Poemas Grito de Mujer 2017 Córdoba España

Gema Albornoz

Mi Corro de Muñecas

CIENTO tres minutos

y señalas a alguien más.

Gira una vuelta

mi corro de muñecas.

Tanya llega primero.

Salta alcanzada por el brazo.

Grita fuerte. ¡Se ha salvado!

Asadullah la acompaña.

Da botes a pata coja,

mientras su capa de tela

va con ella, cortando el viento.

Luisa, la más pequeña,

se sube en ella, quiere volar,

quiere descubrir más allá.

Tararea una canción

durante cinco segundos.

Los mismos que Guadalupe

Mantiene su brinco en la cuerda,

suspendido.

Carolina, Milagros y Micaela

saltan alternando un pie.

Tienen el cielo en el suelo,

mientras patean una piedra,

sus pies al mando

y Don Cortázar observando.

No he dicho ningún apellido.

Era mi corrillo. Mis juguetes cercanos.

Vosotros, cuando se apague mi voz,

ya los habréis olvidado.

María Dolores Almeida

Mientras asoma el sol 

Y ESTAMOS así sin intención alguna

y caminamos bolsillos en las manos

y estamos en silencio o comentamos

los últimos titulares de la vida

y un poco más allá se nos congela el frío

y no podemos seguir al río por la orilla

y tenemos cerca una cafetería

y hay un músico pobre y desganado

que interpreta una canción de amor

sobre la acera manchada de resina

y el vaho de nuestro aliento nos convoca

y calentamos las manos alrededor de la taza

de café, y nos miramos,

y una cosa sin querer nos lleva a otra…

…no estábamos lejos de ninguna parte

y teníamos la curiosidad de nuestro lado.

Valeria Arredondo

Grita Mujer 

CON UNA BOCANADA de aire,

tomando impulso hacia el interior,

acomodando tus cuerdas vocales en su tono más agudo

y en una exhalación constante vaciando tu dolor…

¡Grita mujer!

Da igual si tienes dos torres por piernas o un par de ruedas,

da igual si eres rubia, morena o pelirroja,

o si un rosado pañuelo cubre tu calva.

Da igual…

Porque no importa si un mono de albañil es tu más femenino vestuario,

o si una minifalda tapa ese pene que no sientes tuyo.

Porque eres mujer,

en una de sus tantas formas.

¡Grita!

Grita en mayúsculas,

en minúsculas,

en braille, o en lenguaje de signos.

Hazlo en inglés, en francés, en español,

o en tu dialecto indígena.

¡Grita!

Grita agitando una alambrada…

Grita hacinada en una barca cruzando el estrecho…

Grita ante un puño cerrado acechando tu cuerpo…

Que sea tu himno con su propia rima,

si lo prefieres…

Porque no es ni más ni menos,

que “ni una menos”.

Porque estamos aquí para sumar,

o quizás para multiplicar.

Con nuestro vientre si así quieres verlo,

o nuestras manos que abrazan,

que enseñan,

que cuidan.

¡Grita!

Con una mujer a tu lado que te haya robado el corazón,

o con un hombre que solo utilice su voz para gritarte un

“Te amo”.

O quizás sola,

por elección propia.

Grita por tus tierras ancestrales,

o tu adopción por parte de un país extranjero.

Con una tiara de diamantes sobre tu cabeza,

un bastón presidencial,

un bolígrafo,

un estetoscopio

o un cucharón entre tus manos.

¡Grita!

Porque eres la reina y ama de tu vida.

Hazlo con fe,

ante la Biblia,

el Corán,

la Torá,

o ante la Pacha Mama.

En chándal,

con hábito,

con burka,

o con tus pechos desnudos en un parque mientras amamantas a tu bebé.

¡Grita!

Porque lo único que tienes son tus palabras,

escritas,

narradas,

o mejor aún,

gritadas.

Ese es tu derecho.

Nacimos haciéndolo

mientras nuestras madres lloraban de emoción.

No permitas que ni la vida, ni la muerte,

te lleven en silencio…

Porque tus gritos se convertirán en trinos de pájaros,

en agua fluyendo por la tierra,

en misiones,

en canciones.

¡Grita!

Porque gracias a todos esos gritos que permanecen en el aire,

hoy todas nosotras,

somos lo que nos legaron,

lo que ellas fueron,

las que ya no están.

Por su memoria y por las que vendrán…

¡Grita mujer!

         

Magdalena Azabal Casares

Mujer guardada

SOMBRA rota

en el armario, guardada,

y entre restos de alcanfor

vida, en trocitos de papel

manchados por el tiempo,

contaban, lo felices,

que iban a ser……

Arrinconados sueños,

y perfilados ojos, tristes,

desamparados.

Todos desconocen.

Rota por la casa

guardada bajo llave,

deseos y mentiras,

desplantes y miedos,

desarticulada en mil pedazos,

mirando por la ventana…

Azrael Adhara

Menina Da Rua

Hoy está lloviendo

y el alquitrán antes reseco,

te devuelve su olor amargo.

Cimbrean cristales rotos,

 el viento se esconde en el miedo

que se aloja en tus ojos negros;

y tú, pequeña puta

ofreces tu sexo por unos

reales que sacien tu hambre.

Ay! menina da rua,

que asco de mundo!, tiemblas…

porque ya conoces el final.

… … …

Y la muerte, se enredó

entre tus rizos y la esquina

donde soñabas otra suerte.

Rosa María  Berlanga

Ojos De Luna  

SE ASOMA al balcón de sus pestañas, un brillo mágico de color de luna, mientras,

sobre su frente nacarada, flota un mechón en azabache bruma y el pañuelo le enjuga

la frente abotargada del peso de la espuma del cántaro preñado y aceituna.

Ya cumplió los diez años y, hace sólo dos meses, el rojo de la vida, desbordado en coágulo de sangre, alcanzó, en la cruceta, su cintura. Un kilómetro de provisión diario

marca la ruta de sus pies descalzos en la busca del agua redentora,

Con la cántara en baile cimbreante sobre su cabecita oscura, que enmarca el firme rostro, va pensando en sus padres que la aman y en su pobreza simple la consienten, le permiten trepar al árbol-ciencia, aunque nació mujer y en una aldea, en el entorno hostil, tosco, latente…

Vida en la limpia choza protegida y su madre riendo, como campana al viento, mientras trenzó su pelo esta mañana en la indigencia dulce, porque tienen visita desde el viento y en sus dos hermanitos que siempre corretean y siempre, dulcemente, siembran sueños.

Flanqueada la puerta de la simple morada, dos hombres sentados sobre el suelo, con el altivo dátil, el té y con las sonrisas, con los gestos manidos, la visita de su primo lejano,

más de 40 años, mirada despejada, próspero negociante, sin familia cercana.

