Poemas Grito de Mujer 2012 y 2013 Buenos Aires Argentina (Boedo)
Participantes Grito de Mujer Argentina 2012 y 2013 (Buenos Aires, Boedo) Coordinador: Gito Minore de la Imaginería.
Gito Minore
Para bucear tus aguas claras,
previamente necesario será
exorcizarme del mundo,
pelar una a una
las cáscaras
que recubren mi alma.
Será imprescindible
que deje a tus orillas,
junto a la ropa,
las pólizas de seguro rotas,
los títulos, las identidades,
todo lo que pervierte y distrae.
También será indispensable
deshacerme del tiempo
y sus maldades,
del cuerpo
y sus vicios.
Y así,
una vez purificado,
en tus aguas
poder entrar,
desintegrándome,
para renacer en vos.
(Perteneciente
a “Mínimamente” 2009)
LABOR
POÉTICA
No se inventa nada. No.
En el escenario mismo de la vida
se despliega
pura, primitiva y bruta
la literatura.
Un escritor simplemente es
un censor simpático
que monta y desmonta
fragmentos crudos de realidad,
un administrativo de confianza
cuya labor principal
consiste en acomodar
puntos, comas
y algunos acentos.
De la eficacia de esta ardua faena
resulta el genio.
Trabajo. Trabajo. Trabajo.
No más que eso.
Andrea
Valentina Crosa
Joana se siente
sola, sin darse cuenta se ha alejado de sus amistades y ahora cree que sus hijos
son pequeños para comprender…Mariel siente culpa. Noelia sabe que puede salir
de la situación y de él, pero la soledad la devuelve una y otra vez al mismo
error. Julia reconoció que tiene un problema y que la situación en que
sobrevive no es normal, ni sana…. Acaba de ver el caso de Miriam en los
periódicos. Miriam nunca pudo contarlo, hoy la lloran. Beatriz está sentada
aquí leyendo, ella logro salir, aprendió a valorarse, a respetarse, sabe que
fue un trayecto del día a día, nada fácil y recién ahora a la distancia puede
ver más objetivamente lo grave de cómo vivía. Seguramente hoy dará testimonio,
o la veamos en el reflejo de su poesía. Sabrina también se encuentra entre
nosotros, quizá a tu lado… pero ella aún no lo ha contado, comienza a ver poco
a poco la salida a tantos muros, y a reconocer que no está tan sola como ella
pensaba.
Cuantas Joanas, cuantas Julias, Noelias y Sabrinas… cuantas víctimas de la violencia, día tras días en un mundo entero…
Estoy con la historia cansada
la poesía enferma de muerte
con la lengua atrevida, cruzada
Estoy con las letras en la cama, sufridas
Estoy con las letras en la cama, sufridas
Heridas pero bizarras
Estoy con él camino en la cuerda
él cuerpo partido,
él cuerpo partido,
La nostalgia de clavo en tropiezo
Estoy con vos, en vos… sin mi
Pasajera de este cuerpo
Y una extraña reja mental
masticando la crudeza
Mientras este alma fracturada,
dialoga con su nada predilecto
tantas veces testigo,
voyeur amargo de un perdido placer.
tantas veces testigo,
voyeur amargo de un perdido placer.
Nora
Coria
Hoy
he visto en una mujer
Hoy he visto una mujer. Hoy... acaba de nacer.
Fijé en sus ojos los míos; ella detuvo su mirada en
mí.
Lleva la belleza y el bien en sus pequeñas pupilas.
Parte de un estratégico destino dormita
delineado en el iris de uno de sus ojos;
y en el otro, el azar es misterioso.
Sé que desde hoy, incapaz en descifrar herméticos
diseños,
e inhabilitada para predecir fortunas,
intentaré imaginar infinitos futuros de armonía en
su mirada.
Sé que desde hoy, empeñada en su felicidad, seré
mejor.
Hoy me ha sorprendido otra mujer.
Por primera vez, hoy, acaba de parir.
Me ha mirado como nunca antes, y me ha visto
diferente;
acaso se ha reconocido en mí,
acaso se ha encontrado, definitivamente, conmigo.
