Antología Virtual Grito de Mujer®

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Poemas Grito de Mujer 2012 y 2013 Buenos Aires Argentina (Boedo)


Participantes Grito de Mujer Argentina 2012 y 2013 (Buenos Aires, Boedo) Coordinador: Gito Minore de la Imaginería.











Gito Minore

PARA BUCEAR TUS AGUAS


Para bucear tus aguas claras,
previamente necesario será
exorcizarme del mundo,
pelar una a una
las cáscaras
que recubren mi alma.
Será imprescindible
que deje a tus orillas,
junto a la ropa,
las pólizas de seguro rotas,
los títulos, las identidades,
todo lo que pervierte y distrae.
También será indispensable
deshacerme del tiempo 
y sus maldades,
del cuerpo
y sus vicios.
Y así,
una vez purificado,
en tus aguas
poder entrar,
desintegrándome,
para renacer en vos.

(Perteneciente a “Mínimamente” 2009)




LABOR POÉTICA

No se inventa nada. No.
En el escenario mismo de la vida
se despliega
pura, primitiva y bruta
la literatura.
Un escritor simplemente es
un censor simpático
que monta y desmonta
fragmentos crudos de realidad,
un administrativo de confianza
cuya labor principal
consiste en acomodar
puntos, comas
y algunos acentos.
De la eficacia de esta ardua faena
resulta el genio.
Trabajo. Trabajo. Trabajo.
No más que eso.





Andrea Valentina Crosa

Joana se siente sola, sin darse cuenta se ha alejado de sus amistades y ahora cree que sus hijos son pequeños para comprender…Mariel siente culpa. Noelia sabe que puede salir de la situación y de él, pero la soledad la devuelve una y otra vez al mismo error. Julia reconoció que tiene un problema y que la situación en que sobrevive no es normal, ni sana…. Acaba de ver el caso de Miriam en los periódicos. Miriam nunca pudo contarlo, hoy la lloran. Beatriz está sentada aquí leyendo, ella logro salir, aprendió a valorarse, a respetarse, sabe que fue un trayecto del día a día, nada fácil y recién ahora a la distancia puede ver más objetivamente lo grave de cómo vivía. Seguramente hoy dará testimonio, o la veamos en el reflejo de su poesía. Sabrina también se encuentra entre nosotros, quizá a tu lado… pero ella aún no lo ha contado, comienza a ver poco a poco la salida a tantos muros, y a reconocer que no está tan sola como ella pensaba.

Cuantas Joanas, cuantas Julias, Noelias y Sabrinas… cuantas víctimas de la violencia, día tras días en un mundo entero…

Estoy con la historia cansada
la poesía enferma de muerte
con la lengua atrevida, cruzada
Estoy con las letras en la cama, sufridas
Heridas pero bizarras
Estoy con él camino en la cuerda
él cuerpo partido,
La nostalgia de clavo en tropiezo
Estoy con vos, en vos… sin mi
Pasajera de este cuerpo
Y una extraña reja mental
masticando la crudeza
Mientras este alma fracturada,
dialoga con su nada predilecto
tantas veces testigo,
voyeur amargo de un perdido placer.







Nora Coria


Hoy he visto en una mujer


Hoy he visto una mujer. Hoy... acaba de nacer.
Fijé en sus ojos los míos; ella detuvo su mirada en mí.
Lleva la belleza y el bien en sus pequeñas pupilas.
Parte de un estratégico destino dormita
delineado en el iris de uno de sus ojos;
y en el otro, el azar es misterioso.
Sé que desde hoy, incapaz en descifrar herméticos diseños,
e inhabilitada para predecir fortunas,
intentaré imaginar infinitos futuros de armonía en su mirada.
Sé que desde hoy, empeñada en su felicidad, seré mejor.

Hoy me ha sorprendido otra mujer.
Por primera vez, hoy, acaba de parir.
Me ha mirado como nunca antes, y me ha visto diferente;
acaso se ha reconocido en mí,
acaso se ha encontrado, definitivamente, conmigo.
Yo siento en ella apenas otra…
Es para mí la misma chiquita
en cuyos ojos deseo advertir, siempre, la felicidad.

