninguna ha avanzado. ¿O sí? Quizás tenga un vago recuerdo de un intento de ataque por parte del animal, pero es difuso.
Desde la cama el compañero le dice “ya que estás tan desvelada ¿por qué no me haces un ‘favorcito’?” Solía referirse de esa forma al sexo oral, ella hace como que no escucha, ambos saben que esos comentarios la ofenden y ya habían discutido de más antes de acostarse. Volvieron borrachos de una fiesta, ambos estaban borrachos pero el disparador de la discusión fue que ella lo estaba.
Desde hace un tiempo para acá las discusiones vienen siendo fuertes. A ambos los violentan exageradamente, los sacan de quicio. No quería caer en eso una vez más. Desde la cama continúan los insultos, ella sigue con su postura indiferente. Al rato los acosos calman, el muchacho al parecer se duerme y el ambiente se relaja.
Minutos después vuelve a la cama retomando las reflexiones sobre la serpiente, ¿qué significado tendrá? ¿Le estará queriendo decir algo su inconsciente? ¿O la propia serpiente tendrá un mensaje para ella?
Apoya la cabeza en la almohada y en ese primer estado de somnolencia, ese en el que solemos tener grandes visualizaciones aparece la serpiente nuevamente, pero ésta vez su aire de violencia es claro, está enroscada al costado de un camino, emitiendo esos sonidos del inframundo que conocen y reproducen. El lugar lo reconocía bien, es ahí mismo donde viven, es el Bosque. Ella continúa sintiéndose segura, no cree que la serpiente pueda atacarla realmente. Avanza, y al avanzar se acerca más y más, tienen la mirada fija una en la otra, el aire puede cortarse con una tijera, de pronto llega una invasiva ola de olor a alcohol, ella se distrae mirando para los costados, buscando de dónde sale. Es en ese descuido, en ese momento en que se cortó el hilo que une sus miradas es cuando la serpiente ataca.
Salta y directamente se enrosca en su cuello con fuerza descomunal consiguiendo obstruir el paso del aire. Continúan mirándose a los ojos, ella intenta en vano desprenderla, de sus ojos caen unas lágrimas como reacción a la presión, pero también la invade una infinita tristeza. No puede entenderlo. No puede entender cómo ésta sociedad puede combinar amor y violencia, amor y posesión, amor y condena, amor y muerte, en la misma oración.
El miércoles pasado encontraron el cuerpo de Luciana envuelto en una manta a cuadros tirada en un sendero en el barrio “El Bosque”. Su pareja: el único acusado. Causa de muerte: asfixia por ahorcamiento.
Grito
El mal humor de algunas\os es por callar
Hay quienes explotan de tanto callar
Otras\os lloran por lo bajo
Hay quienes enferman, quienes mueren por callar
Mordiéndose la lengua, para callar
Hablemos.
Gritemos.
Un muro me dijo que es prohibido callar la catarsis.
Sí, un muro.
Sí, la catarsis.
Que tu grito sea un cuadro, una foto, una poesía, melodía.
O que tu grito sea un grito
Aunque lo escuche solo la vecina
o miles, o dos.. solo vos.
Pero que suene,
o no suene.
Soltalo. Lo necesitas.
Lo necesitamos. Porque en él gritamos muchas\os.
Gritamos todas\os.
Las\os que alguna vez, o a diario calamos.
Fabián O. Iriarte
Les Demoiselles D’avignon
Cuchichean todo el tiempo, las manos caracoleando
en sus orejas para proteger los secretos que no lo son,
se ríen sin parar, te miran de reojo divertidas y descaradamente,
se aman de a tres.
Cuando van al río, frescas suenan sus palabras (o sus risas,
ya que no se sabe qué es qué) y suben al puente, lo atraviesan
cantando y bailando, sin prestar atención a ese tonto español
que se empeña en pintarlas, le dan la espalda,
otras veces no, de perfil lo desafían, otras veces.
La tarde es roja, estas señoritas con tanto desparpajo quiebran
el orden de la pequeña ciudad medieval.
El pañuelo de Desdémona
¿Cuántas diminutas columnas de sal
se pueden formar con siete horas continuas de llanto?
¿Cuántos días puede durar el dolor?
(Otra pregunta, quizás relacionada:
¿Cuántos yo tiene una persona?
2052, dice Virginia Woolf).
¿Cómo se quiebra…? ¿Por qué falla la voz?
¿De qué has sido testigo? ¿Qué prueba ocular
se necesita? ¿Cómo llega la muerte?
