Poemas Grito de Mujer 2014 Cadiz y Provincia, España
Agueda Ordoñez
La sierra habla
Desde
hace tres días tengo frío,
y
mientras vosotros
os
derretís ante mis pies,
mis
entrañas arden con las
lágrimas
de vuestros chasquidos.
Ya
nunca más sentiré
el
fresco de vuestras sombras,
ni
calmaré mi sed con vuestro
rocío
por las mañanas.
Ya
nunca más respirareis
mientras
os sostengo en mi regazo,
ni
os escucharé cantar al caer la tarde,
ni
retumbaran mis centros mientras correteáis.
Y
mientras todo esto sucede,
caen
gotas de trabajo derramadas
por
las frentes de quienes nos respiraron.
No,
no puedo paliar vuestra impotencia,
ahora
no puedo, lo siento,.
Me
deshago ante vuestros ojos...
ojos,
que no volverán a verme
con
la alegría y la mesura
que
le regalaba a la
sierra
blanca de las nieves.
En carne viva
Tengo
el dolor en carne viva,
viva,
la muerte está en mi pecho,
pecho
que antes estaba vivo,
vivo...,
aún sigue el recuerdo,
recuerdo
que me quema el pensamiento,
pensamiento,
que me quita la razón,
razón
tengo para pasar otro duelo,
duelo
de esperanza,
esperanza
de vivir de nuevo viva,
viva...,
tengo la carne, de vivir tanto
el
dolor ...
Déjame....
Déjame
disfrutar este estado
en
el que me encuentro
Déjame
volar en el levante
de
sensaciones dulces.
Déjame
temblar por todo
esto...y
no por todo lo tuyo...
Déjame tragar saliva a mi modo,
que
hasta a caramelo me sabe.
Déjame
cerrar los ojos
y
soñar despierta...
Déjame
no sentirte tanto...
Déjame
miedo, déjame....
Chus Feteira
Palabras para
ella
¡Dame
palabras sencillas que a todo el mundo le llegue!
Que
al que no sepa, le enseñe, a tocar con el tacto el alma,
A
descubrir que la tienen, dormida y sin curar…
¡Dame
palabras pa´ellas, pa´sus oscuros rincones de miedos y bofetones,
que
a nadie quiere contar.
¡Dame
palabras sensibles, distintas a las que aprenden en círculos envolventes
Que
ya no saben dejar!
¡Dame
palabras pa´ella que justifiquen sus golpes contando que se ha caído,
Creyendo
que eso es amar…
¡Dame
palabras contrarias a las que a diario escuchan!
Convéncelas
de que hay una lucha a cada paso que dan
¡Hazlas
salir de su adentro, hazlas mirar más allá,
que
nunca puedan sus hijos, a lo mismo enseñar!
¡Dame
impulso con la voz!
Quisiera
llegar a ella que aquella noche de urgencias, sus labios no despegó…
¡Dame
impulso con la voz, quisiera que ella supiera que me contaron sus ojos
Lo
que su boca callo.
Hazle
saber que a su lado, miles de manos esperan, limpias,
sinceras, abiertas,
Para
poderla ayudar.
¡Haz
pluma esto por ellas, porque él, no va a cambiar!
¡Dame
palabras pa´ellas, porque no voy a cambiar!
Concha Gorostiza
Mujeres nuestro
grito hay que hacer llegar ¡ahora!
Mujeres
nuestro grito hay que hacer llegar
por
si nos faltase algo
cierto
ministro de nueva hornada
despótico,
de inteligencia enana
Sintiéndose
reformador, según el
de
tontas mujeres descarriadas
nos
retrotrae más de treinta años
convirtiéndonos en delincuentes
quitándonos
el legítimo derecho
de
disponer de nuestro cuerpo
a
quienes hay que proteger
como
si fuéramos dementes
tiene
que ser nuestra conciencia
la
que nos permita decidir
Talibanes
sin turbante
incapaces
de dar la cara
que
cualquier día aprobarán
el
cinturón de castidad
mientras
que a su anciana madre
le
dan su ropa a lavar
tienen
miedo yo lo sé, ellos lo saben también
Mujeres
os tenéis que valorar quereros, respetaros
y
cuando vuestra batalla interior consigáis ganar
cuando
no haya más ochos de marzo que celebrar
cuando
no haya más huérfanos
por
la inseguridad paternal
cuando
nuestro curriculum se valore por igual
solo
entonces amigas, amigos
el
grito de mujer se esfumara
¡y
avanzaremos juntos en humanidad!
Nuestro grito
universal
Mujer
que has crecido has luchado
Mujer
que has amado has parido
Que
has amamantado a tus hijos
Mujer
que cuando te levantas por la mañana
sabes
que te espera una dura jornada
en
la cual nadie o muy pocos
van
a reconocer tus logros
tus
empeños de persona esforzada
y
muy poco valorada
Mujer
que escucharas con enojo tantas veces
“eso
es cosa de mujeres”
Menospreciando
con paternal, benévola indulgencia
Todo
aquello que se les escapa
a
su masculina inteligencia
Desde
la más humilde sirvienta
hasta
la que en cohete tripulado
visita
los espacios estelares
de
cierto es ya bien sabido
las
actitudes y capacidades
de
las mujeres actuales
sin
embargo todavía quedan restos
de
algunos hombres retrógrados
que
no quieren soltar la sartén
que
tienen agarrada por el mango.
Mujeres
oír mi grito, que también debe ser el vuestro
tenemos
la clave en casa
eduquemos
en igualdad a las chicas y a los chicos
pero
siempre respetando
siempre
amando, valorando
su
personalidad individual.
Esperanza
Domínguez
No calles
Lágrimas
de sal lloras en silencio y no te escucho.
Escondes
tu vergüenza y no puedo verte.
Ahogas
tu voz, hundida en la desesperación y no puedo ayudarte.
No
quieres pensar, la realidad te duele demasiado.
El
dolor de esa realidad es más fuerte que el de tu cuerpo magullado.
Has
soportado tanto, tanto, que ya nada te importa.
Pero
cuando piensas en tus hijos, algo en ti reacciona.
Él
lo sabe y lo utiliza contra ti.
Es
su arma más poderosa.
Sabe
que callarás, para que ellos no sufran daño
para
que no reciban su ira, su odio, sus insultos y sus palos.
¡No
calles!,¡no calles!
¡Has
oír tu grito de mujer!
¡Levántate!,¡alza
tu voz!,¡denuncia!
¡No
calles!,¡no calles!
Quiero
unir mi voz a la tuya
que
tu grito sea el mío.
Quiero
estar contigo, luchar contigo
acabar
con el miedo y el castigo.
No
te escondas, quiero verte.
No
te avergüences.
Toma
la dignidad que te pertenece.
Tu
grito de mujer
te
hará libre, te hará fuerte.
Inmaculada
Guillén Julián
Poema
Tiene
que haber igualdad
Entre
hombres y mujeres,
Porque
las mujeres
No
somos distintos seres.
Mujer
poderosa,
Mujer
luchadora,
La
que defiende su casa
a
todas horas.
Todas
las mujeres
Tenemos
los mismos derechos
Y
no es justo que algunos hombres,
repliquen
todo
lo
que mal hemos hecho.
Las
mujeres somos capaces
De
hacer el desayuno cada mañana
Y
si nuestro hijo llora,
Inventarnos
para él, una preciosa nana.
Gracias
mamá por enseñarme
todo
lo que sé,
estoy
orgullosa de ser mujer.
Isabel Cote
Ortiz
Libertad
Porque
la vida me dio lo que llaman Libertad,
pocos
saben su valor, yo la quiero conservar.
No
pongas un cerrojo a mi libre corazón
ni
me cubras los ojos con sucedáneo de amor.
No
me selles la boca porque no quieras oír,
que
mi palabra loca, o cuerda, pueda decir.
No
me frenes mis sueños por quererme retener,
que
yo no tengo dueño, que siempre libre seré.
Mi
alma desbocada no debes encarcelar,
aunque
fuera de oro la llave de ese portal.
No
ates con un cordel mi libre pensamiento,
nunca
lo podrás tener, es más libre que el viento.
Déjame
la libertad, que yo pueda decidir,
así
tendrás seguridad y no me verás fingir.
Y
sé libre tú también, que no te aten, que no,
sé
lo que tú quieras ser, que yo siempre seré yo.
Leonor
Villaseñor
Llamada
injusticia
Silencioso
el camino
de
aquel que habla
en
los surcos de
esperanza.
En
las calles la muerte
se
despierta.
Las
voces de lo injusto
están
por llegar.
Murallas
que encierran
los
pensamientos por aquellos
que
mueren sin salida.
Libertad
para la mujer
maltratada,
asesinada
por
las manos sangrientas
sin
espíritu.
Loli Brenes
Rodríguez
Mujer
Mujer,
al pie de una cuna
pasas
noches enteras, sin
quitarte
la ropa para
dormir
unas horas.
¡Duérmete
mi niño, no llores más!
que
tu padre está durmiendo
no
lo vayas a despertar, que
se
levanta temprano para
ir
a trabajar.
Por
la mañana temprano
preparando
el desayuno, para
que
no lleguen tarde a sus trabajos
ningunos.