Le sonríen… El padre habla, la señala… La miran… Ella saluda, humilde, bajando la mirada, deja el cántaro lleno y va tras la cortina que protege su cama, tiene que prepararse, la escuela está alejada y sus útiles limpios la quieren preparada. Suave y silenciosa, abandona la casa.

Ella sale. Ese hombre de mirada serena, al fin, también se marcha. Es un hombre ocupado, se acerca se despide y le acaricia la cara. Ella marcha al Colegio feliz, despreocupada, un día más de sueños albergando esperanza, curiosidad de mundos latiéndole en la entraña.

Ha caído la tarde, hora de volver ya. Con sus hermanos ríe mientras corre al entrar. La recibe la madre, brazos de par en par, con la sonrisa franca pero triste mirar. Le habla con ilusión, la dote está en la mesa, hay poco más que hablar… Ha cumplido diez años y ya puede engendrar,

… Y hacia la primavera se tiene que casar!!

María Blanco

Instantes

TE OBSERVO dormir tranquila. 
Mientras tu cabeza sueña sueños posibles
en cuerpos lejanos. 
En otras vidas

que no te tocarán en este presente. 
Te observo feliz porque Pucho,

ese osito medio destartalado que encontramos en aquel basurero,

descansa plácido entre tus manitos. 
Qué ganas de abrazarte y unirme a la oportunidad de cualquiera de tus sueños. 
Pero mejor no interrumpo esa sonrisa de ojitos ciegos: 
pronto el estruendo de esta guerra te despertará
y no seré yo quien robe 
tus mágicos minutos de libertad y futuro. 
Son tuyos, 
te pertenecen. 
Tanto

como la posibilidad de despertar en otra realidad
que no huela a bencina,
dinamita
y miedo. 

Sensi Budia

Manifiesto Maternalista 

A todos amo con un amor de mujer, de madre, de hermana,
con un amor que es más grande que yo toda,

que me supera y me envuelve como un océano […].

(Gioconda Belli)

YO QUIERO ser madre

del hijo ensangrentado y entre escombros,

del cosido a balazos; de la lágrima seca,

del grito que arranca el dolor y el desamparo;

de la anciana que muere y se derrama en la silla

de ruedas desgastadas; de la sangre y los miembros

esparcidos por las grietas del suelo,

de la ropa a retazos −girones del silencio−.

Yo quiero ser madre

del que grita –o ya flota− bajo la superficie

del mar; sobre la tierra, sea barro o asfalto.

Antes de enterrarlo bajo mis párpados

o parir a más muertos inocentes,

quiero nacer socorro, acallar los gemidos

de todos nuestros hijos y todas nuestras hijas

con el infinito de la palma de mi mano.

Quiero besar en la frente y la muda garganta

del útero tullido; quiero lamer la pena

del vientre vacío con mi lengua rota; ¡quiero

arrancar de cuajo este muñón llamado Guerra!

Lola Caballero López

 Sintiendo-Muriendo 

  NO HAY NADA que hacer te dices una y otra vez.

   No hay puertas ni rendijas de salida.

   Nadie escucha tu voz.

   El animal fiero te cerca, te huele

   paga el diezmo al clan

   Y eres cárcel por siempre.

    Miras tus manos de casi niña

   que aún jugaba al escondite entre escombros,

    basura, ríos en aguas estancadas.

   Inocencia, risas en hambres, sequias y desolaciones

   Y también el miedo es visitante asiduo en juegos infantiles.

    Ese miedo se cuela y se vislumbra…

    Y no sabes…¡madre acúname en tus brazos!

                                   Y no está la cueva materna

                                   Ay madre cuídame ¿Dónde estás?

                                    Volver…volver a casa…

          Ha llegado el momento, y sabes que no hay nada que hacer.

          La muchedumbre es un asco

         que te revuelve por dentro.

         Animales te cercan y aprisionan

                       Ay madre donde estas ven ven pronto

                       Llévame a casa y cántame  Ay madre

                       No tardes, recógeme de nuevo y llévame a tu cueva

                       De calor y nanas  Ay madre ven ven ya…

      

           Nadie escucha mi voz en mi chabola- tristeza.

                    ¿Donde estáis? amigos de mi calle, Shamir, Huda, Ghada

                    ¡Vamos, venid, venid a buscarme…

                    Corramos veloces, saltemos alambradas,

                   ¿No me oís?... venid pronto que el animal me atrapa

        No hay salida.

       Es libre moneda falsa.

       Yo esclava por siempre.

Lola Callejón Acién

Aullidos De Gatas

LAS GATAS engendran allá por enero sus gritos,

bajo relentes de escarcha.

Ya han parido…,

hembras furiosas de hormonas

que revientan

alaridos de madrugada.

Y era tu mismo clamor de abuela,

tu aullido

en cada uña, en cada pata silenciosa, en cada iris cerrado.

Tu misma queja en diez lamentos,

diez gritos al procrear

 sin haber elegido enero o mayo.

Dicen que los aullidos se multiplican,

que tu rostro está disperso sobre cartografías, atlas lejanos:

Niñas africanas gritando bajo rocíos

que profanan sus cuerpos.

Abuelas de Nepal jóvenes (y ancianas).

Órganos que se desplazan sin pasaporte,

feminicidio en el Nuevo Continente ocupado.

Y dicen que hay lamentos invisibles -diez sordos gritos, abuela-

ahogados bajo coacciones de trata,

transitando fronteras de nieve o granizo

ante indiferencia glacial

y leyes que cierran puertas,

                                -ya cerradas

                                                    entre muros-,

a los vivos que se desplazan.

José L. Campal

Miguel Hernández Nunca Escribió Este Poema y, Sin Embargo, Es Todo Suyo  

EN TI ME PRECIPITO como en la inmensidad

que nunca acaba de cruzar la noche.

Hablo y el corazón me sale en el aliento

cuando se viene y va de la alegría

con un sólido impulso, con una luz suprema

que tiene que acabar en tus entrañas

donde desembocando se unen todas las sangres.

Y no son suficientes tus heridas

ni los besos besados por los besos

donde la vida habita siniestramente sola,

donde el deseo encuentra los ojos y los pierde.

Y no hay espacio para tanta muerte,

y hasta el amor me sabe a cementerio.

Y en el sabor del tiempo queda escrito

que tenemos que hablar de muchas cosas.

Lo que haya de venir, aquí lo espero.

[Aunque el título lo explicita, aclaro que este juego o experimento poético es un ejercicio de llamémoslo "apropiacionismo revertido", consistente en construir un poema "nuevo" tomando los versos de diferentes composiciones del autor en cuestión (en este caso, Miguel Hernández) para armar en un puzle respetuoso y homenajeador, un texto alternativo que pueda funcionar autónomamente y cuya autoría final ni se pervierte ni se oculta. Ilusiona pensar que el poeta (Miguel Hernández, aquí) quizá pudiera haberlo escrito, porque suyos son los versos en su totalidad]

Anabel Caride

Helicópteros

LAS MADRES de los otros compiten el parque,

desconocen la inopia y la sesión más golfa

del cine de su barrio.