¿Qué usa para hacer morir? ¿Se la oye
venir por los pasillos? ¿Hasta cuándo va a durar?
¿Quién pondrá una moneda sobre tus párpados? ¿Quién
será testigo de tu propia muerte? ¿Cómo será dejar?
Cristina Larice
El grito
Entre el truc truc truc
De mi triste lavarropas
Lavaánimos lavavida
Y el bric bric brac
De mi alegre teclado, mi máquia de escribir.
Van como locos mis pensamientos
Repasan la historia del vivir.
Mujeres esclavas, rebeldes,
idealistas, amorosas, pacientes, luchadoras,
vengan a mí.
Vengan a parir conmigo el grito de
BASTAAAAAA
Basta de abusadores, traficantes, explotadores, dominantes.
Basta de hombres corruptos.
Vengan todas, amigas, hermanas,
Vengan hombres buenos
desde los orígenes del mundo humano,
desde el más allá a gritar conmigo:
Bastaaaaa
Cuando todo cambie
1era Voz
Dónde está la madre
De ella queda en casa tan solo el perfume
Y la voz de su alma
Dónde estará ahora
Las locas naranjas, las peras inquietas
Y hasta las manzanas
No dejan que nadie
Ose desnudarlas
Dónde está la madre
Esta gelatina de guiso y manteca
Panqueques y sida
Droga y desperdicios, de sexo sin rima
Galaxias de deudas
Sin plata, sin risas
Por qué no está en casa
Zurciendo la dicha
2da Voz
Tal vez fue a su trabajo
O fue a buscar el alba
O está tejiendo el hilo
Corrido de la trama
Quizás esté escondida
Quizás esté atrapada
Y no pela la fruta
Ni la ternura amasa
Porque pobre la madre
El agua aún no baja.
Y no se queda quieta
Sale todos los días
Quijote de la casa, a edificar la vida,
junto a su compañero
y sus manos de espiga
y su piel perfumada de albahaca y lavandina
igual construyen torres,
a sus hijos, de miga.
3era Voz
Cuando el hilo verde
De la verde trama
Complete el tejido de la red humana
Cuando todo cambie
Mami estará en casa
Tejiendo las rimas
Mimando las nanas,
Pintando la luna,
sintiendo la masa.
El corpiño, la otra piel
Poema Danza
La otra piel que me habita, acaricia y contiene,
tiene perfume a leche
Vapores volátiles de vida
que danzan con el tiempo maternal y prolífero.
Tiene esperanzas compartidas,
muchos besos.
Dolores antiguos
Caricias que cubren y guarda tristezas,
misterios
los pezones cargados,
estirados,
perfectos
para soltar el néctar, los jugos,
los viñedos,
Es la ternura pura
con jardines repletos de rosas y jazmines
de todo el universo
La otra piel que me habita, acaricia y contiene,
Esconde el latido, la pasión,
los secretos
Pequeños cuencos de encajes,
algodones, puntillas
modelaron mis nacientes pechos.
Necesito dejarlos,
aunque sea,
por un tiempo.
Una y otra y otra piel
Mandato de mujeres,
de ocultar los sensibles y preciados pétalos.
Reservar los tesoros,
para cuando la magia,
del óvulo y el esperma bailen,
la danza interactiva,
cósmica, atrevida
que rompe el horizonte
y da grito a la vida.
La otra piel que me habita,
acaricia
y contiene,
Me tiene prisionera
Una y otra y otra piel
que me mantienen presa.
Y aunque parezcan
delicadas caricias su roce en mi cuerpo
me mantiene alejada del contacto sentido
y profundo con el aire y el cielo.
Quiero que mis senos,
femeninos, inquietos
flameen con el viento
Como banderas libres
que reclaman zarpar desde cualquier puerto.
Desplegarles las velas, las manos, las heridas,
Para que nos se enfermen,
Y liberen las ganas de desnudar mi alma,
mi pensar y mis sueños.
Porque mis senos,
ahora,
son dos flores, dos pájaros,
dos soles
Son dos mariposas
que despliegan las alas
y comienzan,
en danza,
su liberado vuelo.
Fernanda Mujica
Invisible
Nunca estuve tan alto.
Igual puedo trazar la línea
que se formaba en su cabeza
cuando salía a mirar el mar
- quién sabe
quizás no salía a mirar
salía por un cigarrillo quizás
no salía a ninguna parte
no había nada que la sostuviera
sólo una ventana
quizás la ventana de este edificio
daba al aire y luz
o buscaba a otra mujer -
La anécdota es inverosímil
transcurre una y otra vez
tiene la consistencia de lo que tiende a
de lo que nunca cae.
