Poemas Grito de Mujer 2015 Madrid España

Poemas Grito de Mujer 2015 Madrid España, coordinado por Asunción Caballero (Mascab)

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Poemas Grito Mujer Madrid 2015

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Eco inexistente

Alicia Orea Giner

Aprendí del silencio extraño

De la cercanía de la muerte,

De la vida inexistente,

Del desconsuelo olvidado,

Viviendo entre la maleza,

Siempre inevitablemente tocando

El último acorde de mi vida,

Siendo según el momento:

Palabras,

Lágrimas,

Viento

Y soledad.

Viví y seguí mintiendo,

Mientras las oscuras alas

De aquel triste desencanto

Atrapaban su dulce cuerpo,

Su cálida piel ahora fría

Sus recuerdos presentes

Día tras día,

y quise convertirme

Quizá en alegría,

Amor,

Paz,

Y esperanza.

Reconocí que no podía,

Mientras interpretaba mis pasos,

Entonces se agotaron

Todos los versos que en vano

Cual despilfarro de tinta

Aparecieron en sus manos

Y las mías temblando recordaban

Que no quedaban tópicos que rehacer,

ni sueños,

ni horas,

ni sombras

ni miradas.

Cuánto Amor

Antonio Capilla Loma

Cuando la desazón que me atormenta

Ardiente víbora se ensaña en ti

La dulce réplica de tus pupilas

Es para mí.

Cuánto amor en tus ojos y en tu pena,

Cuánto amor en tus ojos me contempla...

Cuando la cólera que muerde mi alma

Saeta pérfida se clava en ti

La triste súplica de tu mirada

Es para mí.

Cuánto amor inundándome en tus lágrimas,

Cuánto amor en tus ojos se derrama.

He visto en ti la llaga

Antonio Capilla Loma

He visto en ti la llaga

Sangrante del dolor, tus pies clavados

Por los yerros del odio,

Tu espalda lacerada de cansancio,

La herida de tus manos,

Tu alma escarnecida.

También te he visto luego

En el amor de aquellos

Que por amor se entregan

Y te aman más que a nadie. Mujer,

Aquí me tienes ya

Como eco que no es nada sin tu voz.

Yo no comprendo el yerro

De aquel que se hace menos

Creyendo así ser más.

¿Es hombre el que socava

El don de la alegría

En la mujer amante a quien no ama?

¿Es hombre el que desprecia

La cuna que lo mece y le da la vida?

¿Creéis acaso hombre

Al que maltrata a la mujer que niega

En la mujer que ama?

Yo os digo que no es hombre.

Y no consiento el yerro

De aquel que se hace menos

Creyendo así ser más. Que el hombre es sólo

Si a ti, mujer, te afirma;

Si a ti, mujer, te ama;

Sin a ti, mujer, te mira como a igual.

Y tu llaga es mi llaga

Antonio Capilla Loma

Los golpes que recibes, oh mujer,

son embates contra la humana esencia;

no tolero en el mundo la vileza

del macho que por bárbaro es tan cruel.

Por tu ardor eres luz en el camino,

de mis versos ardientes eres chispa;

pues amor no es amor si no hay justicia

en mi canto soy adarga y soy contigo.

Y tu llaga es mi daga. Y es mi verso

proclamar que tu afán lo hacemos nuestro

hombres justos que en ti vemos el sol.

Ser, pues, tibio en la lucha es cobardía

que tu casa es la rosa de la vida

y las rosas se agostan sin amor.

Mujeres Sobre El Barro

Asunción Caballero

Ayer, fui todas las mujeres rebeldes

que no se achantan con dogmas de sumisión

que saben usar altos tacones

y trepar con ellos fachadas de altos muros.

Fui todas las mujeres que se comieron el dolor

antes de rendirse a su azote

que encontraron la fórmula que deshace

los nudos que se ajustan a sus gargantas.

También fui, todas las mujeres que son capaces

de volar debajo de las olas,

y las que esconden su furia

sobre una nube blanca.

Hoy, soy las mujeres:

que lloran cuando observan una muralla

y piensan que no podrán treparla,

que suplican que las amen

y solo encuentran el hielo en la noche.

Soy la mujer:

que araña los cristales

porque la angustia se le clava en desgarros,

que creció sin padres

y cuida sola de sus hijos,

que necesita de drogas

para detener el tren de sus tormentos.

Silla de espaldas

Marta Aoiz

Hoy, soy la mujer:

Lesbiana, que es perseguida

por hombres de mentes pequeñas

y braguetas empujadas,

o quella otra que se suicida

huyendo de la oscuridad.

Soy la mujer que trabaja fuera de casa

y regresa cada noche

para ser engullida por un desierto

de arremolina cenizas de papel.