Clasifican los tuppers y dominan los nombres de los niños de clase

como si conocieran los afluentes del Tajo.

Atesoran la gama cromática de colores pastel

y no saben de manchas.

Sus hijos no segregan

sudores, mocos verdes ni calzan rodilleras.

Viven en la inocencia vanal

de que el mundo se ordena como hacen la colada.

No sufren desteñidos más que el tiempo

jugando al pilla-pilla con sus vidas de atrezzo.

Las madres de los otros me esquivan cuando intuyen

que soy de la galaxia

de las que nunca encuentran toallitas en el bolso,

un libro de bolsillo tal vez

y eternas ganas de meterme en los charcos;

el fango siempre tira, ya lo enseñara Darwin,

a las chicas de barrio.

María-Dolores Delgado

Sentir De Niña

CON LOS OJOS embelesados

llenos de lagrimas

sin rubor,

acudiendo a esa ¡Niña que ya ha sido!

Volvería a jugar sin tino

Volvería a precipitarme en mis huidas.

Volvería a bajar de puntillas las escaleras.

Volvería a imponer los momentos ya vividos

sobre las actuales realidades.

Volvería   anclarme    en tu puerto de por vida

Volvería a girar la cabeza y buscarte por todas partes

y también giraría toda mi vida.

! Por sentir lo que viví de Niña ¡

Niñas de vida

A esa niña que yo vi en su lecho

Alimentando la vida de esa otra niña

Que ya llevaba dentro.

A esa niña que apenas andaba

y ya le puso ganas a la vida

! caminando, camino del agua ¡

A esa mujer, que no pudo ser niña

El tiempo apremiaba, urgían hechuras

de! recia madera ¡

A esa niña que apenas intuía y ya presagiaba

 en el aire venían en desbandada,

raros vientos

para enfriar su garganta

y acallar sus lamentos

A esa niña que un día soñó y quiso que su soñar

fuera realidad

y busco y busco hasta encontrar su camino

A esa niña, más Niña que nunca

mas niña que en la cuna

A esa que se estremece, unas veces de rabia y otras sonríe

Esta que esto escribe

! Ojalá que estas voces sean solo una ¡

y a quienes ofenden

guardad la lengua no sea que os acoja el desierto

Monica Elisei

Sin Miedo

ACÉRCATE.

Te reconozco.

Ojos negros que sonríen sin vergüenza,

piernas sangrientas por la cobardía de alguien.

Sé quién eres.

Te he visto correr

en una calle que olea de orina y llanto,

te he visto bailar

bajo el peso de una lluvia ligera.

Sé quién eres.

Te llamas Libertad, hija mía.

Acércate.

dame tu mano y olvida el pasado.

Somos dos mujeres sin miedo

en este otro lado del mundo.

Flavia Falquez

La Renuncia

Abadía de Paráclito, octubre 22…

SIEMPRE regresaré al convento, vestiré el hábito y cerraré el postigo. Fuera quedará la vida que durante el día fue mía: el ruido de las calles, los cines vespertinos y algún emparedado de tantos restaurantes recorridos.

Dejaré atrás el peso de la culpa y tu impuesta condición de hereje, mientras la memoria destila alquimias en la resaca de una sábana que nunca supo de pecado. A diferencia de Eloísa acepto el sacrificio como precio al goce de Astrolabio y su anagrama de vidas trastocadas.

Nadie puede escapar a su destino y a la ciega pasión que inventó una ciudad en el centro del mundo. Me prohíbes sufrir y - más aún- hablar de sufrimiento. Cumplo lo pactado pero no podrás callar el grito de la sangre reclamando caricias en la tarde.

No castres tu corazón de Abelardo y tan sólo ámame con mutilada desdicha. Más tarde continuará la impotencia, renunciaremos al mundo y tu escribirás la historia desde la ambigua celda de cualquier esquina.

José Antonio Fernández

Muchacha De La Lluvia

MUCHACHA de la lluvia que humedeces la saliva,

no llores. El aire continúa mudo

a pesar de tanta ceniza suspendida entre la hierba.

No llores por mucha tierra mojada que cubra tus manos.

El agua es pasto aún de las llamas

incluso en aquellos días de nubes desnudando el cielo.

No llores muchacha de la lluvia

por mucho que golpee el viento tu costado. Las calles

aún se derrumban al paso del otoño;

también cuando la música reverbera en los oídos

de quiénes cultivan la melodía de una lágrima

mientras cede el suelo por su propio peso.     

No llores muchacha de la lluvia, y cierra los ojos.

Es de noche y la madrugada tiene contados los días.

Será tal vez mañana, y cuando menos lo esperes

una gota de luz o un mero verso secará de sombras

tus pestañas.

Nieves Fernández Rodríguez

Reencarnación

A UNA NIÑA mariposa o flor…

Me reencarnaré

en una mariposa multicolor

que con diversos tonos

viva el amor,

o en una margarita

que nunca se marchita,

o en un pavo real

que no conoce el mal.

Yo retornaré

al mundo cruel

que la bondad me quita,

al medio ambiente

que turbó mi luz.

Me despojaré

de la claridad,

de la habilidad

para el movimiento.

Y vendré de nuevo

en forma de estreno

ahondaré de lleno

en el sentimiento.

Tendré en cuenta los errores

decisivos de aquel ente,

aparecerán las flores

que cubrirán el presente.

Ana García Briones

A Todas Las Niñas Maltratadas Del Mundo

                                                                        

“No hay barrerra, cerradura ni cerrojos que puedas     imponer a la libertad de mi mente”       

(Virginia Woolf )

TUS OJOS me saben

a desesperanza

a inviernos largos,

a humo denso y oscuro.

Tu historia quebrada

a una espera sin razón

a un largo camino

a un grito ahogado.

Tus desolados silencios

a cielo sin estrellas

al aire embargado

en una tarde gris.

Tu verdad atrincherada

a amaneceres sin luz

a sueños rotos

a voz apagada.

Deseo que tu sonrisa de niña

Ilumine el universo,

sin miedo a la libertad

sin miedo a la soledad.

                ,                               

                               

Maricruz Garrido Linares                                 

Juguete Del Destino

GOZABA del misterio latente de la infancia.

Sonreía a la vida como un cálido abril

antes de que a su pueril y bello cuerpo

lo despojaran trémulo esa noche.

Tenía doce años ¡Ojalá el cielo

la hubiera escuchado!  Pero a su corazón

de nácar le arrancaron de súbito el amor

y se quedó transida, como un astro sin luz.