Hoy he visto una mujer, he visto dos; y somos tres.
Hoy supe del amor, un poco más.







María Moreno Quintana


Si pudiera la trenza
doblar campanas en su llano
Arengar el impulso del viento
y girar enloquecida


Es tan frágil
la costumbre
cuando cae la noche
en el nido


Sin embargo se mantiene
contenta en su esfuerzo
de hormiga


Una lluvia paralela
me transporta hasta las luces
profundas


donde dormir es reír es
ahondarse en los perros ojos
mas débiles más dulces
amigos duros del silencio


Hoy vuelco
Creo que resolví empujarme
y llevar puesto el cinturón




Johana Castellanos


Féminas Libres


La tristeza ha embargado sus tardes.
La melancolía ha teñido sus mañanas,
grises y espesas.

Han vivido la tragedia,
la persecución,
el miedo.
Siguen viviendo el miedo.
Las empapa de su almizcle gris y espeso
y no hay café,
no ha habido café por mucho tiempo

Es todo un baile de máscaras conjuntas    al unísono de ondas impuestas.
Es todo imitación,
es todo un lúgubre carnaval de pretensiones
de colores,
de luces,
de vestidos extravagantes

Vestidos que esconden bajo sus faldas el sufrimiento de un maltrato impuesto
de normas carentes de sentido
de limitaciones mentales
de anhelos de rebelión,
de anhelos de  amor.

Y el cambio ha venido acompañado
de muertes,
de lágrimas,
de quejas.

Así como el piano, 
libre y feliz,
es como quisiera ver a todas las mujeres
cantando
caminando en alto

Soltemos las cadenas,
dejemos el grillete mental atrás,
que hay toda una vida por delante
dejemos el dogma victimario atrás
el cambio debe generarse aquí.

Sin dolor, ni tristeza
ni sangre ni golpes.




Patricia Corrales



VIOLENCIA que no se ve, tamiza la mente hasta minimizar su razón.
La que se empeña en disimular raza, clase, intelecto.
No pinta arco iris en un rostro, lo degrada.
No usa tacos altos sino bastón.
Violencia callejera que da miedo.
La que promueve barrotes y cerrojos,
la que de a poco nos va dejando sin salida.
Violencia de poder o de necesidad,
te obsequia un bono con todos los premios
para que abandones antes de largada,
la que no integra ni reconoce,
la que golpea con herejía, indiferente.
Violencia sin edad, con número de parcela, amiga del funebrero,
vecina del policía, pariente del que mira hacia otro lado.






“Vendrá la muerte y tendrá tus ojos”
César Pavese

La muerte que nos llega después de amar
Cuando los sonidos de nosotros se anteponen
Al silencio distraído, la muerte que va mas allá
del entendimiento en ese instante de gozo
donde queremos resumir todos nuestros sentimientos
En un estrepitoso rugido del corazón desbordándose
La muerte de las palabras, la mudez del alma
quien intenta escaparse de su propio sino
La de la piel deslizándose sin fuerza a la manera
de un lienzo de seda, la del fuego resumido en suspiros
La muerte que tiene tus ojos pegados al fondo de los míos
como una prolongación de mi misma

Vendrás amor y tendré tus ojos


(Perteneciente al libro “EL DESEO LLEVA TU NOMBRE”)




Ivana Szac



Mujeres I

Te tocan
manos sin raíces
en paredes sucias.

Silencio de precipicio.

Perfiles disueltos
junta tu cuerpo.

En tus ojos
desborda el sexo
hembra de manos mendigas.

Mujer
tu instinto
desnuda noches
en los espejos.

*** 

Mujeres II

Mujeres con tentáculos
roedores en la memoria
las piernas abiertas al sol.

Aplastadas,
sin lunas en sus manos
temerosas
como sirenas en pantanos.
palabras
hirviendo en sus ojos

Mujeres posando
como estatuas muertas.   


