Poemas Grito de mujer Talagante-Chile 2013

A través  de Silvia Osorio, coordinadora para Talagante, Chile del Festival Internacional de Poesía“Grito de mujer” 2013

Anita Montrosis

Haré lo que dicen

lavaré el rostro en las mañanas
besaré a mis criaturas
sólo porque hay cuentos de fantasmas 
en estos versos
Observa: el cielo es un infierno
La calle desaparece
en la abertura de una boca
No quiero que mueras
has traído aire a esta ciudad

Aquí los sauces lloran golondrinas
y al abrir sus ramas abanican hambre
No puedo escribir oraciones
tampoco cruzar las piernas
y este maldito mar es una valija llena de señales
Déjame creer que hay agua en el desierto
y que en esta siesta el sol me besa eternamente

La geografía tiene la desgracia de las mariposas

en algún momento desaparecen

Es complicado volar de una montaña a otra

permanecer enredada en los bosques

y olvidar que estamos en diferentes mares

Puedo desintegrar el sonido de la calle

 y en los pájaros claudicar la rabia

Todo es hermoso hasta que empezamos a correr

debí huir antes de abrazar el llanto

El mar tiene música en sus olas

y no conocía la soledad de tus ojos

Fausto te llame en medio de la noche

¡Mira estas partituras!

No hay nubes en el cielo, pero hay bosques blancos

Tengo el suicidio entre las piernas

y no digas amor cuando aún no he muerto

Anita Montrosis

Escritora Chilena. Columnista en diversos medios nacionales. Ha publicado el libro de poesía “Tacones bajo la luna”, (Editorial Puerto Alegre 2007) y  el libro “Mi último cuerpo”, (Editorial Ágata 2013). Ganadora en poesía y cuento (Premio Municipal de Literatura de San Bernardo). Ha sido jurado en los II juegos florales de tortuguitas Buenos Aires (2010). Participó como poeta  invitada en el II encuentro de “Lima No es Muda” 2009 y en el V encuentro de poesía Barranca Lima 2011. Actualmente prepara el libro “Reseñas Literarias Contemporáneas”.

Mónica Montero

 Varona

Yo quería ser la puta

que dormía con el capitán.

Viajes todo el año

vestidos de muñeca.

Carcajear femenina,

Empinar el codo hasta el fondo.

Baile y joyas.

        Noche.

Y un baboso millonario

contando sus mentiras.

No se cumplen todos los sueños en esta vida.

                              No soy la única.

Otras iban a ser reinas

                         y sepa Dios

en qué reino reinarán.

 Varona

¿A quién se le habrá ocurrido

lo de la entrepierna?

Los niños asilados al seno,

el cuento

de un río rojo que te nace y te muere.

¿Quién me hizo milagro?

¿A quién le adeudo la infancia de muñecas,

los tejidos?

¿A quién la falda húmeda,

la boca y el escote?

¿Quién me hizo varona?

Más celosa que la luna.

Mónica Montero

Escritora y poeta, Chile 1966. Ha sido publicada en diversas antologías chilenas, su poemario “VARONA” es su primer libro en solitario, este libro fue publicado el 2009 bajo la autogestión, dirige la revista artística literaria “LA OTRA COSTILLA” desde noviembre del 2011 a la fecha, y  se desempeña como gestor cultural desde San Bernardo Chile. Está pronta a publicar “A corta distancia” su primer libro de cuentos.

Vilma Vidal R.

Iris

Cae. La bolsita de  té es  sumergida con parsimonia. Es la única  que quedaba en la caja, no quiere llevársela, pero tampoco dejarla…es la última que se toma en esta casa que sí quiere dejar y, ojala olvidar. Iris levanta la cabeza por un segundo y, se cerciora que ya ha retirado todo; sus libros, su ropa de cama, algunos cachivaches que fueran de su madre, más por recordarla, que por su utilidad. Sólo faltaba su ropa y le cabe en una maleta que dejó al lado de la puerta. Esperaba poder llevársela antes que él volviera e intentara frustrar su marcha.

Inclina nuevamente la vista hacía la taza…un último té, sin azúcar, sin canela…mira como en un trance.

Observa como lentamente el agua va cambiando de tonalidad, de incolora a café,  a medida que el té envasado va liberando sus compuestos solubles y aromáticos…recuerda…y, de manera contraria,  las imágenes comienzan en colores, para ir poco a poco tornándose grises, hasta casi perder por completo las tonalidades…cierra los ojos  y aspira con solemnidad el aroma exhalado  desde esa pequeña y última bolsita …vestigio final de  una compra de supermercado, cuando aún había ilusión de cosas que compartir.