Así
día tras día sus fuerzas
van
acabando, es como una
marioneta
que todos van manejando.
Ella
se siente feliz con solo una
sonrisa,
apenas hablan, porque siempre
tienen
prisa.
Por
mucho que describa tu amor
hacia
los demás, la vida
dedicas
a servir con humildad.
Hay
algo más grande que el
nombre
de "mujer" la que
da
luz a la vida, cuando
alumbras
a un nuevo "ser".
Eres
madre, esposa, llevando
con
tesón tu hogar, con
valentía
afrontas alegrías
y
enfermedad.
Con
la sonrisa en los labios
¡porque
no puedes llorar!
Lorena Salas
Ruano
Confines
Como
las antiguas hechiceras,
las
damas de los confines
y
sus gatas cohabitan
en
palacios aislados por un cerco
de
laberintos ajardinados
donde
Ariadna es el centro
fagocitador
de la madeja.
Las
damas de los confines
y
sus gatas se afanan
en
recorrer sus setecientas alcobas
antes
de que las atrape la noche
para
dormir a salvo
del
aliento estremecedor del pasillo.
Una
vez hubo un siervo,
pero
pronto fue expulsado;
interrogaban
demasiado sus ojos
de
pedigüeño.
Gatas
y damas no preguntan,
se
miran un instante
para
sentir compañía
y
continúan su recorrido
inexorable
de
habitaciones y pasillos
desmantelados.
Siempre
duermen juntas
y
se despiertan a la vez
para
seguir sin palabras,
sin
promesas,
sin
motivos,
la
ruta arañada en su corazón.
María Antonieta
y el árbol de los juegos
Nadie
te echará de menos
cuando
te arranquen de la tierra.
Sin
tronco,
¿quién
te llorará?
Sin
tus crujientes ropajes,
¿quién
te recordará?
Nadie
te amó lo suficiente
como
para ofrecerte un sepulcro.
Nadie
te tuvo suficiente piedad
como
para rezarte con lágrimas.
Ningún
rincón de palacio
puede
calentar tus despojos.
Fuera,
en el jardín,
un
columpio se mece al recordar
tu
peso tierno
en
los crepúsculos sombríos
del
invierno en Versalles.
Y
un árbol desgajado
de
las grandes avenidas
llora
hojas secas
sobre
tu corazón,
que
te dejaste allí, con las prisas,
cuando
te bajaron del columpio.
Malika El
Bouzidi
Esa mujer
Esa
mujer
con
tanto talento y orgullo
grita
alto hasta que su voz llegue al cielo
para
despertar a los ángeles de sus sueños.
Esa
mujer
grita
hasta que su voz llegue bajo tierra
para
despertar a los muertos de sus tumbas.
Esa
mujer
grita
hasta que su voz llegue al fondo del mar
para
despertar a los peces.
Esa
mujer
el
sol que calienta tus sentimientos,
y
la luna que ilumina el camino de tu vida.
Es
la naturaleza que rodea tu mundo
Esa
mujer
es
tu esposa que te ama con ternura
y
te regala su vida
a
cambio de una sonrisa.
Sus
lágrimas son agua cristalina
que
llenan los ríos para que los cocodrilos
beben
de ella.
Sus
sufrimientos de dolor cantan en el cielo
para
curar los corazones heridos.
Esa
mujer
que
canta para que se escuchen sus canciones
en
lo alto de las montañas.
Esa
mujer
que
grita siempre en silencio
y
guarda las penas en su alma.
¡Esa
mujer!
¡Tú
sin ella no existes en este mundo!
Esa
mujer
es
un ser humano que tú no sabes apreciar
y
el tesoro que no sabes valorar.
Mar Marchante
Ortega
Amor sin causa
Nunca
hablaste mi idioma,
ni
yo entendí tus notas…
Yo
era alta y etérea,
volando
siempre entre versos sueltos,
tus
pies estaban demasiado atados al suelo,
presos
de tu tierra.
Yo
seguía con mis mariposas
y
tú, con tu sueño.
Después…
El
espacio incierto del silencio blanco
y el miedo.
Después…
vino
la lluvia
y
el sol que quemaba la vista,
la
niebla densa
que
borraba la orilla.
Y
después,
en
mitad de todo el incomprensible caos
llegó
mi ser de Parménides:
perfecto,
acabado, inmutable, inmóvil.
Durante
todo un año tuvo nuestro universo
sostenido
entre sus pequeñas manos,
Fue
hilvanando con palabras puras
y
pasos doblados
un
camino incierto que tú,
ya
no seguías a su lado.
Te
dije que seguiría tus huellas
y
tú las ibas borrando.
Yo
enciendo una luciérnaga
para
alumbrar nuestro cuarto
Y
la vida me encuentra, desnuda,
esperando
un milagro.
Valerosa amazona
Ya
eres parte de la historia y aún no lo sabes madre.
“Cuenta
la leyenda que las amazonas sacrificaban su pecho derecho para poder pelear
mejor lanzando mortales flechas y manejando la lanza en la batalla…”
Pentesilea:
Avanzas
valiente
sobre
el caballo de la vida
mostrando
orgullosa
cicatrices
guerreras:
desangradas
venas,
fracturada
mano,
corazón
desgarrado,
pecho mutilado,
sacrificada
melena.
Valerosa
amazona
te
bates cada amanecer
en
dura guerra sin cuartel
destruyendo
a golpetazos
pesadillas,
ansiedades,
presagios
funestos
y
malos augurios.
Firme
caminas
hacia
tu próxima batalla,
la
victoria definitiva.
Tú
ya no eres mía,
ya
no me perteneces,
has
regresado al lugar del que partiste
para enseñarme a aprender,
para
superarte en sabiduría, en amor,
en
sacrificio, en dolor, en vida de tu herida.
Madre,
ya eres una heroína del destino
coronada
por la fuerza del laurel victorioso
de
los dioses del Olimpo.
María del Carmen
Raigón Borrego
Poemas
I
Si
estoy sola,
si
los pasos me lloran,
descalzos
los separo
de
mi alma,
si
me alejo,
olvido
y no regreso,
me
quedo atrás
prendida
de
mi cuerpo.
Son
mis versos cautivos,
los
que me dan alas,
me
siembran
y
desnudan
para
que nazca siempre.
A
mi manera ando,
a
mi manera llego
a
donde nunca estuve.
Son
los versos que escucho,
a
los que llamo,
los
que hablan por mí
cuando
me callo.
II
Cántame una canción
que
nunca recuerde,
que
solo escuche una vez,
que
solo yo sienta y entienda.
Cántame
una canción
que
atrape mi alma,
que
sepa lo que quiero,
que
explore lo que amo
sacando
todo de mí,
cántame
una canción
que
nunca sea escuchada,
que
sea dueña de tus sueños,
coautora de deseos olvidados.
cántame
una canción
que
no tenga letra,
que
sólo de voz llame a mis oídos,
y
de mis oídos al corazón,
donde todo espera
y
donde todo llega
aunque
no tenga voz.
María Barrero
Pérez
El milagro de la
vida
Para todas las
personas que tuvimos la maravillosa experiencia de ser padres.
Algo
tuyo vive en mí,
lo
noto, lo estoy palpando
algo
que me hace feliz
y
que me está transformando.
El
fruto de nuestro amor
que
Dios quiso bendecir,
el
que tanto deseamos
vive
ya dentro de mí.
¡Qué
bonita sensación!
sentir
lo que estoy sintiendo,
un
pequeño corazón
que
con el mío alimento.
El
milagro de la vida
que
nadie puede explicar,
es
lo que da al ser humano
la
mayor felicidad.
Te
daré mi vida entera
hijo
de mi corazón
quiero
traerte a este mundo
y
rodearte de amor.
Pronto
veré tu carita
al
fin te podré tocar,
¡qué
ganas tengo de verte!
y
de poderte abrazar.
Voy
sintiendo tu presencia
cada
día un poco más,
y
pensando te imagino
Dios
mío, ¿cómo serás?
Pero
si sé que serás
lo
mejor de nuestra vida
y
al llegar nos conformará
tu
presencia de alegría.
Gracias
a Dios que lo quiso
y
esta experiencia vivimos
y
es que todas las personas
deberían
tener un hijo.
María Sánchez
Román
Donde mi grito
sea eco
Fui
niña en el silencio
sin
la dicha merecida.
Me
hicieron subir a gatas
por
el árbol de la vida,
la
corteza se me clava
entre
las piernas y las manos.
Nadie
me enseñó cómo llegar
a
la cima, a lo más alto.
No
fue mi infancia
de cuentos de
princesas,
ni
de bellas durmientes,
ni
de hadas y cenicientas.
Fui
el triste ángel negro
con
alas blancas y rotas
y
mi cara una flor roja
de
timidez muda y ciega.
Deshoje
las margaritas
que
yacían en los campos,
cumplí
bellas primaveras
con
los miedos y fracasos.
Escribí poemas
en papeles mojados
y
en tardes de melancolía
narré historias de amor
de príncipes encantados.
En
tazas de porcelana
guardo
la esencia de la vida
y
canto con mi triste voz
la
fe de mi alma cautiva.