Se apagó con la aurora, más su mirada

seguía pura como un dulce bálsamo estarcido.

No llegó a saber por qué fue desposada

y por qué alguien llenó sus sueños

de culebras y lirios truncados.

Tan frágil y pequeña, nunca entendió

que hay rosas que florecen muy temprano.

Raquel Gil Espejo

Ángel De Amor

ME ADENTRÉ en tu mirada añil y vi estrías,

trazos desdibujados de una muñeca; ahora rota.

Soledad era tu nombre, tristeza penabas por apellido.

¿Dónde encalló tu sonrisa?

Nacida para vivir y te veo caminar entre tinieblas,

muerta en vida.

Dulce colibrí cuyo canto enmudeció

un amanecer de sueños rotos,

despojándote de tu infancia.

¿Qué fue del rosa que aderezaba tus mejillas?

¿Qué de esos ojitos, antaño estrellas,

y que han ido adquiriendo la funesta tonalidad de la noche?

Corazón marchito es el tuyo,

mancillado por la explotación, la miseria,

el maltrato o por un abuso inhumano.

Hoy, tus raíces se secan.

¡Riégalas, ángel de amor!

Tus alas no aprendieron a volar.

¡Despliégalas! ¡Inténtalo una vez más!

Tu lugar no es la calle, sino las aulas.

¿Quién te dará voz?

¿Quién verá en ti algo más que a una niña esclava?

Resiste, luz de luna.

Aprieta los puños, abraza tu niñez, o lo que de ella quede,

y cúbrete de esperanza.

Alguien ha de dar la cara por ti.

Alguien ha de reaccionar al grito de tu sangre.

¡MUNDO! ¿Te quedaste ciego, sordo y mudo?

No mires hacia otro lado. ¡Lucha por nuestras niñas!

Manuel Guerrero Cabrera

El Número De La Libertad

A Ala Gartner

Los labios cuando besa sus tres sílabas.

JOSÉ FLORENCIO MARTÍNEZ

EN LA PIEL te grabaron

un número que borra

perpetuamente el nombre

por el que te conoces.

El número es entero,

pero te quiebra el alma.

La lucha sin igual

contra el olvido es grito,

arrincona tu nombre

de mujer al recuerdo.

Porque la lucha es siempre

pólvora en la memoria.

Te grabaron un número

y desde entonces bastan

para tus labios besos

de tres sílabas, tres

de toda libertad.

Ana Ibáñez

La Primera Mujer

TE LLAMABAS Esperanza

tenías trece años,

fuiste tal vez una niña feliz

fantaseando entre lápices y juegos,

«a la víbora, víbora

de la mar, de la mar».

O quizás la maquila

te robó tu niñez

de mezquite y huizache.

Y frente a ti siempre,

la frontera,

invisible y cierta

promesa o encrucijada

esbozo de vidas posibles

soledad o misterio.

Ignorabas que un ejército

de desolación e infamia

arrancaría de tu pecho

la flor de tu sangre estremecida,

cercenaría tu piel de mujer recién estrenada,

secaría tu risa.

Mis versos no lograrán

reparar tu inocencia,

solo aspiran

a rescatar tu recuerdo entre las cifras

a hacer mía tu esperanza

que nadie conseguirá ya asesinar.

Julio Jiménez Sánchez

Malala

 Para Malala Yousafzai

Su nombre, Malala,

ha nacido en Pakistán

y lucha por sus derechos

desde tierna edad.

Sus grandes y negros ojos,

escondidos en un hiyab,

su mirada valiente

transmitiendo esperanza total.

Hija de maestro,

en casa respiró igualdad,

esa misma que ahora

le han querido arrebatar.

Una mano cobarde

de los que llaman talibán

con un cruel disparo

la ha querido callar.


¡Unamos nuestras manos,

alcemos nuestras voces!

En todas las lenguas nos haremos escuchar. 


Hoy, y mañana más,

todos somos Malala sin distinción de género,

raza o edad.  

Laura Llera Arnanz

La Niña Sabe 

CUANDO al final de tantos túneles

solo estabas tú

y querías mirar por las mirillas

encontrar ventanas hacia el mar

y solo había espejos

fundido en gris

boca abierta

mucha gente que era nadie

nadie, que era aún más

grande te chocabas desde dentro

moscón ante el cristal

no veías nada y después

de tus cenizas salieron alas

abriste los ojos como un libro

y lo viste todo

claro

Patricia María Luque Pavón

Mujer Sin Aire

ÉRASE mujer sin aire;

fémina inconcusa

de cianuro intravenoso.

Érase dama perennifolia

habituada a inhalar personas.

De esencias insólitas amamantaba sus órganos,

vigorizando su sangre tras pasiones finadas.

Así henchido su cuerpo entero persistía

por combustión sin ápice cierto de oxígeno.

A infamaciones abríase su pecho constelado,

alborotador de sinos al alborear el día.

Mujer tan perpetua, tan remembranza,

tan doblegada toda ella en naturaleza finita.

Mujer sin aire, diáspora de exaltaciones,

versículo.

Mujer oasis era aquella.

Yolanda López

Precis  

No me obligues

a estar en corsé encerrada.

No me fuerces

la vida entera y el alma.

No me cortes

mi voz con tus hojas blancas.

No te vengues

de otros en mi persona.

No me robes

la inocencia de mi ropa.

¡No me toques!

Déjame sola en la alcoba.

Que sólo soy una niña,

una pobre niña sola

que no conoce y que teme,

que tiembla como una hoja.

¡Que sólo soy una niña!

¡El alma la tengo rota!

Pedro Javier Martín Pedrós

Lágrimas De Pobres 

El hombre muere en todos aquellos que mantienen silencio ante la tiranía.

(Wole Soyinka)

La sonrisa ahogada en sus ojos

un embarazo de metal frío

y oscuro.

El miedo al precipicio en sus talones.

Lágrimas de pobres en tarros

de perfumes de lujo.

-Nada tiene sentido-

Ellas, dueñas de sus vidas

sin voz,

ellas, niñas de la luz

en la oscuridad más desesperada.

Ellas, niñas del olvido con vergüenzas

escondidas y precios de hojalata.

Hoy os canto con un poema

de esperanza y dignidad

desde estas palabras que sangran

vuestras desdichas.

                       

Yolanda Martínez Aranda

Víctima Y Verdugo

                                               

La vergüenza asegura el silencio

de la inocencia

y proclama la libertad del verdugo.

La mano de quien confía es sucia

y le susurra que nadie la querrá

mientras el sordo sonido del murmullo

rasga su infancia.

Bajo la crueldad de las sábanas

vuelve a ser la niña de labios enjaulados,

de párpados violáceos

y espinas en las manos.

Antonia Maíllo

Niña

Dolor de plata, izado pequeño,

disperso en el aire, gaviota futura

llamada a florecer en fría nieve.