***

Con el vapor del agua se diluyen las fotografías mentales; el amor inicial con esa mezcla de timidez e inexperiencia,  la pasión desatada con sus dosis de eternidad,   la posterior cotidianeidad y la lenta aparición de aquellos detalles que, si estaban presentes antes, no quiso ver…los celos, el machismo sin caretas…(el  agua cada vez de vuelve más oscura)…los reproches, las peleas airadas y las reconciliaciones estruendosas…qué rápido que se oscurece el agua…los gritos, los golpes, el desamparo, el sentimiento de culpa de él con sus arrepentimientos…otra vez la reconciliación, nuevos golpes y de regreso a la espiral de su vida…lástima que se acabó el azúcar piensa de pronto, interrumpiendo la sucesión de imágenes, las que prosiguen cada vez más decoloradas…la difícil decisión de decir basta,  el anuncio de abandono, las súplicas de él jurando “nunca más”…”nada más”, las negativas de ella; “las cosas no mejorarán”… “siempre será igual”…el último recurso de las amenazas…las imágenes cada vez son más difusas mientras el líquido ya no parece agua y su vida ya no semejaba la que soñaba. Ya casi no quedan imágenes, las últimas pasan como una ráfaga…”nada más”, “nunca más”…empacar su ropa, una llegada repentina, palabras que ya no recuerda y que luego se transformaron en gritos, caras deformadas, un forcejeo confuso, alguien que se descuida y da la espalda, una lámpara de fierro fundido entre unas manos crispadas.

El contenido de la bolsita se desgasta…ya todo está teñido de un color café oscuro, que no permite ver el fondo de la taza…entonces, Iris parece despertar de su trance y constata que el proceso ha terminando. Con su brusco despertar, involuntariamente agita una mano y voltea el recipiente enlozado, ese que tiene una calcomanía de dos corazones entrelazados. Cae. El pocillo libera su contenido con estruendo.  Iris lo mira sin pena, de todos modos el té sin azúcar me sabe mal, dice en voz baja…toma su maleta, sale sin prisa y sin voltear…tras ella, una mancha rojiza  emergiendo lentamente de la habitación principal  se va mezclando, como en una danza, con el té recién volcado. 

Vilma Vidal R.

Santiago de Chile 1966, escritora. Editora de la revista literaria  y ediciones “LA OTRA COSTILLA” Se relaciona con el mundo artístico literario desde la autogestión y ediciones artesanales.

Maria Loreto Argandoña Moscoso

Despertares

Palpita mi piel cien veces por segundo

cuando advierto aquel susurro

mientras besa mi cuello

mientras ríe

mientras tararea una alegre melodía

mientras hago el desayuno en la cocina

Y así de pronto, de la nada

me lanza sus verdades

que me hieren dulcemente

sus manos

sus ojos

sus palabras

se oscurecen

y cesan los latidos

y mis ojos se llueven

y él no lo resiste

Y ahora  la miel recubre su mirada

y sus dedos se deslizan por mi pelo

y ahora soy su niña

y soy su amor

y soy su puerto

regresan impetuosos los latidos

y el pan termina de  quemarse en la cocina.

Invisible

Tus labios depositaron en mi boca

su aroma a sal.

Pudo adivinar mi olfato de loba

la sed que tenías.

Bebiste en silencio dejando  tu huella

como pez en el agua.

Maria Loreto Argandoña Moscoso

Nace en Santiago de Chile, en diciembre del año 1968.Desde muy niña escribe cuentos, poesía, reflexiones.Tuvo el privilegio de asistir a los talleres literarios de Soledad Fariña Vicuña, y de Ana María Güiraldes, en los cuales,  pudo profundizar en su mundo interior y literario. Sus poemas son muy intimistas, que hablan del desamor, del amor y los sueños, la utopía de un mundo mejor. También posee una aguda ironía y humor en su propio. 

Atena Rodó 

Desde tus manos

             

Te deslizas suavemente

Como una sábana cayendo

Tus manos deletrean

Las letras del universo

Me miras con ternura

Alcanzo a rozar tus labios

Silencio… silencio

No hay luces encendidas

Silencio…y tus labios sonríen

Me miras, me descubres

Palpas mi vientre

No hay sonidos,

Sólo el lenguaje de tu cuerpo

Abres mil capullos

Y se arquea mi cuerpo

Me entrego a tu locura

Sientes como me estremezco

Te descubres el alma

Con tus pupilas enloquezco

Tus labios en los míos

Mudos, absortos

En esos latidos furiosos

De olas que llevas dentro

Me subes en la cima

Me amas tras la luna

Nos fundimos en la bruma

En tus pupilas

Verde y azul

El océano nos invita

Las olas ríen y juegan

Te ríes con el alma llena

La tarde está plena

Miramos el firmamento

Las estrellas nos saludan

Nos rodeamos de universo

Lees mi  mente

Mis labios enmudecen

Descubres mi geografía

Mi vientre enloquece

Abrázame la vida

Que muero en tus mejillas

Siente como cantan

Las aves de tus pupilas

Posee esta brisa

Que se acurruca en tu cuerpo

Búscame los labios

Que te acarician en silencio

No necesito escucharte

Para saber lo que siento

Léeme el alma

A través de este cuerpo

Deja que te bese

En la hierba enmudecida

Deja que te ame

En esta risa enloquecida

Déjame amarte

En esta noche dormida

Para no olvidar jamás

El brillo de tus pupilas.