Después
de todo lo vivido,
en
un mundo de dolor,
recojo
mis pensamientos,
lucho
por seguir
hilvanando los recuerdos,
endulzando las derrotas
y
le pongo plumas a mis sueños,
los
echo a volar
buscando
horizontes nuevos
donde
mi voz sea grito,
donde
mi grito sea eco
y
proclamar la victoria
arrastrada
por los vientos.
Versos sin voz
Mujeres
que desnudan su alma,
aires
que desenredan melenas,
pañuelos
que se tiran al viento,
bocas
que abren sus labios,
caras
al descubierto doradas de ilusión
pintando
banderas de color
¡Callar…
no callar!
Este
mundo es de todos.
Hacer
canciones y cantar.
Gritar
estos versos sin voz.
Oler
la podredumbre
en
que se convirtió el amor.
El
olor a cieno de las mentiras
cuando
llaman a la puerta
el
egoísmo pecador.
Poetas,
¡No
callar, no…!
porque
este mundo es de todos.
Haced
correr estos gritos.
¡Gritar
estos versos sin voz!
Mariana Daza
Manzanares
Palabras
Su
boca tiene el tamaño de encerrarse en el olvido.
Dios
mío cuanto daría… pero ¿cómo se lo digo?
Ella
calla una y mil veces,
él
no quiere escuchar palabra.
Trae
firme andaduría
de
amar todo lo que haces.
Mírale
como viene lleno de desaire.
Dejas
en los espejos abrir cuchillos
hasta
asomar las sombras más oscuras.
Reviso.
No trae el corazón cuando el bello se me eriza.
Sus
ojos vienen sin luna.
Hoy
se marcha llevando zapatillas nuevas
y
tú sin enterarte, dejas un hueco tan sordo como opaco,
tan
frio como gris, donde derribas todos los puentes del alma.
Y
de tan viejo vestigio sacudes el escombro
enterrándote
el pecho en sus palabras.
Dejándote
clavados los colores de la noche
y
a la orilla de la memoria
el
paso de cada tarde te acompaña una noche más.
Los
maratones de cada día
no
vendrán solos… traerán el eco de su voz
dispuesta
a anular el comienzo de un principio sin final.
Y
tú aguantando más que los bordes de un rio,
aún
seguirás callando.
Callando
los latidos del dolor.
Cuando
cabalgue a galope, por el filo de la guadaña
rodaran
lágrimas de ausencia.
Nadie
pudo oír palabras tan silenciosas.
Savia de vida
A ti que tuviste que reír
cuando
te hicieron llorar.
A
ti que sacabas horas al sueño
para
pasarlas junto al cabecero de una cuna
hasta
olvidarte de ti.
A
ti por sembrar los días
en
el huerto de la paciencia
y
remendar noches
con
tus hilos de humildad.
A
vosotras las mujeres.
A
todas las que recibieron cortos estudios.
A
todas las que decidieron que nunca es tarde.
A
ti que aprendiste a decir no, pero siempre eres un sí y
que
luchaste por ti sin olvidarte de los demás.
Hoy
sois más valiosas por todo lo que habéis aprendido,
por
lo que habéis compartido y por lo que jamás olvidareis…
haber
bebido de la gran fuente de sabiduría de las abuelas.
Todas
tomamos de ellas…. Savia de vida.
Marisa Duque
Al tiempo de la
madurez
"En este
siglo extraño
una mujer puede
ser presa y sombra de otro."
Louis Aragon.
Divagaba
por calles, callejuelas o atajos,
como
saltando de acertijos a enigmas.
Borracha
de la luna.
Anhelaba
abrazos con remitente,
vivía
aventuras, moría desengaños.
Sorprendida
por el tiempo, por su paso.
Al
transcurrir de los años.
Inalterable
su guiño de mujer,
impávido
su dolido corazón.
Como
mariposa extraviada,
prendida
en telas frágiles,
por
la araña impetuosa de la vida.
Al
abrigo de vaivenes inesperados.
Al
transcurrir de los años.
Soñaba
como ninfa en encantado bosque,
divina
en su feminidad.
Esperando
que de su costado herido,
brotasen
nuevas alas poderosas.
Que
la transportasen a territorio sereno,
a
la calma de momentos plenos.
Al
transcurrir de los años.
Sus
recuerdos en veleros náufragos,
al
olvido las lágrimas que fueron mar.
Desterrados
los retazos de un pasado,
bañándose
en olas de sonrisas.
Al
cobijo de la madurez alcanzada,
En
el paladar sus frutos de almíbar.
Al
transcurrir de los años.
Derrotar al
Recelo
Intentaba
tercamente, extender sus brazos.
Afanándose,
en liberar sus manos.
Aferrada
a la idea de atrapar, su nueva perspectiva.
O
recobrar, el seducir añejo de su mirada ingenua.
Navegar,
a sus sueños postergados.
Naufragar,
a sus fracasos impetuosos.
Retornar,
al palpitar de su viveza escondida.
Encontrarse,
a su esencia abandonada.
Pero
tropezaba torpemente, como niña desvalida.
Sucumbiendo,
en los miedos fatuos de otros.
Rodeada,
en las ajenas inseguridades adsorbentes.
Se
inventaba senderos, visualizaba vallados.
Lograba
abrir puertas, hallaba cerraduras.
Capaz
de doblegar ventanas , fieros barrotes quietos.
A
tanta irracionalidad delirante, su inteligencia mermada.
Noche
tras noche, en sigilo, furioso desvelo.
En
la rebeldía, con la cólera de la incomprensión.
La
locura sin motivos, de ellos.
La
desesperación justificada, de ella.
Límite
difuso, dónde el entendimiento se desvanece en brumas.
Asida
a un grito profundo, desde sus entrañas.
Despertaba
a la pesadilla, descartaba al guardián posesivo.
Huida
de las quimeras, de su morada dorada.
Apoderándose,
del sentido de su propia existencia.
Retomaba
el vuelo transparente, a su libertad.
Abrazaba
sus alas desplegadas al viento, a su esperanza.
Sin
atisbar nunca más lo lejano, sin falsos remordimientos.
La
valentía de una mujer, al respeto recuperado.
Amarraba
su confianza para nunca más perderla.
Nuria Ruiz
Sentimientos de una mujer sola
Precipicios
de silencios
resbalan
por un terraplén
de
sentimientos encontrados.
No
escondas la cara
bajo
la máscara cruel
de
hierro fraguado
a
base de gritos callados.
Terraplenes
de sentimientos
recorren
impasibles los precipicios
de
tu alma imperturbable.
Aunque
excaves oquedades
en
las catacumbas de tu alcoba
el
silencio se filtrará
en
el averno de tus sombras.
La mirada de una
mujer sola
Hay
miradas que pueblan
de
nostalgia los sueños.
Hay
miradas que comulgan
con
pecados ajenos.
Hay
miradas que desvelan
secretos
inconfesos.
Hay
miradas que odian
incapaces
de dar besos.
Sin
embargo, tu mirada es
el
verso que nunca compuse,
el
aroma de café en la mañana,
el
oasis en las arenas del desierto,
el
compás en el reloj del tiempo.
Así
es tu mirada:
la
que observa como una Afrodita
desde
el Olimpo,
la
que confunde como Calíope
con
el estilete y el pergamino,
la
que mitiga como Terpsícore
con
su danza.
Esa
es tu mirada,
la
que mueve y conmueve,
la
que arrastra y contrarrestra,
la
que calla y reclama,
la
que sucumbe y se levanta.
Así
es,
sin
maquillajes ni máscaras,
tu
mirada.
Paloma Fernández Gomá
Tú mujer que habitas
el
lodo vidriado de esferas
donde
se forjan los arcos de un jardín
acotado,
por
cenizas y destinos
que
el tiempo fue habitando desde siempre
hasta
horadar tus venas con el germen
silencioso
de la vida.
Tallado
fue en tu vientre la cóncava estatua,
depositaria
del rigor de la sangre,
vínculo
amanecido,
que
ungió al hombre
anunciándole
sus ataduras
y
horas de estertor,
marcando
así la intemperie de su existencia.
No
fue contemplada, sin sangre, la herencia
gratuita
de
la gestadora de vida
la
que fue sembrando el liquen de espacios venideros,
amortiguando
los golpes con sus manos empapadas
y
llevó nieve al fuego
habiendo
recorrido las sendas de los cántaros
con
agua y silencio,
alumbrando
luciérnagas en las esquinas.
Abrió
todas las puertas a la luz de los espacios
con
su cuenco de aguas
y
pan ácimo para el hambre,
saldando
las deudas de su antigua letanía,
salmos
y suras,
que
hayan de abrir un espacio convergente
amamantado
por su voz única
tejida
en el barro de todas las orillas.
Sólo Mujer
Eres
mujer de viento
la
de cada mañana
horneando
la hogaza
de
crujiente pan
que
se torna en aromas
a
hogar,
a campo,
y sal
que
purifica de los árboles
sus
frutos.
Jazmín
de horizontes
cruzando
la madrugada.
Eres
alma
que
nutre la simiente,
la
que ventila
sábanas
al sol,
decora
los instantes
con
su aliento de madre
reclinando
la frente
sobre
el hijo cansado,
llevándole
fuerza encendida,
estando
siempre
en
el momento requerido,
y
sabe del sacrificio
por
los que ama.