Yo siento en ella apenas otra…
Es para mí la misma chiquita
en cuyos ojos deseo advertir, siempre, la felicidad.
Hoy he visto una mujer, he visto dos; y somos tres.
Hoy supe del amor, un poco más.
María
Moreno Quintana
Si pudiera la trenza
doblar campanas en su
llano
Arengar el impulso del
viento
y girar enloquecida
Es tan frágil
la costumbre
cuando cae la noche
en el nido
Sin embargo se
mantiene
contenta en su
esfuerzo
de hormiga
Una lluvia paralela
me transporta hasta
las luces
profundas
donde dormir es reír
es
ahondarse en los
perros ojos
mas débiles más dulces
amigos duros del
silencio
Hoy vuelco
Creo que resolví
empujarme
y llevar puesto el cinturón
Johana
Castellanos
Féminas
Libres
La tristeza ha embargado sus tardes.
La melancolía ha teñido sus mañanas,
grises y espesas.
Han vivido la tragedia,
la persecución,
el miedo.
Siguen viviendo el miedo.
Las empapa de su almizcle gris y espeso
y no hay café,
no ha habido café por mucho tiempo
Es todo un baile de máscaras
conjuntas al unísono de ondas impuestas.
Es todo imitación,
es todo un lúgubre carnaval de pretensiones
de colores,
de luces,
de vestidos extravagantes
Vestidos que esconden bajo sus faldas el
sufrimiento de un maltrato impuesto
de normas carentes de sentido
de limitaciones mentales
de anhelos de rebelión,
de anhelos de amor.
Y el cambio ha venido acompañado
de muertes,
de lágrimas,
de quejas.
Así como el piano,
libre y feliz,
es como quisiera ver a todas las mujeres
cantando
caminando en alto
Soltemos las cadenas,
dejemos el grillete mental atrás,
que hay toda una vida por delante
dejemos el dogma victimario atrás
el cambio debe generarse aquí.
Sin dolor, ni tristeza
ni sangre ni golpes.
Patricia Corrales
VIOLENCIA que no se ve, tamiza la mente hasta
minimizar su razón.
La que se empeña en disimular raza, clase,
intelecto.
No pinta arco iris en un rostro, lo degrada.
No usa tacos altos sino bastón.
Violencia callejera que da miedo.
La que promueve barrotes y cerrojos,
la que de a poco nos va dejando sin salida.
Violencia de poder o de necesidad,
te obsequia un bono con todos los premios
para que abandones antes de largada,
la que no integra ni reconoce,
la que golpea con herejía, indiferente.
Violencia sin edad, con número de parcela, amiga del
funebrero,
vecina del policía, pariente del que mira hacia otro
lado.
“Vendrá la muerte y tendrá tus ojos”
César Pavese
La muerte que nos llega
después de amar
Cuando los sonidos de
nosotros se anteponen
Al silencio distraído, la
muerte que va mas allá
del entendimiento en ese
instante de gozo
donde queremos resumir
todos nuestros sentimientos
En un estrepitoso rugido
del corazón desbordándose
La muerte de las palabras,
la mudez del alma
quien intenta escaparse de
su propio sino
La de la piel deslizándose
sin fuerza a la manera
de un lienzo de seda, la
del fuego resumido en suspiros
La muerte que tiene tus
ojos pegados al fondo de los míos
como una prolongación de
mi misma
Vendrás amor y tendré tus
ojos
(Perteneciente al libro
“EL DESEO LLEVA TU NOMBRE”)
Ivana Szac
Mujeres I
Te tocan
manos sin raíces
en paredes sucias.
Silencio de precipicio.
Perfiles disueltos
junta tu cuerpo.
En tus ojos
desborda el sexo
hembra de manos mendigas.
Mujer
tu instinto
desnuda noches
en los espejos.
***
Mujeres II
Mujeres con tentáculos
roedores en la memoria
las piernas abiertas al sol.
Aplastadas,
sin lunas en sus manos
temerosas
como sirenas en pantanos.
palabras
hirviendo en sus ojos
Mujeres posando
como estatuas muertas.