(Perteneciente al libro "Gritos en mis ojos" 2009)





Beatriz Belfiore



Mujer


Mujer de nácar y espuma
fuerte y etérea, luminosa y sumisa,
enhebras hijos en tus entrañas,
y fuera de ellas, sueltas amarras, 
denuncias silencios, revelas cegueras,
las que vendaron aquellos fantasmas,
que están por dentro y están afuera.
Mujer de lodo y arcilla,
mansa, rebelde, revolucionaria y pacífica,
modelas cuencos con agua y fuego,
hilvanas soles, cosechas brisas.
Mujer solidaria y cósmica, hecha de estrellas.
Mujer de puentes levadizos,
que dejan pasar la luz,
cerrando el paso a las tinieblas.
Deja de obedecer tantos mandatos
de antiguos monstruos,
mujer castigada y maltrecha.
Renace cada vez con más ímpetu,
inventa nuevas páginas para tus décadas.
Mujer, grita tu nombre al viento.
Dile a los bosques y a los ríos,
que estás orgullosa de parir humanos
pero, cansada de luchar, sigilosamente,
enfrentando penosos contratiempos.
Que nada te amordace, mujer,
ya es hora de arrancar los cercos.




Hacer poesía 

Siento que me desnudo en cada verso…
mis emociones se quedan en carne viva.
Me pregunto si debo expresar todo eso,
pero, al fin de cuentas, eso… es hacer poesía.
No imagino a Alfonsina escribiendo de otro modo,
ni a Sor Juana volviendo letras lo superfluo.
Hacer poesía es encontrar  la palabra justa
que describe un sentimiento.
Es desangrar el alma en cada rima.
Es tomar distancia y salirse de contexto…
Pero hacer poesía, también es un pretexto
para sentirme dando besos a escondidas.
No me pregunten si pienso lo que escribo,
pregúntenme, si tienen ganas,
si siento lo que expreso…
porque hacer poesía es, antes que nada,
arrancarle la carne a la conciencia,
con la inspiración brotando de una herida.

(Premio 1º certamen Día del escritor “Expresión con todos los sentidos” / 2012 Espacio cultural Sabor Artístico)




Renata Otto de Tori


Con hilachas de alma


Esparcidos por el alma,
algunos retazos
de los distintos trajes
que solía usar:
el de hija, de alumna,
el de joven coqueta,
de amante, esposa
el de ama de casa,
el de madre, de maestra,
de viajera, de paciente,
de hermana, de amiga
de soñadora, de poeta,
de ecologista, de líder,
de señora del barrio,
de mujer imperfecta
pero siempre fiel a mí misma
y lo que solía pensar.
de algunos sólo hilachas,
de otro media prenda,
ninguno ileso logró zafar.
y mi alma los enreda
hace un nido en su centro
y en él, dulcemente,
se hecha a descansar.
Tomará de esos hilos,
algunos, seguramente,
y creará  una nueva manta
en su  viejo telar,
para andar por caminos
que mis pasos construyan,
hasta que un día, finalmente
aprenda a volar.




Susana  Beatriz  Guaglianone. 



                 Histórico  Clamor

                    Hierve  en  mis  venas  el ritmo  de  mi  tierra, eterna  mujer  ultrajada…
                    Un  mambo  desesperado  se vuelve  salsa, quemándome  los  pies,
                    subiendo  por  mis   piernas,   con  los compases  de una  rumba
                    de  sumisión  y  de  manos  atadas…
                    Llega  hasta  mis  caderas  y  se  instala  en  mi  vientre como  una  bossa  nova
                    que  copula  esclavitud  de  siglos,  que se  engendra  resignadamente.
                    Para  crecer  con  la cadencia  de  una  cumbia  de  café  y  chocolate…
                    Llega  a  la  madurez  de su  pre-existencia,  en mi  útero  de  saya  y  habanera.
                    Mis  senos  se  cargan  de  líquida  luna  de  cueca  y  joropo,
                    Mis  brazos  se  ahuecan   con  el  movimiento  de  un  merengue  agitado.
                    Un  mambo  ardiente  me  arrebata  la  cara… y  un  tango  angustiado
                    se  filtra  en  mi  garganta,  para  tornarse  candombe,  para inventarse  milonga.
                    Y  voy  a  parir  sin  miedos,  sin  represión,  sin  pudor  y  en  libertad…
                    Voy  a  parir  a  viva  voz,  se  oye  el  eco  de   mi  llanto  en  el  continente  avasallado.
                    Voy  a  parir  un  grito  de  dolor,  un  grito  de  mujer : ¡Basta  de  alienación! 
                    ¡Basta  de  miseria   y  de  violencia!  ¡ Basta  de  sacrificar  mujeres!
                    ¡Basta de  condenar  a  los  hombres  por sobrevivir como  ancianos!
                    ¡Basta de enaltecer  al  rubio  y  despreciar al  moreno,  sin considerarlo  hermano!
                    ¡Basta  de niños  hambrientos!  ¡Basta  de  matar  a  nuestros   jóvenes!
                    ¡Déjenlos   soñar  con  utopías posibles,  y  dibujar  un  destino  Latinoamericano!
                    ¡Dejen  de  fabricar  muerte!  ¡Basta  de  falta  de  Dios! ¡Dejen  de ser  inhumanos!