Doblega
su cintura
al
viento y a la lluvia,
rinde
su vientre fértil
al
trabajo diario.
Si,
ya cansada
su
espalda doblase:
florecerán
sus sienes
con
el rigor de las almendras.
Su
voz se tornará
aliento
que ama,
nutre
esperanzas
y
alimenta colmenas
de
aroma sin tiempo.
mujer
que permaneces
en
el eco del alba
que
inunda la mar
y
el viento.
Paqui Muñoz
Braulio
Cuidado mujer,
cuidado
Cuidado
mujer, cuidado
que
azules los vientos corren,
vientos
arremolinados
soplan
por el horizonte.
Suena
un rumor de cadenas
y
un resurgir de barrotes,
no
dejes que te confundan
cierra
puertas y balcones.
Cuidado
mujer, cuidado
que
acechan los aguijones
de
quienes quieren que vuelvas
a
depender de los hombres.
Estate
alerta, mujer
que
azules los vientos corren,
no
dejes que nuevamente
los
derechos te los roben.
Cuidado
mujer, cuidado
que
la pena no te ahogue,
que
no te encierren de nuevo
al
lado de los fogones.
¡Grita
a los vientos azules!
que
se enteren los señores,
arremángate
y pelea
¡no
dejes que te arrinconen!
tú,
mujer trabajadora
llanto
de lirio salobre
que
a fuego y sangre escribiste
justas
reivindicaciones.
No
permitas que el olvido
borre
las revoluciones
de
tantas nobles mujeres
que
murieron en tu nombre.
Qué
no daría yo.
Qué
no daría yo por arrancarte
esa
máscara que te ciega y te aprisiona
esa
máscara que no sé cómo quitarte
para
que vuelvas a ser una persona.
¡De
qué forma, de qué modo, qué manera…!
esta
impotencia me descorazona.
y
me duele a mí tanto tu ceguera
que
te odio a la vez que me rebelo
al
mirarte como un ave prisionera
que
le ha sido arrebatado el ancho cielo.
Y
me duele, y me lastima y…¡no lo entiendo!
que
vejada, maltratada y sin consuelo
continúes
de ese modo tú viviendo.
Sin
voluntad, sin fuerzas, resignada…
despojada
de tus sueños, abatida,
silenciosa,
inerte y maniatada.
En
la cárcel de su voz embrutecida.
Si
no es libre una persona, no es persona;
no
es vivir si está su vida sometida,
¡lucha
mujer, despierta, reacciona…!
Ya
es la hora de salir de ese calvario,
de
esa casa que te oprime y te aprisiona.
Te
espera un mundo de brazos solidarios,
de
bocas rebosantes de ternura,
de
amaneceres en calma, solitarios.
¡Basta
ya de horizontes de amargura!
grita
fuerte, pon tu voz en bandolera.
No
permitas que te impongan dictadura.
Sé
persona tú, hermana, compañera.
Rocío Hernández
Triano
Princesa
Para
que la quisieran
ella
lloró cien días,
con
sus doscientas noches.
Cuando
contó sus lágrimas
no
fueron suficientes
para
llenar el cuenco
con
el que se lavaban.
Para
que la quisieran,
adelgazó
cien días,
con
un hambre tan fiera,
que
aullaba con los lobos del palacio.
Cuando
contó sus huesos
No
fueron suficientes
para
vengar la historia sangrienta de su pueblo.
Y
así ya,
silenciada,
molida,
saqueda,
llegó
a ser soberana de un reino de cadáveres .
Y
él la amó,
Eternamente.
Fábula para
niñas
No
te engañen, mi niña.
Pues
son ellos los que escupen al hombre.
Los
que cuelgan sus músculos del aspa del molino.
Los
que muelen su cuerpo,
esparcen
sus cenizas anónimas al viento
y
llenan los desiertos de manos mutiladas.
No
ten engañen, mi niña.
Son
ellos los que niegan el nombre que nos dieron,
los
dioses y los ríos,
los
que enturbian el agua
Y
convierten el trigo en negro capital.
No
te engañen, son ellos, sus burdos ideales,
sus
religiones ciegas, su graso pensamiento,
su
razón purulenta, sus mezquinas hechuras.
Son
ellos quienes pueden meternos en un saco
y
triturar a golpes toda la humanidad.
Son
ellos, no te acerques, no los mires, aléjate.
No
existe una alimaña más terrible que el hombre.
Virtudes Reza
Mujeres de
cristal
Escuché
sonidos en la oscuridad de mi mente,
donde
el martilleo de palabras cae en cascada,
donde
la dignidad yace sin nombre;
escuché
la desesperación de mi sangre,
la
impotencia de mis segundos,
la
resignación de mi cuerpo.
«Te
voy a dar una paliza, a ver si aprendes»;
escuché
su voz,
la
de él,
no
la reconocí.
«Soy
un hijo de... con mi familia, pero esto es lo que hay»;
escuché
su voz,
no
la reconocí.
«Te
he estado haciendo la vida imposible, para que me pidas el divorcio y no
dártelo»;
escuché
una voz.
Escuché el destino incierto,
mi
destino hasta que la muerte nos separe,
mi
destino indefenso lleno de estadísticas,
mi
destino en unas manos llenas de sentencia,
una
sentencia,
mi
sentencia.
Escuché
la amenaza del amor jurado,
un
rostro conocido,
en
algún tiempo pasado.
Escuché
un llanto en mi seno,
la
humillación en carne viva,
el
desprecio espeluznante,
el
aislamiento de mi isla,
de
mi carne,
de
mi cuerpo.
«Me
voy a ir, y si algún día me acuerdo de vosotros, volveré»;
escuché
su voz.
«Volveré
para matarte»;
escuché
una voz,
una
letanía en mi realidad.
No
tengo nombre,
no
tengo apellidos,
no
tengo sangre,
no
tengo luz.
El perdón de mi
alma
Ondea
la bandera
a
cada paso, sin ilusión,
a
cada día sobrevivido,
en
el secreto
que
solo mi mente anulada conoce.
Ondea
el normal rechazo,
la
intimidación absoluta,
sin
timidez justificada.
Ondea
el sentimiento que fue vivo,
alejado
ahora,
en
la amenaza disfrazada de amor,
ondea
la ausencia de lo que fui,
de
lo que soy,
de
lo que no seré.
Ondea
la bandera del menosprecio,
en
sentimientos pisoteados,
en
el eco sordo del ayer.
Ondea
el insulto tras la puerta,
propiedad
del alma rota,
propiedad
de mi alma,
propiedad
de la voluntad despreciada.
Ondea
la bandera del miedo,
tragedia
omnipresente que hace agonizar.
Ondea
la sombra de un corazón,
no
sé si es verdad,
mis
ojos no ven,
mis
lágrimas son el mar,
sin
horizonte la mirada,
sin
camino trazado.
No
existen los besos,
no
existen los abrazos,
tal
vez sea normal,
tal
vez merezco la mano que golpea mi rostro,
tal
vez merezco la oscuridad,
tal
vez merezco las palabras que golpean mi corazón de cristal,
tal
vez sea normal,
¿una
ilusión invertida?
Escuché
una voz,
no
reconocí la voz,
un
murmullo lento acompasado de gritos,
no
escuchaba mi propio miedo,
no
hice nada.
Escuché
la desesperación de mi sangre,
la
impotencia de mis segundos,
la
resignación de mi cuerpo vencido,
la
salvación en la muerte,
el
destello de cristales rotos,
la
clemencia nula del verdugo.
Escuché
sonetos de vida,
más
allá de la vida,
conversaciones
de mis ensueños,
utopías
macabras de deseos,
fotografías
afásicas sin atisbo de felicidad.
Ondea
el perdón de mi alma,
la
paz para la entidad inerte,
el
descanso eterno,
de
entrañas de cristal,
que
no escucharán más la voz,
su
voz,
la
de él.
M. Yolanda
García Ares
Ven mujer y ata
tu corazón al mío
Ven
mujer y dame la mano,
No
veas en mí la cadera ancha estropeada por los partos
No
mires las manos resecas y toscas, no mires mi pelo despeinado y sin brillo.
Ven
mujer y dame la mano, guarda la otra para tu hermana,
no
contemples su vestido antiguo, no contemples sus tobillos hinchados.
No
observes con desgana, su edad.
Ven
hermana, átame a tu corazón que yo te daré el mío,
Pon
tu mirada limpia sobre mis ojos, deja sin palabras que yo entre en tu historia,
y
mis ojeras cansadas te dejarán entrar en la mía.
Ven
mujer, déjame contarte sin palabras, que tu sufrimiento es el mío, el de todas.
Hermana
pon tu pie en mi circulo, hagamos un mándala de historias nuevas,
Ramifiquemos
nuestra existencia, cantemos todas juntas bajo el sol.
Ven
hermana porque te espero en el paraíso de la unión.
Hagamos
un nuevo universo, como un bonito paño de crochet,
Donde
cada nudo es una mujer, donde tu historia se enlace con la mía.
Creando
un nuevo mundo donde crecer.
Ven
hermana acerca tu corazón al mío, pon tu pie en nuestro círculo,
Siéntete
orgullosa de ser, hermana ata tu corazón al mío.