Tienen sus alas los pétalos rotos,

bajo la luz de un mediodía de cristal.  

Muñeca de porcelana, su caída duele,

detiene el agua con sus frágiles manos,

criatura invisible, esencia de rosa,

el cielo te abre su mar muy tarde,

no te eleva a sus orillas con arrullo,

respiras el pálpito de la música,

majestad del alma de la fuente.

Sera tu destino el porvenir miedo,

color de sed en la sangre de la luna,

cuando los glaciares besan el poniente,

gélido, temible sin recatos piadosos.

Sin barrotes será tu cárcel de cuna

en los ilógicos climas del orbe.

Tus murmullos silencios corales,

niña, acaricias en su lienzo de mármol,

viendo cómo se alejan las margaritas

de tu campo de flores en ciernes,

en el amanecer de tus ojos asfixiado,

de altos sueños de densa arboleda.

Tú, mi dulce niña sin reproche al golpe,

asustada de la belleza y su milagro,

escribes incógnitos viajes al mañana.

Una emoción desconocida celeste,

te ampara ante la hiel de la sinrazón

que te dan a beber cada alborada.

No me quieras, tan pronto, ser,

pájaro que con su aterido vuelo

intenta doblegarse a la madrugada,

pasear su noche oscura de muerte,

una liberación de la vida prisión,

sin rejas, en tu inocencia mancillada. 

Josefina Martos Peregrín

    

Tejedora De Sombras

Tejedora de sombras

que conviertes la piedra en nido,

el invierno en refugio,

el verano en promesa.

Que transmutas la paja en oro,

la lana en abrigo,

la rama en fuego.

Tejedora de sombras

condenada a la sombra:

No dejes

que te roben

la primavera.

Carmina Masoliver

Monkey Bars

First published in ‘Popshot Magazine’

I swing on monkey bars

and hang off primary coloured climbing frames,

where bare legs endure

no more than grazed knees.

They try to tie me into a skirt-suit,

paint on glossy black tights,

tell me to keep court heels tucked into my bag,

and wear trainers for the commute,

but I press my foot down,

push myself up to vertical,

hook my leg around a pole

and hang.

My body turned like an hourglass,

blood rushes to my head.

To let go as I hold on

comes as easily as breathing in and out.

My legs may be bare, may be bruised,

but they are strong, with this metal are one,

so don't watch waiting for me to fall,

petal, move along.

I may be grown up now,

but I'm still up-side-down

and holding on.

Barras Para Monos

(Traducción del Inglés por Jael Uribe)

ME COLUMPIO en barras para monos

y descuelgo los marcos coloridos para escalar,

donde las piernas desnudas

soportan no más de una raspadura en las rodillas.

Tratan de vestirme con un traje de falda

en ajustadas medias negras satinadas,

me dicen que guarde los tacones en el bolso

y que use tenis para el trayecto,

pero aprieto mis pies hacia abajo

me coloco en vertical

enganchando mi pierna alrededor del palo

y me descuelgo.

Mi cuerpo convertido en un reloj de arena,

la sangre elevándose a mi cabeza.

Dejarme llevar mientras me sostengo

es tan fácil como respirar.

Mis piernas podrían estar desnudas, podrían estar heridas,

Pero son fuertes, unas con el metal,

así que no esperes que caiga, 

como pétalo, removido.

Puede que sea adulta ahora,

Pero me sigo moviendo de arriba para abajo

y me mantengo firme.

María Del Mar Mir

No Me Vale

PORQUE lo digo yo,

no me vale,

no me vale ser niña etiquetada,

ser vendida ni que den dotes por mi persona,

no me vale una infancia cruel,

no me valen las palizas,

 y tampoco que me ponga la mano encima un adulto.

No llores, es fragilidad,

no me valen creencias limitantes en mi infancia,

soy una niña de igual valor que un niño,

esta sociedad me cataloga,

el mundo está bocabajo,

tengo derecho a jugar con balones,

coches, tractores, parkings,

tengo derecho a divertirme,

hacer todos los deportes que me gusten,

no tengo porque vestir de rosa.          

No me toques la boca,

ni tan siquiera un dedo toque mi piel,

te doy una patada donde más duele,

araño, muerdo, grito,

¡ te quieres enterar, soy una niña!. ¡Suéltame!

Necesito crecer en armonía y cariño

con formación para andar por la vida,

ante la crueldad,

necesito un techo, comer, medicamentos,

médicos, ayudas sociales para que tanta discriminación

no exista en el mundo.     

no tengo porque vestir de rosa.          

No me toques la boca,

ni tan siquiera un dedo toque mi piel,

Manuel Molina

Puedo Escribir Los Versos Más Tristes Esta Noche (Y No Por Desamor) 

I

¿DÓNDE están las calles para jugar?

No me acostumbro a morir cada cierto instante

bajo el peso del universo y su revés

aunque lo peor es morir la primera vez,

la que más hiere, dolor para siempre.

Me arropo con la suciedad del asco,

con la rabia contenida en mis orillas

que se inundan de sudor y babas.

Sabes, me he acostumbrado a morir unos minutos,

a quemar las flores cuando nacen imprevistas,

a buscar como Venus el agua y su oxígeno.

Me convenzo: yo no soy yo, yo soy otra

en el mismo tiempo y en el mismo espacio

con mi dolor reconocido cada segundo de muerte.

Es peor que morir para siempre.

La culpa, el pecado o el destino los ignoro

como ellos a mí (y también a ti en estos asuntos)

yo solo conozco demonios barrigudos y viejos,

dioses olvidadizos de gente como yo.

Sí, la culpa, el pecado, o el destino los ignoro

salvo que sean animales enormes y hediondos,

todo lo contrario de la paz cuando muere el dolor.

II

Nadie me llama por mi nombre,

Nadie me llama puta tampoco.

Chica, pequeña flor, campanilla,

carrito de helado, fresa salvaje,

amorcito y juguete malito.

Soy una máquina, insert coin.

Se repiten

las momias borrachas,

jadeantes osos cavernarios,

buitres de enormes alas,

muertos después de muertos.

Y lo peor: la apariencia de normalidad,

Los trajes, los que huelen muy bien

tan repeinados y amables, al principio.

Todos sobre mí.

Nadie me llama por mi nombre,

Nadie me llama puta tampoco.

Mientras las hormigas muerden mi cintura,

Mientras mi boca recibe las ortigas,

Mientras mis manos recogen peces muertos.

Nadie me llama puta porque sabe mi nombre, otro nombre.

Nadie me llama por mi nombre porque sabe que soy puta.

No sé matarme,

hendir una afilada cuchilla y esperar.

Sé cómo matarme, pero no sé matarme.

También he imaginado, lo reconozco, matarte.