Ahora estoy en la arena
esa mujer
mueve la mano en la ventana
significa la comida está lista
- no es mediodía quizás
todo está oscuro
casi seguro no es verano -
Algunas escenas que los demás nos cuentan
se graban / necesitan repetirse
- una nena se asfixia con el humo
de un fósforo cuando se apaga
cada vez que enciendo un fósforo -
Nunca estuve tan alto.
Igual puedo trazar la línea
que se formaba en su cabeza
- casi cualquier línea -
imaginar una mano
- abraza todo el edificio -
una mujer
- está parada en un andamio invisible -
da un salto hacia adelante
el salto tiene forma de curva.
Lo continúo yo
y tengo la consistencia
de lo que tiende a
de lo que nunca cae
pero no puedo articular el trazo
lo fuerzo / lo dejo
en una posición violenta
- qué hace ahora esa mujer
nada
de un espigón a otro / derrumba un edificio -
¿De qué me estabas poniendo a salvo
cuando viniste a esta ciudad?
Ella teje a las apuradas
Ella teje a las apuradas
fuerza / la trama y la urdimbre
que se mantienen siempre
bajo tensión constante
el hilo / debe ser fuerte
el hijo / atar los cabos enredados
-la bella durmiente del bosque,
santa Isabel de Hungría que hilas para los pobres –
los tejidos
nacen de la necesidad
humana de protegerse
los tejidos
nacen de tu necesidad
humana de protegerme
-una célula madre
regenera o repara las líneas
de la mano
de un organismo adulto –
ella teje a las apuradas
algo también la teje
desde dentro
no termina ningún pulóver
no deja ningún pulóver sin terminar
la otra aguja y la rueca
todo lo que hace daño de forma pacífica
fabricarás tu propia ropa
pero algunos tejidos no se repararán
ella teje a las apuradas
-no hay ingenio que valga-
faltan 122 días para su muerte.
Graciela Ovejero
Una mujer sobre mis espaldas
En este abrazo estás
y juntarte las manos
y abrirte los ojos
no ha sido fácil.
Soltarte las riendas.
Seguir tus pasos trenzados de espinas.
Levantarte en cada noche amarga
no ha sido fácil.
En este abrazo estás
invitada a doblar los sueños
sellar la palabra
volver al desafío
entre susurros y libertad.
Mujer
Huye del sonido violento.
Un lugar te espera
donde no resultan molestas
las manos del amo.
Levántate entre todas las mujeres
por tus propias convicciones
vuela alto en libertad.
Déjate llevar al encuentro
del verdadero amor.
Allí, protege y ama y se desliza como miel
por el cuerpo y la mente.
Corre…pero antes
quita la flor liquida que corre por tu boca.
Galeano
Galeano habla de los pies gastados de Fabiana
de una estación, de una mujer con su maleta, y del vuelo de Tamara.
Galeano busca otras heridas y secretos.
Anuncia en las paredes
que descubre la casa secreta de cada mujer.
De prisa me escapo para no ser descubierta por Galeano.
María Guillermina Sánchez Magariños
Rasgadura
Luchan las sombras
con gritos ahogados.
Violación sin tapujos,
manos usurpan
corpiño y bombacha.
Los puños son fustas.
Rostro partido,
sucia la saliva.
Colapso,
oscuridad.
Flojos sus muslos,
acata la imposición.
Un falo tarántula
araña orgasmos.
La vagina
sangra ponzoña.
Animal victorioso,
silba por lo bajo.
Ya no importa
total,
otra prostituta.
Mariana Santa Cruz (Maratenea)
¿Quién sabe qué es libertad?
Todos perseguimos esa voz de consciencia en la que simplemente busca escapar de las cadenas que oprimen en la mente de la vida de quienes alguna vez creyeron ser libres cuando en realidad con el tiempo comprendieron que eso no era LIBERTAD. Este escrito poético representa el “GRITO SAGRADO” de todas y cada una de las mujeres que han sido niñas y de aquellas niñas que serán mujeres.
¿Quién sabe qué es LIBERTAD?
Me he preguntado, en aquellos lugares: …
- ¿Cuánto vacío se oculta dentro de uno?,
¿cuántas heridas que cuestan cicatrizar,
¿cuánta esperanza opacada por el tiempo?;
dañada por las manos y las voces de quienes brutalmente se creen víctimas,
quienes creen que el Amor es posesión;
que la libertad es descuido,
que la persona es una simple cosa.