El universo
tiene nombre de mujer
Mujer
del Sur cuéntame tu cuento, cuéntame del camino seco, y las cunetas del llanto.
Cuéntame
de las manos heridas, de los hijos ahogados
Cuéntame
mujer del Sur tu cuento, que yo lo escribiré junto al mío
Cuéntame
mujer del Este tu cuento, relátame de tus manos manchadas de anilina azul, de
tus hijas desprotegidas en el autobús
Cuéntame
de la recogida del arroz, los pies como pescados
Cuéntame
mujer del Este tu cuento, que yo lo pondré con palabras hermosas junto al mío
Mujer
del Oeste cuéntame tu cuento, cuéntame de la magia desaparecida, cuéntame,
mujer, del desierto,
De
las profundas selvas, de la guerrilla, de los narcos.
Cuéntame
mujer del Oeste tu cuento, déjame escuchar tu historia y ponerla junto a la mía
Déjame
escuchar tu cuento mujer del Norte, cuéntame tu cuento de frías e interminables
noches, cuéntame de tu vida emancipada
Cuéntame
de la hipocresía impuesta, de los modelos imposibles
Cuéntame
mujer del Norte tu cuento, cuéntame mujer de la tierra, tu cuento
La
tierra, la mar, la luna tienen nombre de mujer y esperan ver tu historia
escrita.
Alejandro Pérez
Guillén
El miedo tiene
ojos asustados
El
miedo tiene ojos asustados
y
su voz suena a silencio,
a
cáscara de huevo infranqueable
rota
ya a borbotones de impotencia,
a
grito callado en casa,
a
sangre elocuente que siempre habla,
a
rito impío de muerte.
El
hombre que no ama solo
sabe
odiar. El hombre que odia,
a
sí mismo no se quiere.
Escucha,
mujer, el amable canto
de
un beso muerto de sed en tus labios.
No
dejes que pisoteen la herida.
La
amapola inocente de tu cuerpo
tiene
que vivir virgen para siempre,
pues
la tierra que se arrasa
no
vuelve a producir frutos.
Arráncale
los ojos a ese miedo.
Que
el silencio se sienta ya acosado
por
la voz de la impotencia!
¡Que
el grito y su eco no se callen nunca!
¡Que
la sangre se haga muda
e
invisible juegue a ser fantasmita!
¡Que
la muerte no se acuerde
de
recoger los golpes del destino!
Escucha,
hombre, todo ese lamento.
Abre
tu gastada boca
para
ofrecerle el pétalo del sueño.
Deshoja
las palabras acunadas
bajo
el vaivén de la hoja del viento.
¡Que
se sienta el arrullo del amor!
¡Que
se muera la ternura
despiadada
de la fuerza!
¡Que
la noche descanse de una vez!
¡Que
los versos no se escriban
en
tinta negra!,
pues
morirá el poema
cuando
los hombres levanten su mano
para
buscar un abrazo,
para
que ellos conozcan la caricia.
Juan Emili Rios
Vera
Una mujer grita,
acudamos todos
Una
mujer anónima está gritando
en
medio de la noche
en
su casa con puertas de acero.
Acudamos
todos.
No
hagamos cómo que no oímos sus
voces
de socorro.
Una
mujer cualquiera está gritando
en
su trabajo en medio de una
oficina
atiborrada de gente
donde
nadie la escucha.
Acudamos
todos.
No
amordacemos sus voces
con
absurdas excusas.
Una
mujer sin identificar,
podría
ser mi madre, mi hermana
o
tu mujer está gritando
en
medio de la calle,
en
medio de la soledad,
en
medio de la impotencia,
en
medio de la desesperación,
en
medio de la frustración.
Acudamos
todos.
Hágamos
de su grito
altavoz
y eco.
¡Qué
nunca más una mujer grite
sin
que todos escuchemos su voz
de
alarma y acudamos a arroparla!
No
hagamos oídos sordos
y
miremos para el otro lado.
Antonio Lucena
Vera
Noticias breves.
Página 13
Nueva
víctima de violencia de género.
Ayer,
un día cualquiera/ en una ciudad
cualquiera
muere una mujer/
Estadística:
La quinta/ de un mes
cualquiera.
A
las 12.00 horas/ la recordarán sus
amigos
con rosas en la Plaza.
RECTIFICACIÓN
DEL PERIÓDICO
La
noticia breve de la página 13
mañana
será olvidada.
Las
rosas estarán secas.
José Luis Rubio
Tienes que
seguir gritando
Siempre
te han utilizado.
Siempre
han jugado contigo.
Siempre
te han menospreciado.
Tú
has resistido y sufriendo
vas
consiguiendo liberarte
de
todas tus cadenas.
Sin
embargo hay quienes
están
empeñados en que nada
cambie,
en que todo sea igual.
Por
eso tienes que seguir gritando
porque
en muchos lugares
solo
te quieren como paridora,
como
objeto de placer.
Por
eso tienes que gritar
con
todas tus fuerzas
que
ya está bien.
Que
se acabó de ser
la
última de la fila,
de
soportar sobre ti todo el peso.
Grita
para que aprendan
a
respetarte, a tenerte en cuenta,
a
aceptar tus ideas.
Basta
ya de segundos planos.
Basta
ya de servir a los hombres.
Basta
ya de permanecer en silencio.
Juan Junquera
Borrazas
Bailando en la
niebla
Salí
a la calle contigo,
te
fui a besar
cuando
de repente,
se
levantó una intensa niebla
y
no se me ocurrió otra cosa
que
ponerme a bailar.
Bailamos
ocultos por la niebla,
ajenos
a las miradas,
dejaste
caer tu cabeza sobre mi hombro
y
con voz enamorada,
me
dijiste que nunca te dejara,
en
ese momento mágico
y
yo te dije, mujer,
como
he de dejarte, amor,
si
eres todo lo que había soñado.
Tienes
bien corazón,
eres
simpática, bondadosa
y
muchas cosas más.
Así
pues me cogió de la mano,
salimos
de la intensa niebla
y
nos dirigimos hacia la playa,
allí
perseguimos al atardecer
como
si lo pudiésemos alcanzar.
Cansados
nos tumbamos sobre la arena,
nos
cogimos de las manos,
nos
miramos y nos besamos
quedando
en un estado de éxtasis
por
arrojar sus besos en mis labios
arrastrándola
a mi corazón.
Jorge Garrido
Dos: no puede
No
puede la flor ahuyentar su aroma
ni
eludir el calor que la rodea,
ni
arrancarse el color que lisonjea
como
arrullo de plácida paloma…
No
puede cada nube cuando asoma
pretender
de la campiña que sortea
contentar
cada tramo sin que sea
fresco
aliento por la sedienta loma.
No
puedes aceptar tanto fracaso,
muñeca
rota, negado destino;
rebélate
al entorno, no hagas caso
de
la monstruosa garra del mezquino
que
ni es dueño del ritmo de tu paso
ni
doblega tu instinto femenino.
Juan Pedro Pavón
Baena
Nana de los
olivares
Nana
de los olivares
quién
te escuchara,
y
por los andurriales
manos
y varas.
Las
manitas arrecías,
el
pañuelo por la cara,
y
la mirada perdida
en
las rodillas clavadas.
Aceitunera
morena
la
que se levanta al alba,
y
con cazo de hojalata
va
repartiendo su agua.
No
llores morena mía,
por
esa vida que llevas,
que
al terminar la cogida,
te
regalaré una estrella.
Mira
pa el cielo mujer
que
la luna va saliendo,
y
allá en los olivares,
se
va durmiendo el invierno.
Miguel Ángel
Gómez Guerra
Venus del siglo
ninguno
Sobre
el vértice
el
vientre materno
dio
a luz:
cinco
continentes,
varios
océanos y mares;
rebosaron
los lagos
de
preñez, las cordilleras
asomaron
sus barrancos
a
la luz de la mujer:
hoy
somos millones
los
que arrasamos
la
naturaleza.
Sangre,
entrañas,
uñas,
pies,
pelo
grueso y
enmarañado,
el
grito inaudible
de
los senos
femeninos,
el
beso en la mejilla
de
tu madre,
de
tu hermana,
de
tu hija, en fin,
la
nigromancia
de
la primera
mujer
que abrió
la vida, en su
vértice,
al mundo.
Miguel Ángel
Rincón Peña
Aceite de ricino
Ella
también tuvo sus veinte años,
piel
como la seda y unos ojos
grandes
y negros como azabache.
De
día trabajaba en la costura,
de
noche, soñaba con playas,
con
ciudades quiméricas…
Conoció
a un muchacho gallardo,
y
con él, llegó el amor, las risas,
los
besos a escondidas en los portales.
Por
el día, Irene cosía vestidos,
Juan
curtía su piel de sol a sol
y
por la noche se soñaban juntos.
El
verano del 36 llegó oliendo a pólvora.
El
joven obrero partió a la guerra
dispuesto
a luchar contra los yugos.
En
otoño, Irene se tejió un vestido negro
-como
sus ojos, como el azabache-
que
duraría toda una vida.
Rapada,
afligida, despojada
y
con una nueva vida en su interior,
purgaba
su pena con aceite de ricino.