Atena Rodó 

(Valparaíso, 1978): Escritora chilena, crítica literaria feminista, activista lesbo- feminista y Profesora de Literatura. Ha sido premiada en concursos poéticos, publicada el año 2000 y 2009 e invitada a diversos Congresos Literarios y recitales.

Mairelys Domínguez Pichardo

Para mí

A pesar de las fallas,

te mantienes altiva.

Eres muy sensible,

pero curas las heridas.

Aprendiste a llorar,

aprendiste a sufrir.

Algún día sonreirás,

sin olvidar el vivir.

Mientras perfeccionas la mente,

tratas de analizar

tus costumbres erróneas

y tus fallas a cambiar.

Quieres ver una luz

que no puede estar muy lejos,

parece que ha muerto,

pero aún se encuentra allí.

Miras el futuro

con progreso reflexivo,

esperando que se una

a esta parte que has vivido.

Mairelys Domínguez Pichardo

De República Dominicana. Arquitecta de profesión y poeta de corazón. Vivo entre dos mundos. Mi pasión es la literatura. Escribo en mi blog Espectadora y en el 2012, decidí publicar un libro muy personal llamado Retazos. Actualmente vivo en Santiago de Chile y me sigue interesando el arte, la fotografía, las manualidades, pero sobre todo la vida.

Edith Obaid

Esto de ser mujer

Esto de ser mujer

Es como un nudo de estrellas amanecidas

A la sombra de la nebulosa.

Esto de ser mujer

Es como habitar el epicentro de la vida

alrededor de la catástrofe

Como todas las tierras de colores

Desdoblada para talar

todos los árboles

todos los hombres

todos los dioses.

Esto de ser mujer es paradojal

Como si fuera la tierra de nadie

Con el corazón de alquimia

Con los hombros desnudos

Con la boca sensual

Con las manos vacías

Como todos los días.

Esto de ser mujer es cosa seria

Como si al sólo respirar se desdoblara

Como si las miradas se rozaran

Como todo el calor que expande

Como el aire que respira

Como si nada…

Madre tierra

Voy escupiendo mis heridas por los cinco sentidos

Mojo mis hojarascas con los cristales del otoño

Canto letanías que florecen

Mi golpeteo palpita sobre el mediodía

Para increparte si me mueres

Para desclavar todas las direcciones atadas

Para rasgar vestiduras de norte a sur

Y soplar a los cuatro vientos mis féminas miradas

Soy el aire desbocado

Soy el fuego que escarcha hasta los huesos

Soy el agua fluyente y perpetua para mis retoños

Soy madre tierra  y tú me hieres!

Soy la tierra siempre

y escupo alaridos de los hijos que me rompen!!!

Edith Obaid

A pesar de su gusto por el arte, Edith Obaid estudia Matemáticas y Estadística, especialización y postítulos en Administración, Evaluación de Proyectos. En los últimos años devela su tendencia por la poesía a la que  dedica gran parte de su tiempo libre. Ha publicado poemas en 4 libros de antologías, en 2012 recibe en Argentina la distinción “Alonso Quijano” por su participación y trayectoria cultural. 

Ninfas en el huerto

Soldadas en el aire etéreo.

Danzantes,

Ánimas somos, ninfas de huerto

Hadas desnudas de esplendor

que fulguran, que destellan paz

Hechiceras con aroma de verano,

robando besos sabor albahaca,

coloreando los frutos del verano.

Naturaleza recolectada, placentera,

aroma a lavanda que marca el camino a tu puerta

piedras blancas serpenteantes

abren pasa a tu ventana, ninfas de huerto.

Catalina Urbina Maggi.

Entre-ver

Sentada en la espera

Así como en la antesala de un beso

Así como pronunciando una promesa

                                   -al  piedemonte-

¿Cuánto has recorrido ermitaño?

¡Cuánto dolor silenciado en la memoria!

Guardado en la caja de pandora,

Extraviada la llave,

Con la cerradura oxidada.

Evitando hurgar y dejar salir

                        -a los demonios del encierro-

Ya sabes “no recordar, no es reconciliarse”

Es tan sólo aguantar en la amnesia voluntaria

Para proseguir, por sanidad tal vez…

Tras la llamada, se cuelan imágenes,

Balas que esquivaron tu cuerpo

Para refugiarse irremediablemente en otro,

Los gritos, el lamento, el dolor…

El acecho del miedo…

Miedo….miedo…miedo….miedo y clandestinidad

Se acuñaron como una moneda en tu alma

Busca la clave del portal y toca el timbre,

Si la memoria te abre…yo te acompaño.

Te esperaré con el cartel de “abrazos gratis”

Para contenerte en mi  pecho.

Ayudando a sanar el alma, sin prisas…

Catalina Urbina Maggi

Poeta Chilena 1973, seudónimo KATTA URBINA; participa activamente en la asociación artística literaria la otra costilla, se desempeña como jefa de contenido en la revista artística literaria del mismo nombre. Se encuentra preparando su poemario “EL CAMINO DE LA RUEDA “pronto a publicar.