Hoy, soy la mujer:

que viste sedas enrejadas

y llena los días de silenciosos gritos

sin saber cómo liberar a sus hijas

-de los mil metros cuadrados de oro para jaulas-.

Soy la mujer que sufre

porque no alcanza el sueño de ser madre,

también la que llora porque lo ha sido

y la vida se lo quitó demasiado pronto.

Hoy soy la mujer:

que dice que esta vida es una mierda

y se come las uñas de sus temblorosas manos

sintiéndose vieja sin haberse visto reflejada

en el espejo de su juventud.

También soy aquella a quien todos buscan por su cuerpo

y viaja con su vida en una pesada maleta

donde sólo guarda desdichas y sinsabores.

Soy la mujer fracasada:

que abraza la derrota

que se rinde sin lucha

que vive en desamparo

ciega de esperanza.

Soy la niña maltratada a la que violan

y cuelgan de una rama

mientras ojos obscenos

-que no merecen ver-

observan su último aliento.

Soy todas las mujeres que necesitan luz

sin darse cuenta que ellas son el sol

las estrellas

la luna

y el Universo.

Hoy,

quiero gritar por todas ellas

tumbándome a su lado

sobre el barro

de la tierra.

Con Pasos Inseguros

Asunción Caballero

Comienzas a caminar despacio,
aún temes el color de tu miedo.
Sientes la cadena deteniéndote los pies,
llevas una bolsa en tu espalda
donde escondes el corazón,
mientras tus ojos se escapan de ti.
Tienes miedo.
Tus dedos se enlazan para ajustar los nudos
que escondes bajo los párpados.
Sabes que solo tú, llevas la llave de los cerrojos
que apresan a la mujer que abandonaste en la ladera.
Hoy supiste anudar el miedo a la garganta,
le ataste corto con lazos de marino
y dejaste que le nacieran alas a tus lágrimas.

Acróstico: GRITO DE MUJER

Asunción Caballero

G abán de fuego, te cubre
R asgada quedó la orilla del día.
I ndigna, es la pendiente que niega el descenso
T ormentoso de esos ojos perdidos, tras unos párpados
O bstructores como persianas, que no dejan ver.

¡D etén ese daño de pesado

E scollo y achica tu maleta de lastres!,

M ece el brote tierno de una nueva mujer y pon en tu bolso:
U ñas de loba, para las noches sin estima,
J ardín donde florecer en el amor propio

E legancia para detener las palabras de insulto

R esolución para comenzar una y otra vez.

Lágrimas robadas

Isabel de la Cruz

Para ellas y para ellos, por ellas y por ellos

Beatriz Fernández Caballero

Para las que aguantaron un puñetazo mientras conducían, para los que acarician su mano sobre el cambio de marchas.

Por las que soportan los tirones de pelo arrastradas por el suelo, por  aquellos que la empotran contra la pared agarrando fuerte sus muñecas.

Para las que cubrieron su cuerpo para no dar explicaciones, para los que las desnudan haciendo de su cuerpo algo perfecto y adorable.

Por aquellas que ven su mundo desaparecer a cambio de bofetones, por aquellos que las encierran a su vera en una jaula de cristal.

Para las que soportaron miradas de la gente impasible pasando por su lado, por aquellos que las miran como su mayor tesoro.

Por aquellas que oyen insultos y reciben desprecios a diario haciéndose pequeñas por creerlo, por los que atacan sus sueños y deseos para hacerse superiores.

Para las que escucharon el grito desde su interior que no dio tiempo a salir, por los que siempre las amarán.

Por las que su grito calla al sentir su olor, por los que piensan que será así por siempre.

Para las que su grito hizo temblar a la misma montaña, para los que la abrazaron y aceptaron su pasado.

Por las inocentes que desconocen, por los cazadores que las buscan.

Para ellas y para ellos, por ellas y por ellos.

Simplemente ¡GRITA!

Tu propia voz te salvará la vida o quizá salve la de aquella que vive encogida, llena de cicatrices, visibles o no, en una sala pequeña y fría

Me Bajo De Tu Coche

Begoña Moreno-Luque

El sol que me antecede

devuelve mi mirada hacia la tarde.

Es cálida, uniforme, marchita tu discurso

y pisa con mis botas sus raíces.

Lo siento pero no o no lo siento

y este agua me la bebo, no me sobra,

ahí quedan sin saliva tus palabras.

Qué verde está la hierba.

El grito de norma

Caridad Jiménez Parralejo

Tus lujos y arrogancias estériles,

otorgados por otros

que daban carrete a tu cuerpo y a tu vida,

te subían en zapatos de tacón

y rasgaban tus ojos con lápiz azul.

Mujer perfecta, en justa desigual,

llevabas el ritmo guardado en tu bolso

junto a una pitillera con mechero a juego,

pico de oro, sonrisa fácil

¿Por qué has metido tu corazón en el bolso?