Y
pasaron los años, e Irene seguía soñando
con
sus playas, con sus ciudades inalcanzables
y
con su Juan, perdido en alguna fosa común.
Patricio Pérez
Pacheco
Carnaval
¡Cuántos
salen a las calles
Para
inundarla de color!
Miles
de máscaras serpentean brillando
con
el claro sol de primavera.
Todos
lucen ocultos sus rostros menos yo,
que,
por primera vez en mi historia,
camino
con mi verdad por delante.
A
contracorriente, oculte mi faz ante la realidad;
y
ahora, cuando el carnaval oscurece los rostros,
el
mío surge claro y puro.
Rompí
mi mascara por i
Y
ya no tengo miedo al mundo.
_______________________________________
Semblanzas
Águeda Ordoñez
Dueñas
Malagueña
de nacimiento, y de gaditana alma. Se afincó en el Puerto de Santa María en
diciembre de 2010, haciendo realidad su sueño, vivir en la Tacita de Plata. De
pequeña era una niña muy alegre y a la vez silenciosa y pensativa, jamás hubiese pensado, que los silencios de
su infancia se convertirían en palabras escritas dentro del fluir de emociones
tan vividas en ella como el aire que respira. Descubrió ese duende suyo en la
tierras de Tarifa hace ya más de diez años. El levante y el poniente y el
hermanamiento de las aguas del estrecho y el amor hacia la vida misma, despertaron
en ella, la necesidad de reflejar sus sentimientos y emociones. La selección de
sus poemas hoy, va dirigida a mujeres que por circunstancias de la vida los agravios de ella han pasado malos
momentos.
Chus Feteira
Nació en Santiago de Compostela el
04/02/1957. Cursó estudios de
Bachillerato en su ciudad natal. Donde al mismo tiempo iba impregnándose de la poesía de Valle Inclan,
Rosalía de Castro, García Lorca… Poetas todos ellos, que le han hecho descubrir
y amar mas afondo Compostela. Compatibiliza su trabajo en sanidad con su
vocación literaria. Autora de los libros “Poemas transoceánicos” editado en
Argentina y “A ti Baelo” editado por el Ayuntamiento de Tarifa. Colabora con distintos medios radiofónicos y
revistas literarias. Es miembro de diversos colectivo de autores.
Concha gorostiza
Lectora
empedernida desde siempre. He escrito relatos en prosa ya cuando era niña.
Siguiendo mi afición de adulta. Me gusta la novela histórica, libros de
arqueología, ciencia ficción, biografías etc. Difícil elegir escritores, son infinitos. Hasta hace un año por estas fechas no me he
atrevido a escribir poemas. Mis poetas
preferidos, García Lorca, Juan Ramón Jiménez, Antonio Machado, Miguel
Hernández, Zorrilla. Participé en el 3º grito de mujer de 2013, Chiclana y
Conil Festival Luna Llena de Agosto Conil 2013 Encuentro Poetas de Ahora, Cádiz
20 de Octubre 2013 Recital poético-musical por la Paz, Conil 31 de Enero 2013.
Esperanza
Domínguez
Nací
en Conil, soy casada y tengo dos hijos, el mayor tiene 24 años y el menor
18.Desde niña me gustó leer y escribir aunque no ha sido hasta hace unos meses,
que me decidí a formar parte del taller de literatura de José Luis Rubio donde
espero aprender de mis propios errores, de mis estupendos compañeros y mi
profesor.
Inmaculada
Guillén Julián
Inma
es una niña de 6º de primaria que ha cursado 4 años de piano, que da clases de
flamenco y a la que le encanta la literatura y sobre todo escribir poesías.
También le gusta deslizarse por encima de las olas.
Isabel Cote
Ortiz
Mi
reseña es mínima ya que aún no he publicado nada, aunque es mi intención
hacerlo más adelante. Participé en el festival "Grito de mujer" que
se celebró el pasado año en Conil (Cádiz)y este año en Algeciras.
Leonor
Villaseñor
Nace en
Argamasilla de Calatrava en 1961. Muy pronto se traslada a Puertollano. Ha
vivido en diversas ciudades de España. Es socia del Ateneo José Román de
Algeciras, Afemen y del Ateneo Blasco Ibáñez de Valencia. Escribe poesía y
relatos. Ha ganado diversos premios de poesía
locales, provinciales y nacionales. Tiene publicado un poemario “Tierra
de llanto” de la colección “La voz de Erato” que edita el Ateneo de Algeciras.
También ha sido galardonada en diversas ocasiones por su producción pictórica,
y de fotografía.
Loli Brenes
Rodríguez
–Nacida
en Conil- Ama de casa.
Lorena Salas
Ruano
(Sevilla,
1977).es Licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Sevilla y
actualmente ejerce de profesora de Lengua y Literatura en el ies. Tartessos
(Camas). Fue fundadora y colaboradora desde 1998 de la revista literaria Ágora,
promovida desde la Universidad. También colaboró en otras revistas como Cuarto
Creciente o Vandalia. Se halla incluida en la Muestra de Poetas del s. XXI que
presentó la revista Prometeo Digital. Otras antologías en las que ha
participado han sido la de la Muestra de Poetas Andaluces editado en México,
Poetas en el camino, de Vélez Nieto o el Homenaje a la Generación del 27 que
ofreció el Ateneo de Sevilla. En cuanto a publicaciones en solitario, ha
editado la plaquette Calendario Nocturno y los libros de poemas Recreaciones
y…en este extraño Mundo. Por otro lado, fue finalista en el certamen de cartas
y poemas de amor Rumaykiya que promovió la asociación Itimad y también accésit
en el Premio de poesía joven Florencio Quintero que organiza Noches del Baratillo.
Malika El
Bouzidi
Nací el
13 de Noviembre de 1957, en Tetouan (Marruecos). Llevo 20 años en España,
actualmente vivo en Conil de la Frontera (Cádiz). Mi afición fue la música
clásica, el piano, la ópera y la poesía. Empecé a escribir de pequeña: poesías
y artículos en árabe. Actualmente escribo poesías en Español-Árabe, soy miembro
de una asociación de mujeres del mundo
Mar Marchante
Ortega
Algeciras,
1976. Licenciada en Filología Hispánica. Profesora y poeta. Miembro del Ateneo
Literario José Román, Alcultura y del Instituto de Estudios Campogibraltareños.
Colabora con la revistas de poesía Azahar y Dos Orillas. Primer premio de
Poesía Lola Peche. Primer premio y Accésit de Poesía Instituto de la Mujer.
Libros: Metáforas de Mar, Ed. El Boletín de Cádiz, 2013 y editándose El círculo
de la vida.
María del Carmen
Raigón Borrego
Nací en
Ibiza pero pasé la mayoría de mi infancia y juventud en un pueblo de Granada
llamado Loja, de donde son mis padres. De pequeña escribía mis primeros poemas
en el ambiente mágico de la alcazaba, donde habitaba mi abuela. Escribia poemas
en los torreones, en la aljibe y en todos aquellos rincones de la fortaleza
entre sueños y juegos fantásticos. A los dieciséis publiqué mis primeros
poemas. A los veintidós, me atreví a realizar mi primer recital poético.
Pasaron los años entre versos, y tuve que trasladarme por motivos de trabajo, a
un pueblo de la Sierra de Cádiz, llamado Villamartín donde resido actualmente,
ejerciendo de Profesora Técnica de Formación Profesional. Dejé atrás muchas
cosas y nacieron muchos poemas. Recuperé entonces otra afición que también
había tenido siempre: la pintura llevando a cabo exposiciones picto-literarias.
Recibí
algún que otro premio como: “Sierra de Cádiz”, “Villa de Grazalema”, MujerArte” en Lucena (Córdoba) y “Premio
Internacional Artífice de Relato y
Poesía de Loja” (Granada). Pertenezco al grupo “Indocentes”, formado por
escritores y poetas docentes de la provincia de Cádiz y tengo algunos poemarios
publicados: Sueños, Canciones de Una Nube Rota, Versos y Canciones de Amor,
Versos para Caminar, Sueños de Luna, Caminos de Otoño, Versos de la Noche
Eterna y Terapia de Mujeres. El próximo poemario Tiempos ConVersos, está en
camino.
María Barrero
Pérez
Siempre
me ha gustado escribir, cuando tenía 14 años enviaba mis versos a programas de
"radio Jerez" y "radio Sevilla" en los que conseguí ser
premiada. Años después participé en el noticiero pradense donde se publican
cada año poemas. Sobre el año 1995 escribía a "radiolé" donde había
un programa semanal, de lectura de poemas. Más recientemente, en el año 2013,
tuve el gran honor de que me eligieran como pregonera de Nuestra Señora del
Carmen, patrona de Prado del Rey; una de las cosas más importantes que me han
pasado y además estuve acompañada en ese momento por la música prodigiosa de
piano de mi hijo Miguel Barry, un momento inolvidable en mi vida.
María Sánchez
Román
Nací un
22 de mayo de 1961 en Arcos de la frontera, Cádiz. Por motivos de estudio y de
trabajo mi vida ha transcurrido por diferentes lugares de la provincia de
Cádiz, en especial en Jerez de la Frontera y en San Fernando. La literatura y
en especial la poesía es mi mundo donde expreso mis sentimientos, mis
vivencias, mi rebeldía, mi disconformidad con la vida o con el mundo. Es la forma de desahogarme, de comunicarme con
mi yo y conseguir llegar a los demás.