(Perteneciente
al libro "Gritos en mis ojos" 2009)
Beatriz
Belfiore
Mujer
Mujer de nácar y espuma
fuerte y etérea, luminosa y sumisa,
enhebras hijos en tus entrañas,
y fuera de ellas, sueltas amarras,
denuncias silencios, revelas cegueras,
las que vendaron aquellos fantasmas,
que están por dentro y están afuera.
Mujer de lodo y arcilla,
mansa, rebelde, revolucionaria y pacífica,
modelas cuencos con agua y fuego,
hilvanas soles, cosechas brisas.
Mujer solidaria y cósmica, hecha de estrellas.
Mujer de puentes levadizos,
que dejan pasar la luz,
cerrando el paso a las tinieblas.
Deja de obedecer tantos mandatos
de antiguos monstruos,
mujer castigada y maltrecha.
Renace cada vez con más ímpetu,
inventa nuevas páginas para tus décadas.
Mujer, grita tu nombre al viento.
Dile a los bosques y a los ríos,
que estás orgullosa de parir humanos
pero, cansada de luchar, sigilosamente,
enfrentando penosos contratiempos.
Que nada te amordace, mujer,
ya es hora de arrancar los cercos.
Hacer poesía
Siento que me desnudo en cada verso…
mis emociones se
quedan en carne viva.
Me pregunto si debo
expresar todo eso,
pero, al fin de
cuentas, eso… es hacer poesía.
No imagino a
Alfonsina escribiendo de otro modo,
ni a Sor Juana
volviendo letras lo superfluo.
Hacer poesía es
encontrar la palabra justa
que describe un
sentimiento.
Es desangrar el alma
en cada rima.
Es tomar distancia y
salirse de contexto…
Pero hacer poesía,
también es un pretexto
para sentirme dando
besos a escondidas.
No me pregunten si
pienso lo que escribo,
pregúntenme, si
tienen ganas,
si siento lo que
expreso…
porque hacer poesía
es, antes que nada,
arrancarle la carne a
la conciencia,
con la inspiración
brotando de una herida.
(Premio 1º certamen Día del escritor “Expresión con todos los sentidos”
/ 2012 Espacio cultural Sabor Artístico)
Renata Otto de Tori
Con hilachas de alma
Esparcidos por el alma,
algunos retazos
de los distintos trajes
que solía usar:
el de hija, de alumna,
el de joven coqueta,
de amante, esposa
el de ama de casa,
el de madre, de maestra,
de viajera, de paciente,
de hermana, de amiga
de soñadora, de poeta,
de ecologista, de líder,
de señora del barrio,
de mujer imperfecta
pero siempre fiel a mí misma
y lo que solía pensar.
de algunos sólo hilachas,
de otro media prenda,
ninguno ileso logró zafar.
y mi alma los enreda
hace un nido en su centro
y en él, dulcemente,
se hecha a descansar.
Tomará de esos hilos,
algunos, seguramente,
y creará una nueva manta
en su viejo telar,
para andar por caminos
que mis pasos construyan,
hasta que un día, finalmente
aprenda a volar.
Susana
Beatriz Guaglianone.
Histórico Clamor
Hierve en
mis venas el ritmo
de mi tierra, eterna mujer
ultrajada…
Un mambo
desesperado se vuelve salsa, quemándome los
pies,
subiendo por
mis piernas, con
los compases de una rumba
de sumisión
y de manos
atadas…
Llega hasta
mis caderas y
se instala en
mi vientre como una
bossa nova
que copula
esclavitud de siglos,
que se engendra resignadamente.
Para crecer
con la cadencia de
una cumbia de
café y chocolate…
Llega a
la madurez de su
pre-existencia, en mi útero
de saya y
habanera.
Mis senos
se cargan de
líquida luna de
cueca y joropo,
Mis brazos
se ahuecan con
el movimiento de
un merengue agitado.
Un mambo
ardiente me arrebata
la cara… y un
tango angustiado
se filtra
en mi garganta,
para tornarse candombe,
para inventarse milonga.
Y voy
a parir sin
miedos, sin represión,
sin pudor y
en libertad…
Voy a
parir a viva
voz, se oye
el eco de
mi llanto en
el continente avasallado.