Mirta Inés Pérez


SOBRE VIVIR


Inventar
Inventarse
Atiborrarse de imaginación
Salir             entrar
Huir             acometer
Morir           renacer

Abandonar la angustia
Perfumar el alma
A corazón abierto
Dejar fluir la palabra

Enamorarse lentamente
Desamorarse de un tirón
Almibararse  de nostalgia
Descubrir
Descubrirse
Inventarse otra vez

Virar en alta mar
Hundirse
Emerger
Pedir prestado un salvavidas
Intentar alcanzar la otra orilla
Creer en las verdades innegables
Y convencerse de que siempre
Alguien miente

Resistir
Resistirse
Y rozar
Rozando apenas
A destiempo
El amor.




Claudia Ainchil


Invisible


Invisible como un invisible
molino detenido en el tiempo.
Las ventanas semi-abiertas invisibles
asaltadas en una décima esquina
por nadie
o por alguien nadie.
No me salva la recolección de números dispersos
convertidos en azar.
Un clandestino apogeo
invisible
ni la salvación eléctrica de manos
que se lavan a sí mismas
como Pilato sonríe acumulando
buenas intenciones.
Envician el aire en la oscuridad
siempre invisible.
No visible incorpórea.
Un hábito alojado en errores que evitan aprender
como esos inciensos de primavera inquieta.
La ausencia de olfato rasgó el sueño invisible.
El trazo se desvaneció.
Hay almas raras que uno encuentra
se escurren dentro y disparan.
No podemos evitarlo.
Con una exhalación nos mudan
atrapando
¿Hubo signo y mensajeros?
Cuarenta y cinco minutos y el destierro
invisible como un invisible.
Así…molida en tela de araña de un pantano visible...





Iris Giaconia


Es lo Que Hay


-Es lo que hay-
-Es lo que hay-
-Es lo que hay-
…Y lo que hay
Solo la palabra es detestable.
-Es lo que hay-
Amnesia.
Amnesia de pensamientos,
amnesia sentimientos
amnesia dogmas.
-Es lo que hay-
-es lo que hay-
Aguaceros de dudas
Aguaceros cobardías,
  Aguaceros de colmenas conspiradoras.
… y es lo que hay
Es lo que hay
Amodorrados dirigentes dual,
detonadores de coloquios
demudado discursos alquimista,
aplanadores de lo ecuánime.
Es lo que hay ,acá, allá     en el mundo
Es lo que hay
Pero también hay,
botellas de vino dulce
botellas de vino seco
botellas  de vino tinto
botellas de vino blanco
botellas de vino rosado
-es lo que hay-
…y hay mas,
Hay vino de misa,
Hay vino de mesa,
Hay vino sumiso,
Y el vino        tuyo y mío.
-Es lo que hay-
-Es lo que hay -
-Es lo que hay-
Aventurar al despertar
Aventurar al salir a l calle,
Aventurar por un trabajo,
Aventurar los días y las noches,
Aventurar que no te roben,
la casa, el auto, la heladera,
la bici, la moto, los juguetes,
la mochila, la birome,
la pareja, el alma, los sueños.
Aventurar que no te choquen
Aventurar que no haya manifestación,
Aventurar  jubilarte, cobrar y te alcance
Aventurar a no enfermarte,
de salud, de asco, de indiferencia,
De incomprensión,  marginalidad,  discriminación
-Es lo que hay-
-Es lo que hay-
-Es lo que hay-
Arriesgarse al levantarse con el pie derecho,
Arriesgarse al salir a la calle y, que no llueva
y si llueve, no te empapen los vehículos.
Arriesgarse la mistura con los obsecuentes,
Arriesgarse a los comentarios con el pensamiento,
Arriesgarse, arriesgarse, arriesgarse,
Hoy, mañana, siempre
Arriesgarse a vivir.
-Es lo que hay-
-Es lo que hay-
-Es lo que hay-
 Entramparse en la maraña de que me quieran
Entramparse en maraña del desamor