III

Temo al ruido lo mismo que al silencio

del rebaño que pastorea cada noche

Llega el lobo

Chist, chist, eh, tú…debo sonreír y acariciar.

Chist, chist, eh, tú… ¿has hablado con mi perro?

Chist, chist, eh, tú… Yo no toco el dinero lo recoge el pastor.

Nadie me llama puta.

Aprendí muy pronto a ser dos seres,

Y ya es tarde para ser yo, incluso para morir

porque se me ha olvidado el cielo azul.

Y tú ¿me recordarás?  

Antonio Moreno Ayora

 Los Niños De La Guerra 

(29-1-2017)

Fuisteis los niños de la guerra,

expoliados de identidad

y de infancia,

amoratados por el frío y los kilómetros

y sin cobijo ni ciudad.

Fuisteis españoles primero,

helada vuestra sangre allá en la estepa,

y luego ruandeses desquiciados

huyendo de los machetes;

hoy sois sirios, marroquíes, del Turquestán...

Os iguala la pavorosa mirada,

la estupefacción creciente,

la rosa de púas de la concertina

y la inclemente soledad.

Fuisteis, seréis y sois hoy

la prueba más flagrante

de nuestro endurecido corazón.

Ay niños de la guerra:

huyentes, huidos, huidizos;

Pilar Muñoz Aguilar

Aúpa La Mirada

Has brotado de las raíces

de la vida para florecer

en tus sueños.

Que el cielo cárdeno

de los miedos no tropiece

en tus risas.

Aúpa la mirada,

diluye los cíngulos que

golpean tu empeño y

ábrete en libertad al aire

que te debe el tiempo.

A.M. Navajas

Princesa De Neón 

¿Dónde estabas, cuando te tocaba

ser la princesa de un cuento de hadas?

¿Dónde estabas, dime a qué jugabas?

Tu castillo era un bar de carretera

de tapas, de pinchitos, de vodka con limón.

Tu cabello cardado, tu tinte rubio

entre ceniceros sucios,

princesa de neón.

Tu mazmorra, un cuarto sin ventanas

por las que pudiera entrar el sol.

Allí a solas, solo te acompañan

un bidé, una toalla, un viejo colchón.

Si escuchabas abrirse la puerta,

distintos caballeros siempre la cruzaban,

pieles arrugadas, dentaduras postizas,

impotencias veladas, caricias de cartón.

¿Dónde estabas? ¿Dime a qué jugabas?

Tu castillo era un bar de carretera,

de tapas, de pinchitos, de vodka con limón.

Tu cabello cardado, tu tinte rubio

entre los ceniceros sucios,

princesa de neón.

Eufrasio Navarro Fernández

La Vida Es Libertad

¿Si se abrieran más ventanas de libertad

Correría el aire limpio ante mis ojos

en generosos ideales y tan carnal

como los deseos naturales en manojos?

Por la libertad, tan cautiva y sin piedad

destrozada, por el maltrato de lo diario

de un machismo, con amnesia y sin equidad,

ni cabeza, son zánganos de escapulario.

Al no pensar, que la violencia mata

y pregunto ¿Si la violencia empujara?

La libertad se encargará de ahondar en corazones

y vencer, a los malditos falsos oradores.

Por tanto, hablar de los amores con ira,

con palabras que engañan a la inocencia

de la que tienen potestad, de crear vida

con la libertad, de su cuerpo por excelencia.

A ti mujer, te busco en la igualdad,

es la igualdad, mi referencia,

y retoñar en cualquier tiempo de libertad

para dejar atrás, las peores experiencias.

Ahora, grito y grito una vez más

basta ya, de tanta violencia

grito, con la fuerza de la libertad,

hinchadas mis venas, por la demencia.

De ver, cualquier alarde de maltrato

a ti mujer, con extraordinaria complacencia

de culturas ordinarias, que parece un trato

de las leyes redactadas, con sus licencias.

Juan Orozco

Proclama De Una Joven De Doce Años

No quiebres el gorjeo de mi voz,

no destroces el tacto de mis alas,

no obstruyas gravemente mi vergel,

no azotes mis salitrosas nalgas

con tu fuerza impetuosa y loca

hasta espolvorear mi sangre,

hasta resquebrajarme el alma.

No rompas mi tronco y mis ramas

como un salvaje bruto y cruel.

No mancilles duramente mi selva,

no me conviertas en desierto estéril,

en un páramo desolado y triste,

en un roquedal yerto e inerme,

porque soy fértil cual la tierra

que nos sustenta con su aliento.

Mírame, lábrame en amores,

siembra con lucidez tu gesto amable

en este corazón vital y puro…

Extasía en mí, tus ternuras rumorosas,

que me sienta gozosa de tenerte

como amigo sincero y luminoso,

a edad propicia y lisonjera.

Quisiera ser mecida por el viento,

mojada por la lluvia mansa,

llegada la hora, a la sazón:

¡quiero sentirme libre y respetada!

Francisco Onieva

Palimpsesto

(Vértices, Visor, Madrid, 2016)

Una niña coloca las manos en la nieve.

La nieve lava el mundo

y escribirla es origen como ausencia.

Las huellas se endurecen con el frío.

Son parte de la nieve; son parte de la niña,

que aguanta la caída vertical

de pequeños hexágonos

irregulares.

Me mira y me sonríe.

Agacha la cabeza y se quita los guantes.

Extendidas las palmas, aprieta con más fuerza,

buscando la profunda exactitud

de lo que no se borra.

Disfruta de lo efímero.

Vivir es compartir un zeugma

y no emplear palabras connotadas.

Ella es el punto de regreso

a un universo anterior al lenguaje.

María Piña

De niña ultrajada a adolescente valiente  

No. No me duele nada, no quiero que toques ahí, decía.

Pero siempre hallaba la forma de convencerme, más que convencerme, tranquilizarme y engatusarme con regalos y caramelos, y yo cual niña, me distraía y olvidaba lo sucedido.

No lo comprendía, sólo sabía que, aunque decía que lo hacía por mi bien para ayudar a desvanecer el dolor de mi pierna porque me dolía por el crecimiento, yo, en mi pequeña y diminuta cabecita sólo tenía confusión.

Al pasar de los años, seguían sus tocamientos, cada vez más seguidos y fui comprendiendo que no me había hecho “pupa”, que sólo me utilizaba para satisfacer su necesidad de hombre varonil, macho, solo me tocaba, y año tras año me fue ultrajando, mi pobre, delgado e inocente cuerpecito que convirtió en mujer si apenas haber crecido.

Sin haber jugado lo suficiente con mis muñecas, sin manchar lo suficiente mis vestidos de verano, sin columpiarme lo suficiente en los parques infantiles, porque me arrebató la niñez, la inocencia de un solo tajo y sin medir, ni importarle los daños ni las consecuencias.