He buscado por aquellos sitios donde la fe persiste en el tiempo,
donde la mirada se concentra en el más allá
otorgando una gota de esperanza y una señal de paz,
aparentemente utópica, pero tranquila.
He golpeado puertas cerradas en aquellos corazones vacíos,
ínfimos y poco amantes de la vida;
de su propia existencia.
No se puede amar si no se sabe amar así mismo.
No se puede perseguir un sueño sin un fin,
ni mirar los ojos atreves de mentiras...
Una mañana cálida, despertaron mis sentidos
y pude reconocer que mi interior se quebraba
por aquel maltrato psicológico de quien alguna vez dijo quererme,
que alguna vez dijo amarme,
alguna vez sostuvo mi manos mintiéndome al decirme: “Te Amo”.
El Amor es un simple sustantivo abstracto;
común, pero de alta significancia,
de alto valor, de alto contenido.
Y no ama quien dice hacerlo,
sino quien lo demuestra.
Aquella tarde observé a esa muchacha,
de pantalones gastados y sumamente cortos,
a esa persona que con tanta juventud por delante,
no supo hacer más que algo tan indignante;
entregar su vida por unos míseros pesos,
aceptándose como una cosa de uso sexual,
de juguete del tiempo, de marioneta del destino…
Las mujeres quedamos excluidas de esta vergüenza que no existe,
de este grito de auxilio que no surge,
de esta mala aceptación a vivir.
La libertad es la suma de responsabilidades conscientes
que debemos aprender a establecer con seriedad y cautelosamente.
El grito de algunas es opacado por otras;
por esas que tiraron la toalla sin empezar a correr.
Grito desgarrante de aquella voz aguda, violenta y fuerte,
implorando “atención”, implorando ser escuchada…
Más no queda otra opción que decir: “BASTA”;
es tiempo de girar la cabeza hacia el otro lado
y encontrar esa respuesta que aprecia la vida
bajo una sencilla y simple forma de vivir.
¿Por qué no te amas?,
¿Por qué dices amarme?...
Tus palabras me han lastimado,
pero un golpe físico desterró la poca ilusión
que tenía al creer en el Amor.
No se ama sin amar,
ni se perdona sin perdonar.
El Amor no dice serlo,
solo lo refleja en su accionar.
El Amor calla y escucha,
pregunta y dialoga.
Ana Tringali
Un vago recuerdo de mi libertad
Salgo como cada día de mí trabajo. La calle esta fría. Me apuro, quiero llegar a mí hogar.
Y de pronto… ¿Dónde estoy? ¿Por qué estoy así y en dónde? ¿Qué es esto?
Por qué y más de mil veces por qué…?
Es solitario y muy vago el recuerdo de mí último momento de libertad.
La calle estaba fría…y de pronto…de la nada encapuchada, de no sé dónde, ni sé por quién, no sé si estoy en un auto, camioneta, colectivo…que mierda, solo sé que grite…grite…y grite.
El miedo helo mis gritos…
El cansancio seco mis lágrimas…
Tengo frío, pero no es el mismo de antes, este me está congelando la sangre.
Tengo miedo. Muchos hablan ¿quiénes son?
No entiendo nada. Mi Bebe y mí mamá me esperan. No avise que iba a tardar…
Qué mierda pienso…reacciono!!!
¿Estoy secuestrada? ¿Para qué? Mi familia no tiene dinero. ¿Por qué a mí?
Y al despertar ¿quién sabe cuándo me dormí?
Ahora recuerdo. Volví a gritar, me callaron, grite, me pegaron…y no me acuerdo nada más.
Ahora despierto… ¿o es una pesadilla?
¿Dónde estoy? Que cuarto feo, húmedo, sucio, asqueroso…
Tengo hambre, quiero a mi bebe y a mi mamá…
Sigo con lágrimas y gritos…nadie me escucha…SOCORROOOOO…nada de nada…
Tiempo
- Salí a Comer (me gritaron)
Voy temerosa y entrando en una cocina muy precaria y sucia encuentro a cuatro chicas, sentadas en silencio. Nadie habla.
-Traen un plato de casi nada para cada una, un vaso de agua y listo.
Siguen todas en silencio.
Trato de preguntar
- Hola
Nadie me contesta…
Hola…Hola…Hola…
- SHHHHHH (Marta una de ellas me contesta)
- Te conviene no hablar nada y escuchar menos!