No es un anuncio, no vendo nada

y tú, buscas lo que nadie vende,

mientras la música lleva un conocido compás,

pasando tu tiempo como una american express por taquilla

que termina ajada en el fondo del bolso, sin saldo.

¿Qué más llevas ahí? ¡Déjame mirar!

Cacheo tu alma de mujer que grita desesperada,

déjame tu bolso, no te lo lleves de ancla

que las llaves, no deben estar en el fondo del mar,

ni la sal de tus lágrimas, ni tu carta de despedida.

Acróstico: GRITO DE MUJER

Caridad Jiménez

G anar la partida al mundo

R enegociando el contrato

I mpuesto por la parte

T oda poderosa del varón

O mnipotente.

¡D ad un grito fuerte

E n el día de hoy!

M ujer capaz de engañar al sufrimiento

U na y mil veces como madre.

J uzgadas y condenadas siempre

E s necesario elevar nuestra voz

¡R ayemos el cielo gritando!

La puerta

Chelo de la Torre

"A la memoria de Esperanza

que fue mujer maltratada"

Una puerta cerró la vida a tu vientre.
Recuerdo tu cara hinchada,
y tus ojos enmarcados en dolor
- me golpeé con la puerta - decías.

El primer golpe llegó la noche de bodas,
y ya no hubo forma de huir.
Tu casa era una puerta giratoria
entre la culpa y el silencio.

Silencio
en la familia, en la calle,
en los ojos de las persianas,
en el agua del grifo, en los pañuelos
hasta en la escoba que barría las lágrimas.

Y encerrada en un círculo de un único eje,
sin denuncias, sin vida
te cosías las cicatrices.

Lamento

Suena el timbre y voy.

Es un largo pasillo.

Las risas se oyen desde el patio,

se acabó el recreo.

Abro la puerta,

pongo la sonrisa,

miro y entro.

Hay un niño rubio

en un rincón del aula.

Está solo,

llora,

quiere

ocultar la tristeza

porque oyó a su padre pegar a su madre.

¡El día es un teatro

iluminado para la comedia!

Le aparto el pelo de los ojos,

le limpio las lágrimas

y lo miro.

Acróstico: GRITO DE MUJER

G rita el rincón, se esconde,
R uge el polvo
I ndefenso.
T ú lo limpias
O cultas tu miedo y remiendas tus heridas.

D eambulas
E ntre silencios.

M anos ajenas tejieron tu mapa
U n mapa arrugado, rojo
J ugadas mortales te han puesto en cada camino
¡E scapa! , mujer
R einvéntate, vuela.

Encarcelada

Clemencia Corbalán

He estado muchos años

con las alas dobladas.

No he podido volar.

He estado muchos años

con la boca acallada.

No me atrevía a hablar.

He estado muchos años

con las manos atadas.

No he podido actuar.

He estado muchos años

con la mente nublada

incapaz de pensar.

He estado muchos años

con el alma despoblada.

No podía llorar.

Era una muñeca sin voz y sin palabra,

una feliz autómata

discapacitada en decisión y pensamiento;

abandonada a la dependencia

del resto;

descargando la responsabilidad

de mi existencia y mis actuaciones

en los demás;

dejándome arrastrar hacia una nada

que yo,

a pesar de todo,

hice brillar.

He acumulado en mi cuerpo la tensión

de no poder vivir en el presente,

de caminar por la senda de la evasión

sin saber hacer frente

a mi soledad,

a mi corazón,

a mi mente.

De no poder siquiera

sentirme sola,

de ni siquiera ver

la realidad.

Y creo que, a pesar de todo,

he sido inteligente.

En Duda

Clemencia Corbalán

No entiendo apenas nada.

De todos los papeles

por mí representados

en esta triste vida,

no sé cuál juego ahora:

Si la niña preñada

de sueños y esperanzas

alegre y con confianza;

La esposa enajenada,

veleta vadeada por el viento;

La madre dolorida,

frustrada e incompleta

y voluntariamente ciega.

O sólo el ser humano

que contiene en el alma y en la vida

a la madre, a la mujer y a la niña.

Sola,

Pero libre.

Triste,

Pero dueña.

Dueña de mi soledad

Y de mi tristeza.

Sola y triste,

Pero dueña

Y libre.

TE QUIERO

Elena Romero Cuevas (Jelen)

Cariño, te quiero, sí te quiero.

Me encanta gritarte desde el salón cuando estoy viendo el

fútbol, y llamarte puta, zorra, guarra…

Me gusta tirarte del pelo y ver cómo una pelusilla negra se queda entre mis manos.

Me vuelve loco escupirte y darte patadas.

Me encanta, sí me encanta.

Cada día, de camino a casa, imagino los puñetazos que te voy a

dar en la tripa y la polla se me pone dura.

Amor, no entiendo por qué te pego, pero no puedo dejar de

hacerlo.