Entramparse en la maraña de la espera
Entramparse en la maraña del quién te deja,
Entramparse en  la maraña a quién dejas,
Entramparse en la maraña de quien llora, se ríe
o de la mueca indefinida.
Es lo que hay
Es lo que hay
Es lo que hay
Estoy yo,  está él, están ellos,
estamos nosotros, vosotros y ellos,
Tratando de entramparse en la maraña
venturosa de salvarse, salvarse
…sí,  salvarse
De lo que hay.






Laly Zayas


Si me hubiera quedado...


Me convertí en ese pájaro
que sobre tu mano se ha posado
como eligiendo a ese dueño
que por el mundo ha buscado...
Te convertiste en el amo
que con pasión lo ha cuidado
pero en nombre de tu amor
sin respirar lo has dejado...

Le prometiste la vida
si a tu lado se quedaba
y el ave cayó rendida...
¡Pobre ave ilusionada!
Más pronto le pediste
que a tu molde se amoldara
y para no sentirte triste
que ni al balcón se asomara...

Quisiste que solamente
para tí fuerte cantara
y te olvidaste de todo
y de todos los qué ella amaba...
Querías borrarle su mundo
pero el ave no olvidaba...
quiso volver a su tierra
donde todos la escuchaban...

Y cuando te diste cuenta
de lo que el pajarito pensaba
el ave percibió el rencor
y se sintió amenazada
pero no se atrevió a volar...
¡Pobre ave acorralada...!
No quiso ser desleal
con quien tanto la adoraba...

Quería estar junto a tí
porque sin tí no era nada...
Pobre ave, pobrecita...
¡Mira lo que pensaba!
No podía darse cuenta
de cuanto tú la humillabas...

Si me hubiera quedado
viviendo a tu lado
¡hoy sería un pájaro herido
de su libertad despojado!
Hubiera muerto mi canto
sin haberse cantado...
se hubiera ido mi vida y yo,
parada a un costado...
Todo esto tan solo
si me hubiera quedado...

Hoy doy gracias al Cielo
por haberme marchado...




________Semblanzas_____________________________________________________



María Moreno Quintana


Tiene 44 años.  Estudió filosofía en la universidad de buenos aires, es profesora de Yoga. Publicó ¿Y? la importancia del bidet, dopamina a mis ángeles, los secretos de las piedras, caída libre, golondrinas en cruz y a punto de salir el libro: donde nada se sostiene.
 



Johana Castellanos

Nacida en La Cordillera Oriental de Colombia, bajo un eclipse de luna, en el 88. La pasión por las letras ha compuesto su ser para perseguirlas a través de todas las historias que se tejen en la sociedad, que subyacen en el consciente colectivo.


Patricia Corrales

Poeta entrerriana. Escritora, diseñadora, estudiante de artes plásticas. Libros: Los sonidos del alma (1989), Golpes en la piel (1996), Lobos del harén (novela 2001). Caprichos de la noche (2004), El duelo de la rosa (2007), El deseo lleva tu nombre (2008)  En la síntesis, los Otros (2011). “1er. premio de poesía Joven” 1996 Edit. Sombra de Luna, 2da.mención en poesía “Poetas y narradores contemporáneos” 2003 Edit. De Los Cuatro Vientos. Participó en antologías, Feria del libro y muestra anual de “Iniciación a la danza” que se realiza en la  “Biblioteca Mariano Moreno de Bernal” durante tres años consecutivos.