Desde hace algunos años he participado en recitales poéticos por varios pueblos
de la provincia de Cádiz. A diversos encuentros literario, talleres de poesía y
tertulias. Formo parte del Club de letras de la Universidad de Filosofía y
Letras de Cádiz y he participado en programas de radios dedicado a la
literatura y colaboro en varias revistas. Soy embajadora en la provincia de
Cádiz del M. Mujeres Poetas Internacional.
Actualmente tengo publicado un poemario, ” HOJAS CAIDAS”, en colaboración con mi
marido fallecido hace cuatro años y actualmente preparo: “EL TIEMPO MUERE EN LA PALMA DE MIS MANOS”. Mis poemas se
pueden leer en mis blogs titulados: www.eltiempomuere-enlapalmademimano.blogspot.com
y www.mariasanchez-festivalesdepoesia.blogspot.com
Mariana Daza
Manzanares
Nací en
Vejar de la frontera, y vivo en Bárbate
desde la adolescencia. Fui una niña que no tuvo la oportunidad de asistir al
colegio, tan solo di unas pequeñas clases, que las recibía con toda ilusión. Me
gustan muchas cosas, pero entre ellas destaco la poesía: para mí la poesía
significa sentimientos escritos con el corazón, pero les pido disculpas si yo
se los muestro sin métrica, sin rima o sin melodía. Comparto esta afición por
la literatura con mis amigas y con toda persona a la que le apasione tanto como
a mí. Mantengo intacto mi afán por aprender.
Marisa Duque
Nacida
en Madrid, año 1965. Acogida gratamente, en Conil de la Frontera, desde hace 14
años. De espíritu viajero, residente en Canadá, Italia, Marruecos, Canarias,
Andalucía. Estudios, Filología Hispánica, Universidad Complutense de Madrid.
Actividad profesional, en la banca, administraciones privadas, empresaria
puntualmente. Siempre inquieta por Las letras, ha realizado talleres y
tertulias de Creación Literaria, en Librería Fuentetaja. Cursos de Creación, en
Escuela de Letras. Talleres de Escritura Creativa, Clara Obligado. Seminarios
Literarios, en Librería Mujeres. Todos ellos en Madrid. Actualmente,
tertuliana, colaboradora de la Revista Azahar, en Conil. Principalmente
apasionada por la narrativa, disfruta también escribiendo poesía. Proyecto en
mente, recopilar sus relatos, y publicar por fin, su primer libro, LEMA
Narradora apasionada: Relatar, narrar, contar, referir, describir, exponer,
definen mi anhelo. Escribir al paso del tiempo.
Nuria Ruiz
Escritora
con tres libros publicados y dos pendientes, delegada para Cádiz y Gibraltar de
la Unión Nacional de Escritores, dirige el programa de radio ARTE Y CULTURA
AUNANDO ORILLAS en Multimedia San Roque, directora de la revista HÉRCULES
CULTURAL, responsable de medios de comunicación de la revista DOS ORILLAS,
Medalla de Oro de San Isidoro de Sevilla por la Unión Nacional de Escritores.
SECRETARIA DEL Ateneo José Román de Algeciras. 46 años. Casada, dos hijos y dos
nietos. DELEGADA DE LA UNION NACIONAL DE ESCRITORES PARA CÁDIZ
Y GIBRALTAR.
Paloma Fernández Gomá
Paloma
Fernández Gomá. Nace en Madrid en la década de los cincuenta y reside en Algeciras desde el año 1969. Su
obra está recogida en distintas antologías y ha sido traducida al mallorquín,
al árabe, al inglés, al francés y al italiano. Figura en destacadas antologías
de ámbito internacional y nacional, Tiene publicados más de diez libros, entre
ellos uno de relatos. Fundó y dirige la
revista cultural de ámbito internacional DOS ORILLAS ( antes Tres Orillas ), Es
miembro de honor de la AEMLE ( Asociación de Escritores Marroquíes en Lengua
Española ). Asesora literaria del Instituto Transfronterizo del Estrecho de
Gibraltar, hasta su cierre Es miembro de la JUNTA DIRECTIVA DE LA ASOCIACIÓN DE
CRÍTICOS LITERARIOS Y ESCRITORES DE
ANDALUCÍA. Delegada por la provincia de
la Cádiz de la ACE en Andalucía. También pertenece a la Asociación MUJERES Y LETRAS.
Barcelona; así como al Instituto de Estudios .Campogibraltareños de la
Mancomunidad de Municipios del Campo de Gibraltar y a la Fundación Al-Idrisi de cooperación hispano marroquí.
Coordinó el libro Arribar a la Bahía, encuentro de poetas en el 2000. Mención
Honorífica Extraordinaria de la Asociación de Mujeres Progresistas Victoria
Kent de Algeciras por su labor intercultural. Premio La Barraca de las Letras y
el Teatro concedido por la Diputación de
Cádiz-Fundación Dos Orillas a su obra literaria y cultural. Su obra está siendo
investigada por las profesoras Susana Medrano de la Universidad San Juan Bosco
de la Patagonia en Argentina y Lola Hidalgo Calle de la Universidad de Tampa en
Florida ( Estados Unidos ). El libro
Ángeles del desierto ha sido traducido íntegro al francés por el profesor
universitario y escritor Ahmed Oubali.
Paqui Muñoz
Braulio
Cuando
tenía quince años me regalaron un libro pequeñito con las tapas rojas y las
letras doradas, titulado “SOLEDADES”, de Antonio Machado. Desde entonces la
poesía se pegó a mi piel como una triste sanguijuela y no se apartó ya nunca
más. Hemos convivido ambas aportándonos mutuamente sensaciones, pero sin
agobios, respetando los espacios y los tiempos. Mis poemas son tan desconocidos
como yo. Nunca he publicado un libro, por lo que mis versos están desperdigados
por toda la casa, en los muebles y cajones, entre los libros que llenan las
estanterías, entre mi ropa y mis cacharros. Me gusta la poesía en general, pero
especialmente la lírica moderna , así como los poemas de corte social, político
y reivindicativo. Mis composiciones suelen estar escritas en versos rimados,
aunque también practico el verso libre. Los sonetos y tercetos encadenados son
mis preferidos. Si tuviera que elegir un poeta o poetisa no sabría con cual
quedarme, pero he de reconocer que los que más me han influenciado han sido
Machado, Miguel Hernández, Lorca y Juan Ramón Jiménez. De poetisas me inclino
por Gioconda Belli, Rosalía de Castro, Gloria Fuerte, etc. Mis poemas hablan
del tiempo, del que pasó, del que está ahora y del que vendrá; hablan de los sentimientos tan viejos como universales,
hablan del entorno y del paisaje, hablan de injusticias y sufrimientos, de
libertades y anhelos…
Rocío Hernández
Triano
Nació en
Sevilla en 1976. Obtuvo el Premio Extraordinario de Licenciatura en Filología
Hispánica por la Universidad de Sevilla. Es profesora de Lengua castellana y
Literatura. Ha publicado libros de texto para esta materia. Asimismo ha
impartido diversos talleres y cursos de creación literaria y colabora en
distintas asociaciones culturales. Ha publicado los libros de poesía Viento de
cuchillos (Ediciones En Huida, Sevilla, 2010), Equilibristas (Ultramarina
Cartonera & Digital, Sevilla, 2010) y Los seres quebradizos (Torremozas,
Madrid, 2013) con el que ha obtenido el XXX Premio de Poesía Carmen Conde.
Virtudes Reza
Ingeniera
Técnica Industrial por la Universidad de Cádiz. Actualmente ejerce de profesora
de Organización y Proyectos de Fabricación Mecánica. Finalista en diversos
concursos. Primer premio XXVII Certamen Lola Peche de Poesía. Primer premio de
relatos II certamen relato corto 2012
"Abriendo caminos" Asociación Mujeres "El Pilar de Armilla".
Premio a la mejor poeta 2012 por el
Colectivo de artistas de Conil. Prologuista, ilustradora, reseñadora y
cronista. Ha participado en varias exposiciones colectivas de arte plástico
entre ellas la galería de Arte 360 y
otras exposiciones solidarias. También ha participado en programas radiofónicos
y de televisión. Participa en el Encuentro Literario Hispano-marroquí: Visita
de la Casa de la Poesía de Marruecos a Cádiz 2013. Publica los poemarios
"No tardes en volver a la cristalera del tiempo" Ed Ledoria en 2012,
“Mujeres de cristal” en digital Ed Playa de Ákaba 2013. Autora del CAL, Centro
Andaluz de las letras.