Mi vida, lo siento pero ayer se me fue la mano y sin querer te até de pies y manos y acabé con tu vida, pero te quiero cariño, sí, te quiero…

Te quiero con toda mi radial.

Farmacia de guardia

Elena Romero Cuevas (Jelen)

Amaneció, nos fuimos.

Dejamos atrás tu ira,

un matrimonio frustrado,

y muchos golpes.

Era el mes de noviembre,

el mes de las brujas.

Todo acababa para ti.

Todo empezaba para nosotras.

Te quedaste con el gato.

nosotras con el odio.

Ya no habría más navidades

Ni más farmacia de guardia.

El vacío llenó nuestras vidas.

Ya han pasado nueve años,

nada ha cambiado ;

tú todavía tienes el gato

nosotras el odio.

Portazos

Se acabo volar en la infancia

Geografía vulnerada

Emma Fondevila

El cuerpo de la mujer cantado por poetas

acariciado por amantes reverentes

lira o laúd para amorosos lances

se ha convertido en pergamino árido de piel envejecida

en tablilla de signos cuneiformes y bordes carcomidos

en papiro ennegrecido por el afán del fuego

en un incunable del horror

Lo más terrible de la historia del hombre

lo más inhumano de la humana historia

está escrito sobre un cuerpo de mujer

compendio de geografía atormentada.

De las fuentes transparentes de los ojos brotan líquidos renglones

donde se acomodan elocuentes las palabras

donde comienza la entrecortada narración de una contienda interminable

-entre batalla y batalla apenas una coma,

punto y coma entre una guerra y la siguiente-

La boca que era fábrica de besos y de nanas,

entona un AY permanente y obstinado

enmarcado por signos de exclamación atronadores

Por la tersura de sus valles y por sus arenosos promontorios

corre un torrente de sangre inagotable

sólo interrumpido en cortas treguas acotadas por puntos suspensivos

para reanudar su empeño de amputar sonrisas y esperanzas

En su ansia desmedida de poder,

el hombre ha hecho un arma del estupro

y ha profanado las oquedades más sagradas

el templo donde se rinde culto al origen sagrado de la vida

Cómo acabará esta historia no se sabe

terminará acaso cuando no quede nadie ya para contarla

tal vez con un signo de interrogación enorme

cuando el odio instaure su reinado

sobre un yermo desolado, inabarcable

Tras la destrucción del cuerpo de mujer

-incunable, papiro, tablilla, pergamino-

no habrá soporte ya donde escribirla

Solo la nada y un lapidario final

único punto de la historia

sin tan siquiera ese resquicio esperanzado aunque inestable

de unos piadosos puntos suspensivos.

Esther Peñas

Señora de los tarados,

Rosa inmaculada de los infértiles,

Templo de los desarrapados

(de cuantos ignora el comercio),

Abogada de perdularios,

Copa de los corazones que laten a destiempo,

Manglar de lo oscuro,

Trono de impedidos,

Víspera de tormento,

Causa de esta heroína con aditivo amable,

Vaso de vino rudo que acompaña el paso

y que se vierte

en gargajo de sangre,

Emperatriz de lo agreste,

de lo indómito,

Princesa de las putas,

Maestra ecuestre de tullidos,

de amputados, de mutilados en sonrisa y espíritu,

Refugio de ciegos de la suerte

y lisiados de un alma muda en grito de sollozo,

acércate por entre los vencejos,

con fervor te comulgamos.

La mujer esdrújula

A mademoiselle Bernal

Sea usted una mujer esdrújula

que exceda en el paso

y escandalice el latido.

Sin error posible,

no una duda que hiere,

sino un deseo que se consuma.

Desnúdese de lo sufrido

(frío ya no queda)

Záfese de cuanto fuera necesario,

incúmplase, incluso, si procede,

resolviéndose en mujer mayúscula

de trazo contundente, firme.

Fírmese en lo blanco del inicio,

y que el primer paso

en este margen de tiempo último

sea sólo suyo.

Hay labios que la esperan

y besos apresados

en líneas de tinta.

Usted escoge.

Bocas que la nombren,

manos que la esculpan.

Despierte el ánimo,

despierte en el ánimo

y rebose ganas

(tiene tantas, tiene tanto...)

Disfrute del descanso de la tregua:

no se exija ni reproche ni se exclame;

conjure su esencia

y humildemente hágase caso.

Sea una mujer imperante,

pluscuamperfectamente decisiva,

sin llanto

ni marca de rastro de rostro reticente.

Escoja.

Es éste el momento

en el que el peso se encoge

y la soga que impide no aprieta tanto.

¿Acaso no merece el gozo?

Goce.

Qué hermosa está así,

esdrújulamente hecha tan de usted.

Sea, acaso ya es,

esa mujer de altura

que –asombrada, rebosante-

se deja vencer, convencer.