Voy a
parir un grito
de dolor, un
grito de mujer : ¡Basta de
alienación!
¡Basta de miseria y
de violencia! ¡ Basta
de sacrificar mujeres!
¡Basta de condenar
a los hombres
por sobrevivir como ancianos!
¡Basta de enaltecer al
rubio y despreciar al
moreno, sin considerarlo hermano!
¡Basta de niños
hambrientos! ¡Basta de
matar a nuestros
jóvenes!
¡Déjenlos soñar
con utopías posibles, y
dibujar un destino
Latinoamericano!
¡Dejen de
fabricar muerte! ¡Basta
de falta de
Dios! ¡Dejen de ser inhumanos!
Mirta Inés Pérez
SOBRE VIVIR
Inventar
Inventarse
Atiborrarse de imaginación
Salir entrar
Huir acometer
Morir
renacer
Abandonar la angustia
Perfumar el alma
A corazón abierto
Dejar fluir la palabra
Enamorarse lentamente
Desamorarse de un tirón
Almibararse
de nostalgia
Descubrir
Descubrirse
Inventarse otra vez
Virar en alta mar
Hundirse
Emerger
Pedir prestado un salvavidas
Intentar alcanzar la otra orilla
Creer en las verdades innegables
Y convencerse de que siempre
Alguien miente
Resistir
Resistirse
Y rozar
Rozando apenas
A destiempo
El amor.
Claudia Ainchil
Invisible
Invisible como un invisible
molino detenido en el tiempo.
Las ventanas semi-abiertas invisibles
asaltadas en una décima esquina
por nadie
o por alguien nadie.
No me salva la recolección de números dispersos
convertidos en azar.
Un clandestino apogeo
invisible
ni la salvación eléctrica de manos
que se lavan a sí mismas
como Pilato sonríe acumulando
buenas intenciones.
Envician el aire en la oscuridad
siempre invisible.
No visible incorpórea.
Un hábito alojado en errores que evitan aprender
como esos inciensos de primavera inquieta.
La ausencia de olfato rasgó el sueño invisible.
El trazo se desvaneció.
Hay almas raras que uno encuentra
se escurren dentro y disparan.
No podemos evitarlo.
Con una exhalación nos mudan
atrapando
¿Hubo signo y mensajeros?
Cuarenta y cinco minutos y el destierro
invisible como un invisible.
Así…molida en tela de araña de un pantano visible...
Iris Giaconia
Es lo Que Hay
-Es lo que hay-
-Es lo que hay-
-Es lo que hay-
…Y lo que hay
Solo la palabra es detestable.
-Es lo que hay-
Amnesia.
Amnesia de pensamientos,
amnesia sentimientos
amnesia dogmas.
-Es lo que hay-
-es lo que hay-
Aguaceros de dudas
Aguaceros cobardías,
Aguaceros de colmenas conspiradoras.
… y es lo que hay
Es lo que hay
Amodorrados dirigentes dual,
detonadores de coloquios
demudado discursos alquimista,
aplanadores de lo ecuánime.
Es lo que hay ,acá, allá en el mundo
Es lo que hay
Pero también hay,
botellas de vino dulce
botellas de vino seco
botellas
de vino tinto
botellas de vino blanco
botellas de vino rosado
-es lo que hay-
…y hay mas,
Hay vino de misa,
Hay vino de mesa,
Hay vino sumiso,
Y el vino tuyo y mío.
-Es lo que hay-
-Es lo que hay -
-Es lo que hay-
Aventurar al despertar
Aventurar al salir a l calle,
Aventurar por un trabajo,
Aventurar los días y las noches,
Aventurar que no te roben,
la casa, el auto, la heladera,
la bici, la moto, los juguetes,
la mochila, la birome,
la pareja, el alma, los sueños.
Aventurar que no te choquen
Aventurar que no haya manifestación,
Aventurar
jubilarte, cobrar y te alcance
Aventurar a no enfermarte,
de salud, de asco, de indiferencia,
De incomprensión, marginalidad,
discriminación
-Es lo que hay-
-Es lo que hay-
-Es lo que hay-
Arriesgarse al levantarse con el pie derecho,
Arriesgarse al salir a la calle y, que no
llueva
y si llueve, no te empapen los vehículos.