M. Yolanda
García Ares
Me di la
oportunidad, de empezar un par de ciclos superiores en la escuelas de formación artística en
Jerez de la Frontera y Cádiz, ciclos que nunca acabé, aunque disfruté, eso sí,
echándole mucho de menos siempre a las palabras, a las letras. A día de hoy
estudio en la Facultad de Filosofía y letras de la Cádiz, donde disfruto de mis
estudios- nunca suficientes- de Lingüística y LLAA y procuro ampliar mi
formación social con conocimientos de género, emigración y diversidad social. A día de hoy y retomada
mi pasión por las letras, la poesía y el cuento ganan espacio en mi cajón. Me
describo a mí misma como Poetisa y Cuentista porque creo que son dos grandes
profesiones literarias que han sido subestimadas hasta el día de hoy. Los
cánticos y los cuentos orales a media luz, y de forma intimista en un cuarto
rodeada de niños a la hora de dormir, en una fiesta familiar, en una reunión
entre amigos han sido el cuerpo invisible del iceberg de las letras actuales.
Llevo un discreto blog a través del cual me voy dando a conocer al público
poquito a poco
http://cuandoescriboescribo.blogspot.com.es/
Alejandro
Pérez Guillen
(Benalup - Casas Viejas, 1973) es uno de esos escritores andaluces de la
"nueva hornada". Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad
de Cádiz, su vida gira desde hace ya tiempo alrededor del mundo del libro. De
hecho, es el bibliotecario de su localidad natal, así como animador cultural.
También es columnista habitual de medios de comunicación diversos (Diario de
Cádiz, La Janda Información o El Faro de Motril, entre otros), y crítico de
libros en el portal Comentariosdelibros.com. Sus trabajos en el mundo de la
literatura se han centrado sobre todo en poesía, donde destacamos obras de gran
calidad como ENTREVISTA CON LA PALABRA (Excmo. Ayto. Benalup - Casas Viejas,
1997), SUEÑOS DE HADA SIN HADA MADRINA (Ed. Alhulia, 2003), MONEDAS DE PAPEL
(Diputación de Cádiz, 2006) y MATAR A NARCISO (Alfar, 2012). LA OTRA REALIDAD
(Aladena, 2009) es su primera incursión en el mundo de los relatos cortos.
Álvaro
Caputto Ruiz.
Creo que quien mejor me ha descrito en este mundo ha sido Domingo F. Failde
cuando dijo: …es un mago de la palabra, que juega con el idioma como si de un
juguete infantil se tratara, desmontándolo, rompiéndolo incluso, para después
montarlo de nuevo, a su manera, adaptado, eso sí, a un propósito comunicativo
que, en opinión del presentador, no se deja a la improvisación. La relación de
Caputto con la poesía es absolutamente vanguardista. El propio título de la
lectura, Circolo versioso, cuyas connotaciones nos conducen a circo, círculo,
verso y vicio, nos traen reminiscencias de aquella vieja vanguardia histórica,
el dadá, por ejemplo, o las genialidades de Gómez de la Serna, capaz de
impartir una conferencia en el circo Price, montado en un elefante, tal vez lo
único que faltó esta noche, quizás porque, en España, los elefantes, hoy, no
tienen buena prensa.
JUAN
EMILIO RÍOS VERA. Licenciado en Filología Hispánica e investigador
suficiente por la Universidad de Cádiz es actualmente presidente del Ateneo
"José Román" de Algeciras, presidente de la sección VI del Instituto
de Estudios Campo- gibraltareños, tesorero de la Federación Andaluza de
Ateneos, presidente fundador del Ateneo de Manilva, vocal de la comisión
municipal para la conservación del patrimonio histórico local de Algeciras,
presidente de la Asociación de poetas andaluces por la paz, miembro de la
Asociaciónde Críticos de España, del Centro Andaluz de las Letras y del
Sindicato de escritores españoles. "Yaraví" y director de la revista
del mismo nombre, Presi- dente del Liceo "Ibn Abí Ruh", cofundador de
la asociación de estudios hispanoárabe "Aben Ezra" y vocal de la
comisión de gerencia de la Fundación "José Luis Cano" de Algeciras
entre otros cargos.
Antonio
Lucena Vera.
Nace en Algeciras en 1958. Escribe poesía y relatos. Ha obtenidos premios de
poesía y relatos a nivel local, provincial y nacional. Tiene publicado el libro “Del Sueño y el Ser” de la colección
de narrativa ENCLAVE DE CUENTO del Ateneo de Algeciras. Ha publicado en revistas literarias como
Barataria, Amistad, Hércules etc. Es Vicepresidente del Ateneo José Román de
Algeciras, Afemen, y Ateneo Blasco Ibáñez de Valencia.
JOSÉ
LUIS RUBIO ZARZUELA. Nace cerca del mar, en el Barrio de la
Viña, y a espaldas del manicomio, en el Cádiz de mediados del siglo XX. De ahí
resultó un maestro indocente y un poeta indignado que se rebela contra el tiempo
impuesto y las injusticias justas, que dejan morirse a la mitad de la población
del mundo. Ha publicado seis poemarios, tres escritos en SU adolescencia
antidictaduras. Habla en la radio de flamenco, la música más apasionante del
planeta y es guardián de las raíces de
Conil, en un pequeño museo, donde ya no cabe ni un alfiler. Además, dice que:
soy tan osado que hasta me he atrevido a dirigir una revista de poesía que
últimamente está presa en la crisis. Y
sigue viviendo junto al mar al que siempre le gusta consultar sus cuitas al
tiempo que trata de domar al tiempo y hacerlo más llevadero.
JUAN
JUNQUERA.
Nace en Cónil, Cádiz. Tiene 18 años, es estudiante y es ganador del 2º certamen
internacional de “POEMAS DE AMOR”.
Jorge Garrido. Natural de
Bornos, Cádiz. Diplomado
de EGB reconvertido en maestro de Primaria. Obervador e incluso callado, pese
al carnaval _ se soltó en escritura seria con más de cuarenta años, dado lo
mucho que quedaba por expresar_ reconvertido ahora en fructífero poeta y novelista.
Es también autor dramático. Sus versos
nunca van vacíos ni escribe por encargo. Donde haya un atisbo de espina que
quitar, que sean otros los que canten al pájaro que revoletea junto al rosal...
Por eso, la injusticia social o la Memoria Histórica son dos de sus temas
destacados.
Juan
Pedro Pavón Baena. Nace en Villamartín, Cádiz. Ha trabajado como
funcionario de la administración de la tesorería general de la seguridad social
. Su jovi ha sido desde siempre el contacto con el campo y los animales, en
especial los caballos, a lo que lleva dedicado más de veinte años, participando
en diversos concursos y actividades ecuestres, por lo que su poesía está basada
en la jarana, el caballo, el ambiente gitano. Ha publicado un libro titulado
"Cuando Vuela el Alcaraván” de la forma de hablar, expresión del hombre
antiguo de campo. Entre sus futuras
publicaciones se encuentra: La segunda parte de "Cuando vuela el
Alcaraván”, y dos historias basadas en la guerra civil española: “El día de la
Ira” y “El Hombre de la Mascota Gris”. Y un poemario llamado “Yo el Campo”.
Miguel
Ángel Gómez Guerra. Nace el 25 de octubre de 1990 en Puerto Real,
Cádiz, pero vive desde entonces en Prado del Rey, sierra de Cádiz. Ávido lector
de narrativa, desde pequeño siente curiosidad por la lectura, pero no es hasta
los 16-17 años cuando empieza a interesarse por la poesía, escribiendo entonces
sus primeros poemas. Sin embargo, al principio no acostumbra leer poesía, sino
que es a partir de los 19 años cuando lee a autores como Lorca, J.R. Jiménez,
Hernández, Gabriel y Galán, o Alberti. Con 21 años recita por vez primera, y en
ese mismo momento es cuando da al público su poesía, antes guardada con recelo,
quizá inseguridad. En la actualidad tiene 23 años, es estudiante de Historia en
Cádiz, le interesan sobre todo poetas como Hernández, Lorca o Jiménez.
Miguel
Ángel Rincón Peña (Ronda, Málaga, España, 1977) Vive en Prado del Rey,
Cádiz. Es escritor en lengua castellana y ha publicado cinco libros de poesía.
Interesado en la acción poética, pertenece al colectivo de artistas “El fuego
de la utopía” y a “Poetas del Mundo”, entre otros. Creador y componente de
varios grupos de Rock & Roll. Publica habitualmente artículos y poemas para
periódicos y revistas, tanto impresas como digitales. También colabora
asiduamente en varias emisoras de radio con secciones culturales. Ha realizado
varias exposiciones de poemas visuales. Es director de la revista cultural El
Diván. En febrero de 2011 fue incluido en el diccionario de autores de la
cátedra Miguel Delibes de la Universidad de Valladolid. Sus libros han sido
prologados por escritores y artistas como, Juan José Téllez, Luis Eduardo Aute,
Felipe Alcaraz, entre otros.
PATRIZIO
PÉREZ PACHECO. Nace en Jerez de
la frontera, es maestro de Educación Primaria de inglés y profesor de
Intervención Socio comunitaria en Formación profesional y desarrolla funciones
sindicales. Su producción poética, toda ella bajo el título de “GRAMATICA DEL
DESEO2 está compuesta por diversos libros aun inconcluso. Su pesia es una
búsqueda incesante, desde la libertad personal, por el amor pasional que no por ello es menos puro. “Gramática del
deseo es una producción literaria escrita desde el dolor permanente por la
perdida y desde el deseo, siempre insatisfecho, del nuevo encuentro.
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