Convencida, pues,

escójase.

(De Penumbra)

La ventana

Estrella Cuadrado Morgado

Una ventana tallada en sombras.
En ella cada noche hace su nido el silencio.

Una ventana
por donde una mujer se asoma y sueña.

Una mujer coronada de musgo.
Una mujer hecha de inviernos.

Tras la ventana la mujer espera.
Árboles y pájaros le crecen en el pelo.

La mujer sonríe pero está triste.
La mujer tiene alas pero no vuela.

La mujer sigue esperando
asomada a la ventana.

La mujer sigue soñando...
Por ella y por todas, la mujer espera.

Hoy me siento mujer

Francisco Espada Villarrubia

A mi amiga Asunción Caballero,

que hace bandera de sus tacones.

Sin serlo,

hoy me subo a los tacones

para sentirme mujer,

para mirar desde la negra

atalaya de la mancillación,

para sentir en la médula

de mis recónditos adentros

cómo es la humillación

de ser violentada en lo sagrado

de mi persona, única e irrepetible.

No tengo marcas. Un sumando

más de degradación hacia los limos

de la amarga desventura.

Nadie escucha los desgarros

de sometimiento de mi alma marchitada.

¿Cómo probar que esta acémila

que me monta a capricho

me va sajando mi espíritu cada día?

¿Cómo se prueba el menosprecio,

las vejaciones, los oprobios?

Sí; yo sí soy. Soy mujer. Soy persona.

Soy madre ─mi único tesoro─.

Todos me ofrecen consuelo

en pañuelos de papel,

pero nadie me aporta soluciones.

No quiero gemir. Quiero gritar.

Quiero aullar al mundo

esta vecindad a la muerte

en la que vivo apagándome

Y lucho. Lucho cada día con furia,

para que el rostro de mis hijos

se nutra de mis fingimientos

y no de la crucifixión en la que muero.

La violenta normalidad

Francisco Espada Villarrubia

“Sólo me pega cuando bebe,

pero sobrio es muy cariñoso conmigo,

y también con los niños,

hasta me llama mi reina.”

¡Tira la corona, reina apócrifa,

maldice el día en que le conociste

y hazte republicana, vete a vivir

al rincón humilde de la solidaridad,

al rescoldo amoroso de unas manos

extrañas que te comprendan y consuelen,

pero deja a esa mala bestia

y olvida su nombre para siempre!

Él no es tu padre y tampoco su heredero,

ya tuviste bastante

con una infancia a palos que conformaron

tu anómala normalidad;

no vayas de unas manos violentas a otras

y rompe esa cadena que te esclaviza

y no te deja ser tú. Tú, me oyes, sí tú,

la protagonista de tus días

haciendo tu santa voluntad.

El amor es paciente, pero no soporta

que le estampen en la cara bofetadas de odio;

el amor es amable, pero no sólo satisfaciendo

apetencias fogosas;

el amor todo lo excusa, todo lo cree, todo lo espera...

pero ¿qué vas a seguir esperando

de quien ha teñido tu rostro de violáceo

a base de golpes? ¿Qué puedes creer

después de tantos arrepentimientos incumplidos,

cansada de esperar un cambio que no llega?

¡Veté, mujer, construye de los despojos

los días que te regala la vida,

esos que tienes por delante

para hacer de ti una nueva criatura!

Quizás tengas que soportar

el frío de la precariedad,

el cobijo social donde poner tu nido

y explicar a tus hijos que todo fue una pesadilla,

pero hazte persona, recobra tu dignidad de mujer,

tu dignidad de madre,

y déjale en la gruta y aislamiento

donde deben vivir las fieras confinadas para siempre.

ACRÓSTICO: GRITO DE MUJER

Francisco Espada Villarrubia

G rito; parado a contemplar tu estado:

R encilla y esclavitud te han traído

I gnominiosa afrenta te ha llegado,

T odo por ser mujer de un malparido

O caso de un amor muy maltratado.

D e babosos agravios te cubría

E n lo opaco de tu cuerpo medroso

M ientras el miedo sin parar crecía

U rgido de silencio temeroso;

J uez de ti misma, turbado, vidrioso,

E nquistada y silente desventura:

R oto el corazón sin viable sutura.

Uno no elige lo que nace

Isabel de la Cruz Abalo

Uno no elige lo que nace

pero sí se pregunta por qué nací esto

o lo otro

Por qué nací en Etiopía

O en Afganistán

O en Costa de Marfil y no en Australia

Por qué no nací en la China de no más niñas

O en un barrio pacífico de la Costa Oeste y no en Aluche

O en el parque del Retiro

Uno sí se pregunta por qué todo es

tan difícil para unos y tan arriesgado para otros

Uno sí se pregunta y si yo hubiera sido otro

Hubiera nacido otro

Y otro mi padre y otra mi madre

Y hubieran sido otros los espejos…

Uno

cuando nace

no sabe

No sabe por qué es mejor ser hijo o hija

Ni por qué es distinto el color de todos sus trajes

No sabe ni entiende por qué tanta locura durante tantos siglos

para inventarse abismos entre uno y otra

como si nada hubiéramos aprendido

del verdadero enigma de la vida.