Yo no era la misma, no, de eso estaba segura, estaba harta de aquella asquerosa situación, que no podía, ni debía contar a nadie por miedo, porque si se enteraba alguien solo Dios sabría lo que pasaría, porque lo peor para mí, no era quizás el infierno vivido, sino que nadie me creería.

Pero un día, decidí hablar, se lo conté todo entre lágrimas a mi profesora de ciencias quien no sólo me escuchó y secó mis lágrimas al tiempo que lloraba conmigo, sino que me apoyó, me creyó, porque ella había pasado por lo mismo, porque no estaba dispuesta a permitir que más niñas como ella y como yo pasaran por esto. Así pues, me ayudó hablar, a denunciar, a levantar la voz, a levantar este grito por todas las niñas del mundo, porque no se merecen, no merecemos, que ni un familiar, ni nadie nos robe nuestra infancia, nuestra inocencia, nuestra libertad.

¡Este es mi grito y va por ellas!

María Pizarro

Restaveks 

Restaveks, restaveks…Las niñas tienen miedo

al fuego en la cocina, a los cuchillos que bailan

la danza de los esclavos.

Duermen     y comen junto al perro

en el suelo que se clava en su espalda de nubes,

y sus lágrimas se oyen igual que los ladridos.

Restaveks, restaveks…

Acarrean el agua, trapean todo el suelo,

limpian las letrinas. Agachan la cabeza,

dicen “sí mesié” y “oui madan”.

Niños que son domesticados

apenas han cumplido siete años.

Cada noche reciben la visita, que se mete

 en su cama. Una niña con miedo afila los cuchillos.

Una niña con miedo no juega a las casitas.

José Puerto

Os Denuncio, Mis Simpadres

¿Por qué vendiste a mi madre, sinabuelo,

sus seis años por cien dírhams al mes?

¿Por qué la lanzaste a la ceniza

de un cuento de carbón despiadado,

sin príncipe ni zapatos de cristal?

¿Por qué la entregaste como a un animal de carga

a la molicie de la carne de cañón?

¿Es que no la sentías carne de tu carne

no la respirabas aliento de tu aliento?

Mi madre era una perla angelical

feliz en la pobreza inocente de la aldea,

se conformaba con un vaso de té con hierba,

(ni buena ni mala, hierba de la que diera el tiempo)…

¿Por qué si ella brillaba como una antorcha

tuvo que malcrecer como  petite bonne

nutrida de golpes, de miradas y palabras infames

que sus entrañas infantiles no podían digerir…?

Sus amos la arrastraron como una babucha,

la aterrizaron en el desprecio y la desgracia,

borraron la chispa de sus ojos aterrados,

la enterraron viva en la tumba del miedo…

¿Por qué violaste a mi madre, mi simpadre,

porqué profanaste el cáliz de su flor virgen?
¿Qué dios sin diosa te creíste para hacerla tuya

y eyacularle dentro tu esperma pervertido?

Yo, vuestro hijo bastardo y miserable

clamo al cielo y os denuncio a voz en grito:

¡¿Por qué os alumbraron de un vientre de mujer

si solo fuisteis dignos de que os pariese una hiena?!

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Je Vous Denonce, Mes Sanspéres

¿Pourquoi tu as vendu ma mère, mon sansgrand-père,

ses six ans par cent dirhams le mois?

¿Pourquoi tu l’as jeté a la cendre

d'un histoire  de charbon sans pitié,

sans aucun prince ni souliers de verre?

¿Pourquoi tu l’as remis comme un animal de charge

a la mouture de la viande de canon?

¿Est ce que tu ne la sentais pas corps de ton corps

toi tu ne la respirais pas souffle de ton souffle?

Ma mère était une perle angélique

heureux à la pauvreté innocent du village,

elle se contentait avec un verre de thé avec de l'herbe,

(pas bonne pas mauvaise, a la fin l’herbe du temps) ...

¿Pourquoi si elle brillait comme une grande chandelle

fut obligé a  malgrandir comme une petite bonne

nourrie par des coups, des regards et paroles infâmes

que ses entrailles enfantiles ne pouvaient pas digérer...?

Ses maîtres l´ont traîné comme une babouche,

ils l’ont atterri dans le mépris et le malheur,

ils ont effacé l'étincelle de ses yeux terrifiés,

ils l’ont enterré en vie à la tombe de la peur…

Pourquoi toi tu as violé ma mère, mon sanspère,

pourquoi toi tu as profanée le calice de sa fleur vierge?

Quel dieu sans déesse tu t’as croit toi mêmme pour la faire tienne

et l’ éjaculer dedans ton sperme perverti?

Moi, votre fils bâtard et miserable

je crie vers le ciel et vous dénonce haut et fort:

¡¿Pourquoi vous fûtes enfantés d´un ventre de femme

si vous étiez dignes d'être mis bas d´ une hyène?!

Carlos Puya

Canción Para  Noa

DESPUÉS de tanto tiempo,

al fin estás aquí,

mi niña de ojos brillantes.

Y ahora no sé cómo explicarte

el miedo que puede llegar

a sentir un padre.

Miedo a que tengas miedo de andar

sola por la noche.

Miedo a que algún día alguien te calle.

Miedo a que luches más

por llegar al mismo lugar

donde ellos llegan antes.

No te centres, mi vida,

 en ser la más guapa.

Eso nunca fue lo más importante.

Ten siempre presente, mi niña,

que no tienes por qué ser la mitad de nadie.

Perdónanos por traerte a un mundo roto,

Donde hay tanto que hacer.

Aún quedan cambios indispensables.

Tienes todo el derecho de ser libre,

el derecho a ser mujer,

en este mundo de gigantes.

Que tu grito de mujer

sea un canto de libertad.

Y ama a quien quieras amar,

que a nadie ha de importarle.

Tu padre se rasgará la voz

las veces que haga falta,

porque tu mundo avance.

Tu padre se rasgará la voz

por luchar

para que siendo mujer

nunca seas menos que nadie.

Grito de felicidad.

 Isabel Rezmo

Mirar

Veo el mundo como una olla insalvable de ingredientes que operan a la espalda de la

coherencia. ( HABITO )

YO MIRABA la inocencia.

Miraba a los  ojos.

Yo miraba al corazón.

Miraba a esa niña.

Yo miraba mi calma.

Miraba las noticias.

Yo miraba intransigente.

 Miraba el mundo.

Yo miraba la risa,

Y no tenía risa, ni llanto.

Miraba,  buscaba,

juegos, un cuento,

la canción,

no hallaba alegría.

Yo miraba.

Miraba la tristeza,

miraba y miraba

sin ver nada.

Miraba su carita,

Miraba su miedo,

Miraba, miraba la clemencia,

Y no hallaba retiro.

No hallaba manera,

Hallaba súplica.