Arriesgarse la mistura con los obsecuentes,
Arriesgarse a los comentarios con el
pensamiento,
Arriesgarse, arriesgarse, arriesgarse,
Hoy, mañana, siempre
Arriesgarse a vivir.
-Es lo que hay-
-Es lo que hay-
-Es lo que hay-
Entramparse en la maraña de que me quieran
Entramparse en maraña del desamor
Entramparse en la maraña de la espera
Entramparse en la maraña del quién te deja,
Entramparse en
la maraña a quién dejas,
Entramparse en la maraña de quien llora, se
ríe
o de la mueca indefinida.
Es lo que hay
Es lo que hay
Es lo que hay
Estoy yo,
está él, están ellos,
estamos nosotros, vosotros y ellos,
Tratando de entramparse en la maraña
venturosa de salvarse, salvarse
…sí,
salvarse
De lo que hay.
Laly
Zayas
Si me
hubiera quedado...
Me convertí en ese pájaro
que sobre tu mano se ha posado
como eligiendo a ese dueño
que por el mundo ha buscado...
Te convertiste en el amo
que con pasión lo ha cuidado
pero en nombre de tu amor
sin respirar lo has dejado...
Le prometiste la vida
si a tu lado se quedaba
y el ave cayó rendida...
¡Pobre ave ilusionada!
Más pronto le pediste
que a tu molde se amoldara
y para no sentirte triste
que ni al balcón se asomara...
Quisiste que solamente
para tí fuerte cantara
y te olvidaste de todo
y de todos los qué ella amaba...
Querías borrarle su mundo
pero el ave no olvidaba...
quiso volver a su tierra
donde todos la escuchaban...
Y cuando te diste cuenta
de lo que el pajarito pensaba
el ave percibió el rencor
y se sintió amenazada
pero no se atrevió a volar...
¡Pobre ave acorralada...!
No quiso ser desleal
con quien tanto la adoraba...
Quería estar junto a tí
porque sin tí no era nada...
Pobre ave, pobrecita...
¡Mira lo que pensaba!
No podía darse cuenta
de cuanto tú la humillabas...
Si me hubiera quedado
viviendo a tu lado
¡hoy sería un pájaro herido
de su libertad despojado!
Hubiera muerto mi canto
sin haberse cantado...
se hubiera ido mi vida y yo,
parada a un costado...
Todo esto tan solo
si me hubiera quedado...
Hoy doy gracias al Cielo
por haberme marchado...
________Semblanzas_____________________________________________________
María Moreno Quintana
Tiene
44 años. Estudió filosofía en la universidad de buenos aires, es
profesora de Yoga. Publicó ¿Y? la
importancia del bidet, dopamina a mis ángeles, los secretos de las piedras, caída
libre, golondrinas en cruz y a punto de salir el libro: donde nada se sostiene.
Johana
Castellanos
Nacida en La Cordillera Oriental de Colombia, bajo
un eclipse de luna, en el 88. La pasión por las letras ha compuesto su ser
para perseguirlas a través de todas las historias que se tejen en la sociedad,
que subyacen en el consciente colectivo.
Patricia Corrales
Poeta
entrerriana. Escritora, diseñadora, estudiante de artes plásticas. Libros:
Los sonidos del alma (1989), Golpes en la piel (1996), Lobos
del harén (novela 2001). Caprichos de la noche (2004), El duelo
de la rosa (2007), El deseo lleva tu nombre (2008) En la síntesis, los Otros (2011).
“1er. premio de poesía Joven” 1996 Edit. Sombra de Luna, 2da.mención en poesía
“Poetas y narradores contemporáneos” 2003 Edit. De Los Cuatro Vientos.
Participó en antologías, Feria del libro y muestra anual de “Iniciación a la
danza” que se realiza en la “Biblioteca Mariano Moreno de Bernal” durante tres años consecutivos.