Yo he mirado muchas veces

mis ojos

en un espejo

y he sentido el vértigo de una niña que no entiende

He sentido casi por instinto

miedo de su transparencia femenina

Y he mirado muchas veces después mi vida en un espejo

y he visto cicatrices que dolían como si hubiesen sido también mías

y que de tanto no entenderlas han marcado mi carne de mujer y me han hecho suyas

Han marcado mi alma de mujer niña que no entiende

Han marcado mi alma de mujer amante que no entiende

Han marcado mi alma de mujer madre que no entiende

que no sabe ser otro

que no puede ser otro

que no quiere ser otro

ni aunque por algún milagro de la naturaleza no compartido

me dejaran elegir qué nacer

en otra vida.

El vestido negro

Jone Miren Asteinza

Al llegar a casa del colegio, todo lo que su tía le dijo fue «vete a tu cuarto y ponte el vestido que hay sobre tu cama». Era un vestido negro, abrochado hasta la garganta. Una vez vestida, la tía entró a su cuarto y le cepilló el pelo muy fuerte, casi con rabia. Le hizo dos coletas tan tirantes que le empezaron a palpitar las sienes produciéndole dolor de cabeza. Entonces se lo dijo, «tu madre ha muerto». Sabía que su madre estaba enferma, pero no le habían dicho que moriría. Ya nunca volvería a verla, ni a sentirla, ni a oler su perfume. Ya nunca podría ser la de antes, sin embargo, cuando le pusieron aquel vestido supo exactamente quién era. La pena personificada, el sufrimiento y, desde aquella noche que su padre se acostó junto a ella, el consuelo de papá en todos los aspectos.

Bastet rediviva

Jorge Lázaro

Bastet ve con cansancio en los ojos

cuando mira las heridas de su pasado.

Escucha con rabia a quien dice ser su dios

por ocupar un panteón más antiguo.

Bastet escucha con ligereza felina

las pisadas de los que aplastan sus sueños.

Lloraría si tuviera lágrimas

que pudiera llorar.

Pero Bastet no llora. Alza la cabeza y gruñe.

Está harta de ronronear satisfecha.

Saca las garras. Clama

por ser gata, mujer, o diosa, cuando quiera.

Y los dioses de ese panteón antiguo ven con miedo

cómo su nombre se convierte en desgarro.

Cómo la amabilidad servil se torna en amor propio

y cómo su hogar es ya tan solo ella misma.

Y los dioses del panteón antiguo murmuran a su espalda

y la insultan a la cara.

Pero Bastet no llora más. Sonríe, y ronronea satisfecha.

Y sin prisa camina con orgullo justo hacia su nuevo amanecer.

Estoy cansada

Laura Olalla Olwid

Estoy cansada,

y tú ¿de qué te cansas?

Estoy cansada de mirar sin ojos.

¿Somos esas mujeres

que perseveran en delirios

de amores que degüellan?

Sí. No. Sí. No…,

como pétalos arrancados a una margarita

se nos presenta el miedo.

Estoy cansada del cansancio que

nos secuestra las ganas de vivir.

Estoy cansada de cualquier cansancio

indigno que reporta esclavitud.

Yo sé, Mujer que te haces eco del

cansancio milenario que nos convoca a todas.

Que estás cansada como yo,

de tantas voces que cercenan nuestro

sensible corazón.

Estamos tan cansadas

de que nos persiga el dolor

que hemos de seguir gritando

¡basta ya!, ¡basta

a las falsas palabras que visten de verdad!

Que nadie te merme en valía.

Ni maldad en la carne y el espíritu.

No temas, si el amor al hijo

te perfuma las manos.

Aprende a defenderte confiando en tu ser.

Con la palabra amiga,

la fortaleza crecerá en ti.

Hoy nos tenemos

por el amor grande del Hacedor.

No me llamo Rafael

Lucrecia López Guirao

Por un capricho del destino

nací mujer,

volvieron al altillo los azules,

apareció el desencanto,

en los rostros de la espera.

Nací mujer atada a la vida,

con cuerdas de ilusión,

de cáñamo fortalecido

en años de sal.

Nací mujer enredada en una madeja,

en la que por días pierdo la punta.

Nací mujer con ojos revueltos,

por un mundo que me inquieta y me conmueve

al que trato de mimar,

mientras aprendo a ser poeta.

Nací hija, esposa y madre, aprendiz de días felices

mala hechicera evadiendo complicaciones.