- Pero, explíquenme qué pasa. Mi bebe y mi mamá me esperan
- Marta - Cállate o quieres que nos golpeen a todas…
El silencio entristecido es de todas…ni alzan la mirada…como si esta comida estuviera rica y linda para observar.
- Pero, no entiendo…
Paula - Cállala de una vez
Marta- Estamos en un prostíbulo, nos dan de comer esta mierda, solo para atender a los guanacos hijos de puta que vienen a usarnos!
Paula - Ahora sos una más de estas lacras.
- Pero yo…yo…no sé…que asco.
Luisa – Ja Ja… ¿y vos te pensas que a nosotras nos gusta?
Silencio de todas
- Bueno ya comieron. Hay gente. Apuren!!!
Bajamos todas
Ahí estábamos, y en todas las mesas, con tipos mirándonos,
Con ellas y sin conocerlas me sentía un poco protegida.
Pero enseguida, comenzaban a elegirlas de a uno, pasaba una y elegían a otra y otra y otra y me toco a mí…
DIOS, que amargo este dolor, que asco, cuata mierda junta…
Pasan como eligiendo una chuleta.
- Idiotas, tenemos sangre!!!
Claro a nadie le importa. Y día tras día es igual…
Y otro día y otro tipo y otra chica más y otros tipos más.
Extraño a mí bebe y mi mamá…
Y ves que entre las cabecillas hay una mujer, y te preguntas de qué carajo está hecha ¿no tiene hijas?
¿Y estos tipos tampoco tienen?
Si nacieron de una mujer. ¿Les gustaría a ellos, que se lo hicieran a sus madres, hermanas, hijas?
Todos con caras de sádicos, sin sangre, ni corazón. Pagan por nuestros cuerpos…
…Pero nuestras almas no se venden!!!
Son asquerosamente repugnantes, te tocan, te manosean, te obligan a que les hagas lo mismo. Te……
Que amarga es esta cárcel de ladrillos, que difícil pensar en escapar, hay rejas y llaves por todos lados.
Extraño a mi bebe y a mí mamá
¿Y si hablo, con algunos de estos tipos? capaz que me ayuda.
- Sr. Ayúdeme a salir de aquí, por favor… no aguanto más, lloro…suplico…
- Estas loca, si saben que estuve acá, se termina mi carrera, mí honor, mi familia, mi vida. Olvídate.
Uno y otro igual, y me entero de que mis compañeras ya lo hicieron y nada. Ya me avisaron que tenga más cuidado. A una la hicieron desaparecer…
Y grite fuerte como pude, ya sin miedo, Ya no me importa que llegue la muerte.
VIDA, FAMILIA, HONOR…HIJOS DE PUTAAAAAAAA
No saben el valor de esas palabras.
Los odio, el excremento es mejor que ellos, muéranse todos…
Y nuevamente con gritos y golpes me secaron mis lágrimas y callaron mi voz.
Hace mucho frío, extraño a mi hogar ¡!!
Ya es tanto el tiempo…QUE SOLO TENGO UN VAGO RECUERDO DE MI LIBERTAD!
Una chica más
ANISHA
Marta Elvira Vega
Silencio
El silencio se asoma
pinta todo de ocres y de azules
de verdes y naranjas
así, deshilachados,
como en un calidoscopio.
Las hermanas tomadas de la mano
van camino a la escuela..
Hay entre ellas un pacto de silencio.
Caminan como atadas con una soga de penas.
Tragan saliva, aprietan el dolor.
El barrio es chato,
como es chato el legado de niñas abusadas
que sienten tejido en su piel.
Quieren ser como las otras niñas,
las que en su casa juegan con muñecas,
ríen, se disfrazan…
Quieren olvidar su procedencia
esa mugre adherida a sus sentidos.
Temen no poder escapar, ser perseguidas.
Hay entre ellas un pacto de silencio.
Mujer – Ayuda - Palabra
Quieres huir, muchacha.
Es una pesadilla que oprime tu corazón
y te hiere, y te ata
pero tus manos y tus pies se aferran al lugar.
Es lo que conoces, es TU lugar.
Miras sin llorar con ojos de niño asustado.
Quieres gritar pero ese grito
Se pierde en tu garganta.
Ya no sientes el dolor de la piel
No opinas, ni piensas
pero ¿ sabes? aún puedes soñar,
buscar un amparo que te haga olvidar tu martirio
para alcanzar un mañana sin heridas.
La palabra es: AYUDA.
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