Hallaba grito.                                                

Conchi Ruiz

Unamos Nuestro Verbo 

Ya no quiero ni puedo alimentar el desaliento.

Quiero hoy arrojar un grito de libertad al viento.

Un ¡basta ya!,

a la violencia,

a la oscuridad,

al desposeimiento de nuestro ser.

Tomemos las riendas de nuestra contienda, las de todos.

Para ver florecer las almas sin violencia.

Ya no quiero mancharme con la sangre por la indiferencia.

Usemos la palabra, la inteligencia.

Construyamos un espacio en que no quepa el oprobio por ser diferente.

Creemos un lugar donde confluir en armonía

porque todo ser es digno de respeto

y de no claudicar en su empeño.

Almudena Tarancón

Tierra    Aire   Agua    Fuego

... Y dice mi madre que soy una simple, que sólo pienso en jugar y reír

El sí de las niñas

Leandro Fernández de Moratín

Vienen por las niñas bonitas que no pagan dinero

Vienen por pequeños soles de encendidos silencios

Vienen por mariposas de alas tronzadas

Son sus gritos

síes y noes

pompas de jabón

Niñas de piel de canela y ojos de miel

cantan a su libertad robada

madres y padres oyen y vuelven la cara y fingen

y bajo sus pies             amapolas

ausentes

Niña

allá donde estés

no olvides tus fuerzas

no olvides que eres

Tierra      Aire      Agua      Fuego   

Ana Vega Burgos

Así Te Quiero

 (A mi hija Anais)

Blanca. Te quiero blanca.

Blanca y al viento, igual que una bandera.

Te quiero azul en la mañana fría

 y verde en primavera.

Te quiero púrpura, y amarilla, y negra,

 y roja como un campo de amapolas.

Te quiero a cuadros y te quiero a rayas,

 a lunares y al sesgo.

Te quiero tal y como tú te quieras,

y aunque tú te desprecies, yo te quiero.

Te quiero así vestida:

hípster, poligonera,

                                 pija, hippie, moderna…

Entre gasas de sol o envuelta en luna.

                                     Y te quiero desnuda.

Te quiero virgen, casta, enamorada.

Te quiero  monja, o viuda.

Te quiero niña escondida y asustada.

                                              Te quiero puta.

Te quiero triste, alegre,

inteligente, tonta, equivocada.

F. J. Vera

Por Todas Las Niñas

TENEMOS motivos, tenemos razones;

También hay absurdas y crueles tradiciones.

Tenemos el grito, tenemos el miedo;

Tenemos las manos manchadas de silencio

Tenemos abusos, trabajos forzosos,

violaciones, violencia, opresión, acoso.

Tenemos a ciento veinte  millones

de niñas condenadas

a epidemias de horrores

Tenemos fuerza, tenemos dignidad,

si me empodero, nadie me parará.

Tenemos nuestro grito de libertad,

por todas las niñas del mundo,

por toda la humanidad.

Y es el momento de empezar a cambiar

el siglo XXI más medieval.

Sabemos el camino,

rompamos las cadenas,

mi voz es tu destino

y es la hora de gritar.

Y si me das una pizca de cielo,

te daré un mundo entero para poder pintar.

No hay que aguantar, no naciste para eso;

Que escuchen los gobiernos, que es la hora de luchar…

¡Por todas las niñas

(Por una educación por la igualdad)

Por todas las niñas

(Que viven sin derecho a disfrutar)

Por todas las niñas

(Por los abusos con impunidad)

Por todas las niñas

(Por la epidemia de la barbaridad)!

Aprender, liderar y decidir;

ser una sola voz; soñar y realizar.

Emprender: alentar a construir,

amarse de valor y seguir.

Iván Vergara García

ALGO CORRIENTE, como de ligereza, tiene esa mujer: llena las grietas de la calle con las miradas que le acechan; algo de urbe, de rascacielos, posee el ademán de la mañana, amargo como la lluvia y su paso por la piel; abastece al subterráneo de deseo, el que inundado gravita en la tierra donde todos flotan.

Lleva en sus aguas objetos perdidos: las llaves de los ritos, los lentes de la miseria, la rueda que avanza de espaldas, cierto orgullo de chaqueta y corbata, un ojo de venado, una hoguera albina, un océano sin reflejo.

Pasa la alta gama por la acera de enfrente y le miran con desprecio: ‘esa mujer agota mi habla, asfixia la línea con la que trazo la urbe, me enajena con la tos roja, cierta pertinencia a ras de suelo’.

Algún día tomará sus riendas, vestirá con luz el traje amarillo con el que vino al mundo, apagará el deseo: será él.

La veo desde este rincón, ahora que ha doblado la esquina cantando como las abejas; ella sol rojo, yo tierra hundida.

Pasa y hasta las palabras nos supieron a tan poco, ahí donde el espejismo de una mañana no tiene resaca. Sabía que escaparía, que doblaría la calle junto al vértigo; toda ella es una alegría, se ha colado hasta las raíces, ahora caen sus recuerdos con los naranjos, seca su tristeza bajo el sol, olvida su rito con la tierra y el amanecer de lodo hermoso.

Un universo dúctil, corriente como ella, se aleja al lugar donde convergirán hasta el lugar donde muten en tinta negra y escriban con su cuerpo todos los puntos finales, todas las distancias, todo el deseo que se nos escapa, que no atina.

Viste de amarillo, pero ella lo que realmente quiere decir, es cosmos.

           

Laura Villanueva Guerrero

           

Vietnamita dulzura

Tu boca pequeña,
- vietnamita dulzura -
fragancia de soles,
movimiento de luna,
rosa que me alcanza
la espalda y me derrumba

y me derrumbas.

Beso estrecho y sin trampas.

Criatura nacida
en tierra de nuevo atlas,
mundo de fantasía.

Universo en la hoja,
arcoiris de travesía.

Tu beso es un suspiro
por el que doy, cada noche,
mi canjeable vida.

Mabel Zaves

En Algún Rincón Del Mundo 

Soy una niña y ya ni grito ni lloro

porque estoy en un rincón del mundo

donde nadie escucha mi grito,

donde nadie escucha mi llanto,

en este rincón del mundo

sobrevivo sin saber cómo,

aquí la comida escasea

y vivo privada de la voz,

acepto la sinrazón

hasta dejar de ser yo,

hasta no reconocerme,

hasta no saber quién soy…

Esta mañana

me sorprende mi primer sangrado

y me desplomo en el suelo,

ahora soy vendible

porque soy una propiedad

y nací sin futuro,

sólo cambio de propietario,

mi mejor futuro

será dejarme hacer

hasta dejar de ser

si tú no me ayudas con tu grito

y con tu llanto,

que es el grito

y que es el llanto

de todas las niñas,

de todas las mujeres del mundo.