Nací mujer,

no sería otra cosa.

Acróstico: GRITO DE MUJER

G ané la batalla al silencio

R ugiendo voces calladas,

I nundé de luz cada sombra

T endí en la cuerda mis dudas

O lvidando promesas injustas

D emonios Perdidos en mis cajones

E mprendí mi vuelo

M arcando el ritmo de mis pasos

U nica, inigualable

J inete montado

E n vientos de libertad

R ecuperé la llave de mi alegría.

Sal ahora

Luz Cassino

.

Corre a la puerta sal y toca

todos los timbres de tu calle mientras

arrancas las flores de los tiestos

y pisoteas el jardín de tu vecina

-ésa que no te defiende cuando él te golpea-

grita pellízcate aúlla maldice

comprueba si hay latidos

en esa piel ajada

-comprueba si estás viva-

puedes hacerlo

aún puedes

hazlo

eres más Afrodita que Penélope

eres una y eres todas

inventa un nuevo crucigrama

dentro tuyo anida el antídoto

lo sabes

sal ahora

eres espiga rosa y manantial.

Paisaje de mujer

M. Jesús Muñoz

Tomaré en mis manos

la luz caliente y aguerrida del desierto

y desarmaré la espada,

que corta el aire de tu palabra

y tu aliento.

Tomaré en mis labios

la risa gris y negra de las nubes rojas

y asustaré al espectro,

que inspira fríos presagios

en indefensas bocas.

Tomaré en mi frente

los pétalos que abren rosas

en el balcón del cielo

y daré jaque mate al infierno, que teje

la telaraña del miedo.

Tomaré en mi alma

los pinceles del mar, que aletean

lienzos de gaviotas

y romperé las ideas, que aprisionan

el corazón de las rocas.

Tomaré en mis pies

el temple y el murmullo del viento

y encontraré la muralla,

que duerme y aletarga tu íntimo

y eterno sentimiento.

Tomaré los ríos serenos,

que fluyen en el valle de mi senda

y destruiré los planos,

que con odio levantan tu poder

y tu guerra.

Sera fácil ser...

luz y calor del desierto,

risa y nube,

pétalo y cielo,

río y viento templado,

mar y gaviota en vuelo,

porque soy el paisaje de una mujer,

¡que habita en mis adentros...!

Arremetida

María Victoria Caro Bernal

Con el corazón constreñido relato, tras un entrecortado suspiro.

Avanti.

Desearía darle paz, hacerle sonreír, volver a ver aquellos ojos inundados de gracia.

Fue a la luz de una pequeña llama. Se desata el grito y la carrera. Comienza una lucha sin aviso.

Dedos como garfios en garras enfermas. Desde la navaja del terror al tiro gélido en la espalda.

Y una viuda blanca emprende el vuelo. Azotada y pateada sube el penúltimo peldaño. Aprendió a no mirar atrás y le atrapó la sal.

Jadeante aún, acecha el rey de la selva. Su temblor se transforma en resuelta confianza. Le será fácil cojear y defenderse con mentiras. Ya se imagina nadando de espaldas y en libertad.

Lavadas sus manos de culpa, ve nítida la solución a sus temblores, desde las rendijas de la ventana, que se transmutan en sonidos de sirenas.

Teme al recuerdo, a las preguntas y a su debilidad. No da igual la revuelta que la risa. Ni el desaliento, ni el abrazo pegado al llanto.

No quiere mirar a ningún rostro. Mejor envolverse en un tapiz o no salir de detrás de la puerta.

Es que ella lo corregía tanto. Le hablaba tantas veces con la punta del dedo, que estalló otra vez y preparado descargó.

Ya no lo acompañó la duda por sus convicciones. Nadie sabría que su saludo final fue abalanzarse. Todos creerán que lo hizo otro, uno, alguien.

Ojalá recorra muchos pasillos, duerma en literas de acero y se le pare el tiempo.

Si resbalara en el camino al banquillo, quedaría a la luz, insolado, al aire… y entre rejas.

No digas nunca: ¡Soy capaz de matarte!

Desafío

María Victoria Caro Bernal

Madre combativa, angelical y furiosa.

Capaz de perforar rocas profundas

con la metralla de su creatividad.

No es de esas que no saben amar

y que sólo buscan una felicidad efímera.

La naturaleza escondía a un enemigo desconocido,

cuando entre pinares tropieza, por desgracia, el juego

para dar carnaza a los siniestros

que esperan para tocar lo que no deben.

Su primer contacto con el abuso,

ante la impaciencia por llegar al lugar seguro.

¡Así es la vida!

Cuando huir no era posible

ni había aprendido a saltar hacia el cielo,

ni a volar, ni a pegar siquiera.

Tener que soportar unos dedos sobre el hombro

y el aliento de cristal arañando lo más sensible.