Beatriz Belfiore


De Buenos Aires. Asiste con regularidad a diferentes encuentros literarios. Piensa que la permanencia de la poesía se debe, fundamentalmente, al compromiso de los/as poetas. Participó, con otros autores nacionales e internacionales, en varias antologías. Intervino en el 2º y 3º  Festival internacional Grito de Mujer, invitada por Gito Minore e Irel Alma. En 2012 publicó su primer libro de poemas “Alas en mis manos” de la editorial Creadores argentinos.



Renata Úrsula Otto de Tori

Docente, nacida (25/09/1959) y criada en la tierra de selvas y ríos, en Eldorado,  Misiones, República Argentina. Participó en  numerosas Antologías de Argentina y de España, publicó en diarios y revistas y tiene tres libros de su autoría: "Busco la Palabra"; "Palabras de Tierra y Amor"; "Desde el Pozo- Novela".


Claudia Ainchil

Cofundadora de la Sociedad de Escritores Inéditos e Independientes de Argentina (SEI). Seleccionada en 1º Juegos Florales del Siglo XXI (concurso conmemorativo que se llevó a cabo en Montevideo, Uruguay con el tema 1804-2004, los versos de la Patria Grande, convocando a poetas de habla hispana y portuguesa de América, España y Portugal). Libros Publicados: Comienzo de comienzos (1985)/son cosas de ángeles (1987)/amores sin zapatos (1991)/remolinos a bordo (2003)/revolución (secreta) (2012).
 


Andrea Valentina Crosa

Argentina, nacida 1973. Escritora de poesía, prosa y cuento breve, Fotógrafa, Artista Plástica, Visual, y dedicada a realizar Arte en vidrio y Grabado. Sobrina de un escritor que no logró salir del anonimato pero a través del cual comenzó a reconocerse y hallar sus  raíces. Escritos, anotaciones y material de estudio legado y descubierto varios años después de su muerte, fueron dando puntadas de lo que vendría. Forma parte del Centro cultural “La Imaginería” donde da clases de pintura, dibujo, participando activamente en eventos y homenajes con muestras de arte y poesía. Forma parte (no estable últimamente) de APOA EN EL MOYANO y es colaboradora  de MPI, Mujeres Poetas Internacionales y lleva adelante un ciclo radial “Música a las palabras” donde difunde eventos culturales, poesía de noveles poetas y  grandes escritores.



NORA CORIA Escritora nacida en Bs. As. Profesora en castellano y Literatura. Ha recibido numerosos premios y menciones. Publicaciones: “Versos vitales” y más de diez Antologías de premiados por organismos oficiales y privados. Colabora en revistas y páginas literarias de medios gráficos y digitales. Dirige el Taller literario Identidad y participa en proyectos de promoción de lectura y desarrollo de la expresión literaria. Más información en www.noracoria.blogspot.com



Laly Zayas

Villa Ballester- Buenos Aires. República Argentina.



Gito Minore

Nació el 24 de Abril de 1976 en la ciudad de Buenos Aires, Argentina. En 1995 publicó sus primeros libros de poemas "Emociones Alternas" y "La Copa Rota" a los que le siguieron "Noventas" (1996), "Walking Alone" (1997),  "Fuego en el Pecho" (1999), “Flores cohibidas” (2004), “Fuerza íntima” (2007), “Muriel tiene una visita” -relato infantil- (2008), “Mínimamente” (2009), “Tren loco, 20 años” (2010) y “Poetas depuestos” (2011). Desde 2008, junto al dibujante Isidoro Reta, integra el proyecto de literatura infantil FabricaCuentos, con el cual publicaron dos libros “El aroma del paraíso” (2011) y “Pasala Leonel, pasala”(2012). Desde 2007 dirige la colección de libros de poesía “Rescate poético” del sello editorial argentino Punto de encuentro. Para la misma editorial trabajó prologando obras clásicas como “Edipo Rey” de Sófocles y “Un cuento de Navidad” de Dickens, ambos en 2008. Asimismo prologó “El hombre mediocre” de J. Ingenieros editado por Ed. La Montaña. (2008).
 

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