Beatriz Belfiore
De Buenos Aires. Asiste con
regularidad a diferentes encuentros literarios. Piensa que la permanencia de la
poesía se debe, fundamentalmente, al compromiso de los/as poetas. Participó,
con otros autores nacionales e internacionales, en varias antologías. Intervino
en el 2º y 3º Festival internacional
Grito de Mujer, invitada por Gito Minore e Irel Alma. En 2012 publicó su primer
libro de poemas “Alas en mis manos” de la editorial Creadores argentinos.
Renata Úrsula Otto de Tori
Docente,
nacida (25/09/1959) y criada en la tierra de selvas y ríos, en Eldorado,
Misiones, República Argentina. Participó en numerosas Antologías de
Argentina y de España, publicó en diarios y revistas y tiene tres libros de su
autoría: "Busco la Palabra"; "Palabras de Tierra y Amor";
"Desde el Pozo- Novela".
Claudia Ainchil
Cofundadora
de la Sociedad de Escritores Inéditos e Independientes de Argentina (SEI).
Seleccionada en 1º Juegos Florales del Siglo XXI (concurso conmemorativo que se
llevó a cabo en Montevideo, Uruguay con el tema 1804-2004, los versos de la
Patria Grande, convocando a poetas de habla hispana y portuguesa de América,
España y Portugal). Libros Publicados:
Comienzo de comienzos (1985)/son cosas de ángeles (1987)/amores sin
zapatos (1991)/remolinos a bordo (2003)/revolución (secreta) (2012).
Andrea
Valentina Crosa
Argentina,
nacida 1973. Escritora de poesía, prosa y cuento breve, Fotógrafa, Artista
Plástica, Visual, y dedicada a realizar Arte en vidrio y Grabado. Sobrina de un
escritor que no logró salir del anonimato pero a través del cual comenzó a
reconocerse y hallar sus raíces.
Escritos, anotaciones y material de estudio legado y descubierto varios años
después de su muerte, fueron dando puntadas de lo que vendría. Forma parte del
Centro cultural “La Imaginería” donde da clases de pintura, dibujo, participando
activamente en eventos y homenajes con muestras de arte y poesía. Forma parte
(no estable últimamente) de APOA EN EL MOYANO y es colaboradora de MPI, Mujeres Poetas Internacionales y
lleva adelante un ciclo radial “Música a las palabras” donde difunde eventos
culturales, poesía de noveles poetas y
grandes escritores.
NORA
CORIA Escritora nacida en Bs. As.
Profesora en castellano y Literatura. Ha recibido numerosos premios y
menciones. Publicaciones: “Versos vitales” y más de diez Antologías de
premiados por organismos oficiales y privados. Colabora en revistas y páginas
literarias de medios gráficos y digitales. Dirige el Taller literario Identidad
y participa en proyectos de promoción de lectura y desarrollo de la expresión
literaria. Más información en www.noracoria.blogspot.com
Laly Zayas
Villa Ballester- Buenos Aires. República Argentina.
Gito
Minore
Nació el 24 de
Abril de 1976 en la ciudad de Buenos Aires, Argentina. En 1995 publicó sus primeros libros de poemas "Emociones Alternas" y
"La Copa Rota" a los que le siguieron "Noventas" (1996),
"Walking Alone" (1997),
"Fuego en el Pecho" (1999), “Flores cohibidas” (2004), “Fuerza
íntima” (2007), “Muriel tiene una visita” -relato infantil- (2008),
“Mínimamente” (2009), “Tren loco, 20 años” (2010) y “Poetas depuestos” (2011). Desde
2008, junto al dibujante Isidoro Reta, integra el proyecto de literatura
infantil FabricaCuentos, con el cual publicaron dos libros “El aroma del
paraíso” (2011) y “Pasala Leonel, pasala”(2012). Desde 2007 dirige la colección
de libros de poesía “Rescate poético” del sello editorial argentino Punto de
encuentro. Para la misma editorial trabajó prologando obras clásicas como
“Edipo Rey” de Sófocles y “Un cuento de Navidad” de Dickens, ambos en 2008.
Asimismo prologó “El hombre mediocre” de J. Ingenieros editado por Ed. La
Montaña. (2008).
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