Así fue, así se olvidó.

Sin seguir más instrucciones.

Se aprende olvidando angustias.

Pasarán como diablos malaventurados,

asustadores de niñas que orbitan en el error.

Habrán sido educados en establos

o sin contundentes límites palaciegos.

Se desmorona un poco la vida,

cuando se roba o impide la inocencia.

Debería haber más héroes salvadores

para que quemaran con sus rayos

a los delincuentes de todas las culturas

que enlutaron las sonrisas infantiles.

Encontradlos.

¡Rápido!

Suerte.

Perlas negras

Marta Aoiz Linares

"En el umbral de mis cinco noches sin luz
sin poder decir a nadie "lo siento".

Con una pena larga que lo inunda todo
y confunde principio y final.

En el umbral de ninguna parte
con una soledad seca y sin ruido
soledad desnuda de esperanza.

Cinco perlas negras de dolor a solas
cinco días y noches sin amor, sin ti, yo sola."

Palabras como vías

Milagros López

Insomnio tras los párpados en alba.

Grapas, pinzas en las mareas

que ya calibran lodo en la simiente.

Las palabras tejen adoquinado

hacia su cumbre: esa vía

que deshuese la intemperie.

Voces de mujer

Milagros López

1.

Con el más quebradizo de los rayos haré una trinchera.

Allí plantaré el primero de los árboles que habitará el bosque;

bosque con el que repoblar tus cauces yermos, tus anclas inertes,

tus ángeles abatidos.

2.

Atesoro luz.

Me dejo arder en la breve claridad que me alivia de invierno.

Sobrevivo al helor prendida de los atardeceres

que me sumergieron en mi mar diminuto.

Ese sol reubica lágrimas, despeja canales, siembra caminos.

El eco de mi OUD*

Pilar García Orgaz

Los ocasos dibujaban palmeras en la arena,

bañando en plata los hilos de sal.

Las noches sin estrellas eran frías;

el fuego, un abrigo trashumante

que cantaba un poema andalusí;

el mantra del darbouka, mi latido;

y yo era sol, duna y viento

como el conjuro de El Djem.

Redimo a los que comen del maná pagado con mi vida:

Comprada por un lujo mercenario

tragué tantos cristales,

que en mis dedos crecieron estas gemas,

capaces de escindir el sacrificio

del asco que convive con el miedo.

Hasta el aire lamenta llevar el eco de mi oud

allí dónde mis alas lloran su ignominia.

*Dedicado a Reem

y a todas las mujeres del mundo, que han sido vendidas por sus familias, para paliar el hambre.

Cómo mirarte

Cómo mirar a aquel

que fue tu amado,

amigo, amante, compañero;

si ahora va mirando al suelo,

de vergüenza o desamor.

Cómo mirar sin mirar

al hombre que fue tu hombre,

mil abrazos en su nombre,

despertando tu candor.

Hoy, deshojada la flor.

Cómo mirar esas manos,

que antes bailaban contigo

todas las danzas de amor;

si se han convertido en castigo,

sin límite, sin compasión.

Cómo mirar a los hijos

que miran lo que no han visto,

y si lo han visto, no ven.

No quieren ver lo que han visto,

desde que les vieron nacer.

Cómo mirar al hermano,

que a ti siempre fue aspirante,

y ahora que te tiene delante,

no reconoce a su hermana,

con su sitio en ninguna parte.

Cómo mirar a un espejo,

desfigurado tu rostro,

atormentado tu cuerpo,

vacía el alma, el corazón lleno

de odio, angustia, represión, miedo.

Cómo mirarte a la cara

con la mía destrozada,

derritiéndose mis huesos.

¿Cómo miran los desechos?

¿Cómo mirar al que te maltrata?

¿Cómo miras a quién te mata?*

* Dedicado a la primera mujer muerta por maltrato físico en el año 2005 y a todas las demás que corrieron su misma suerte.

Primer premio de la III edición “Premio Primavera de las Artes de Poesía”, otorgado por la Asociación Internacional Mujeres en las Artes. Madrid, Mayo de 2005.

Ezgarit

Xabier Susperregi

Que suene

ezgarit,

la voz

que al pueblo

levanta.

Que suene

el grito

que asesinos

y ladrones

espanta.

Grita

saharauia

lo que sale

del alma

grita

en Tinduf

hazlo

en Smara

también

en El Aaiún

y después

en la Hamada.

Que suene

ezgarit

lleno

de alegría,

se escuche

por las noches

se oiga

por el día;

que un grito

comience

cuando otro

termina;

que sea

última

revuelta

que por fin

germina.

Que entre

en huecas

cabezas

y que ya

no salga,

como

tormenta

de arena

que jamás

acaba.

Que suene

ezgarit,

la voz

que al pueblo

levanta.

Que suene

el grito

que asesinos

y ladrones

espanta.